ZARATUSTRA TEM QUE MORRER

Ruinaria

2011-05-24T18:55:00.000-03:00

Eu matei Zaratustra enfim, mas isso não significa que parei de escrever.

Comecei a cuidar de ruínas agora, então se quiserem continuar acompanhando as porcarias que eu escrevo, visitem o Ruinaria.

Até!

O fim do blog

2011-01-25T00:01:00.000-02:00

Não é fácil escrever este texto.

Há exatos quatro anos, publiquei um texto na internet. Era o início do meu blog. Blog que veio a se tornar o Zaratustra tem que morrer.

Hoje, quatro anos depois, percebo que Zaratustra está morto.

Não há mais o que caçar, não há mais texto que caiba aqui.

Eu não sinto mais vontade de escrever neste espaço, perdi a motivação.

Eu ainda amo escrever e continuarei fazendo isto e mantendo meus projetos de contos, crônicas e, quem sabe, um dia em que eu for suficientemente engajado e vivido, venha um romance.

Mas não existe razão para que eu mantenha este espaço.

Foram bons quatro anos caçando Zaratustra e tentando comemorar a imperfeição humana. Hoje, estou diferente.

O fim do blog vem coroar o fim de um ciclo na minha vida pessoal e isso é motivo suficiente para que eu não me identifique mais com este projeto.

No dia do seu aniversário, Zaratustra tem que morrer, eu mesmo, seu criador, o mato. É meu direito.

Descanse em paz.

Realidade

2011-01-07T01:48:00.001-02:00

Cruzaram olhares por somente uma vez no corredor atulhado. Estacaram. Deram-se um tempo para que suas respectivas mentes registrassem que de fato eram um e outro. Quando por fim se reconheceram, volveram um passo e abriram largo sorriso, como numa competição para demonstrar quem era o mais contente pelo reencontro.

“Bárbara...”, balbuciou o homem, de olhos surpresos.

“Maurício, quanto tempo...”, gemeu Bárbara, não menos espantada.

“Tempo, é estranho, faz somente cinco dias...”.

“Parece muito mais...”, viu-se Bárbara na necessidade de justificar seu cumprimento.

“Você tem razão: muito mais”.

Maurício segurou-lhe a mão desajeitadamente, entrelaçando seus dedos nodosos aos finos ossos da mão da garota. Ficaram um tempo em silêncio, sem ideia do que expressar. Súbito, sentindo a iminência do constrangimento, Maurício achou por bem, não contudo entendendo o motivo, explicar os cinco dias em silêncio.

“Tive uma agenda lotadíssima, foram mil compromissos, um mais extenuante que o outro. Estou em petição de miséria, queria apenas uma noite de sono tranquila. Temi incomodá-la, já que você está na mesma, pelo que andei percebendo”, explanou sorrindo.

Ela arqueou a cabeça para a esquerda, abrindo novamente o largo sorriso, em sinal de compreensão. Tivera, se não mais, ao menos tantos compromissos quanto o ocupado namorado. Maurício sentiu-se atraído. Ia dizer coisas bonitas, quando foi interrompido.

“Ora, ora, ora! Primeiro e segundo colocados atravancando todo o corredor, o casal mais famoso do Brasil, vamos, vamos, queridinhos, vocês tem que se maquiar, hoje o dia será longo. Bárbara, nada de namorar agora, olha esse cabelo, já pro Fabinho!”.

A interrupção vinha de um homem flácido, de meia estatura, um cavanhaque grisalho a estampar um rosto afeminado. Trajava um blazer de corte moderno por sobre uma camisa rosa estilizada, que denunciava sua atuação como relações públicas do mais caricato. Era Jones.

O casal olhou-o cansadamente. Maurício tendia mais para o puro desprezo. O agente o olhou de cima a baixo.

“Queridinho, nada de ocupar o tempo da minha cliente, vocês vão ter muito tempo para se amar depois, não?”, supôs Jones, pondo a mão sobre o peito de Maurício, que riu o riso mais socialmente aceito que pôde, de modo a não denunciar sua vontade de esganá-lo.

“Preciso de apenas um minuto com ela”, ordenou Maurício numa dissimulação de súplica.

Jones escancarou seu relógio de ouro, enquanto o olhava bufando.

“Whatever, querido. Um minuto. Um!”.

Bárbara balançou o queixo de Jones afetuosamente, tomando em seguida a mão de Maurício e o puxando apressadamente para um quarto qualquer que encontraram livre.

Um minuto havia se esvaído facilmente. Foram necessários cinco minutos para aplacar o beijo caloroso que queriam dar um ao outro. Afagaram-se ora violentamente, ora amavelmente, como num bolero.

“Acabo de beijar a mais nova milionária do Brasil”, regozijou-se Maurício.

“Como se você não tivesse ganhado nada, gracinha”, disse ela, puxando-lhe o cabelo gentilmente.

“Nossa estratégia funcionou muito bem. O Brasil tem um fraco por casais. Dizem que fomos responsáveis pelo maior índice de audiência da emissora”, orgulhou-se o rapaz.

“É que formamos um belo casal, afinal de contas, não acha?”, indagou ela.

“Imagina o tanto de convites que tenho recebido? Até para ficar nu!” – os olhos dele brilhavam.

“Eu também...”, confessou Bárbara.

“Tenho muitos planos em mente já. Quero investir boa parte. Talvez um apartamento na orla de Copacabana, quem sabe? Contratos e contratos, o meu “Jones” é cheio de visões!”.

“Você acha que podemos nos ver nesse domingo?”, arriscou a moça, sem rodeios, com olhos esperançosos.

“Dom... domingo, não poderei, meu bem, perdoe-me, tenho uma sessão de fotos em Sampa”, Maurício levava os olhos ao teto do minúsculo quarto, tentando recordar sua agenda.

Bárbara soltou um muxoxo.

“Bárbara... perdão, gatinha, que tal no próximo domingo?”.

“Eu...”.

“Mais três minutos e pronto, darling!”, gritou Jones do corredor, “já fui muito paciente com vocês, crianças!”.

“Não posso, Mau, me querem de bikini em algum programa, algo como uma banheira e sabonetes, um jogo. Vão pagar bem”, disse ela, de olhar duro.

“Ah sim, entendo”, empertigou-se Maurício.

“Talvez daqui duas semanas”, propôs Bárbara, duvidosa.

“Acredito que sim”, respondeu Maurício sem convicção.

Abriram a porta. Os dedos não se entrelaçavam mais. Não se dançava mais bolero entre aqueles dois corpos.

“Ah, o casal mais bonito do Brasil! O novo casal rico do Brasil! Vão fazer muito sucesso!”, exclamou Jones, histericamente.

Cruzaram novamente os olhares. Dessa vez suas mentes levaram mais tempo para reconhecer um ao outro. O sorriso era mais amarelo que largo.

“Claro”, responderam em uníssono.

Laços

2010-12-28T00:47:00.002-02:00

Quando eu ainda era bem pirralho, coisa de quatro anos, chuto, minha madrinha faleceu. Não me culpem, pois, se não lembro dela nos mais nítidos detalhes, senão por fotos e relatos.

Era uma mulher distinta e bonita. Creio mesmo que, por fotos, tinha um ar aristocrático nos traços e no jeito de se vestir. Já ouvi que era rígida, mas sem deixar de ser muito afetuosa. Sempre lamentei não tê-la conhecido a fundo, não ter conversado com ela, não ter recebido broncas e carinhos dela durante meu crescimento. Ela se foi precocemente, em decorrência de um acidente de trânsito.

Não estou a par se todos sabem disso, mas há pessoas que, ao falecerem, imprimem uma marca no mundo tão forte que se tornam eternas. Minha madrinha foi uma dessas pessoas. Como explicar essa saudade sem causa?

Deixou três filhos: R., T. e P: as três marcas grafadas no mundo por minha madrinha.

Eu não pude conhecê-la como gostaria, mas sou grato por conhecer seus filhos: eles brincam que são minha "madrinha substituta" e, talvez, por isso mesmo, eu sinta um carinho especial pelos três e, suponho, o mesmo aconteça por parte deles.

Um padre, uma pesquisadora, um policial. Falar que essas palavras os definem seria zombar da complexidade de pessoas que estimo tanto. Mas, apenas a título exemplificativo, são esses os diferentes rumos que eles tomaram, e o que mais me fascina na vida deles. Cada um a seu modo, todos os três colaboraram para que eu mudasse de visão no momento apropriado.

Conselhos que me tornaram mais ponderado, mais ativo, mais ousado. Eu devo muito ao carinho e à atenção de cada um deles. Eu perdi uma madrinha, mas eles perderam uma mãe. Eu respeito aqueles que aprendem na adversidade. E é justamente essa lacuna que os torna mais humanos e mais admirados por mim.

Eu não pude dizer apropriadamente que a amava, madrinha, mas eu posso dizer com todas as letras que a simplicidade desse texto me permite: eu amo a sua marca eterna no mundo.

Amantes de tempo nenhum

2010-11-15T22:04:00.001-02:00

Minha mãe sempre foi uma grande fã de Chico Buarque, provavelmente a maior delas. Desde pirralho, convivo com a voz desajeitada e o lirismo certeiro do homem. Aprendi a respeitá-lo, embora não seja um fã.

Quando ainda era jovem e tolo, gostava de ouvir Futuros Amantes, não sei se pela letra, se pela harmonia, ou se pelo fato daquela música mexer tanto com a mulher que me gerou.

Tenho a impressão que as músicas do Chico são como as flechas do Cupido. Parecem sempre destinadas a alguma mulher interessante que em algum momento da vida ele cobiçou. Não é diferente com Futuros Amantes, a interlocutora invisível está lá, talvez seja uma, talvez sejam várias, talvez ela nem exista realmente, mas toda mulher se coloca ali, no pedestal que Chico erege para suas musas.

Essa bela composição fala sobre um futuro onde o Rio é uma cidade submersa, onde escafandristas remexem os restos e as ruínas do passado, e descobrem traços de um amor já perdido. Bem, essa é a interpretação grosseira e primária. Serve de pano de fundo para os segredos que só existiam entre Chico e a interlocutora.

Minha mãe sempre foi muito boa observadora. Ao perceber que a música me agradava, revelou-me que muitos anos antes, havia escrito uma crônica onde estabelecia a relação entre essa música e a Psicanálise. Para ela, Futuros Amantes seria uma alegoria das teorias desenvolvidas a partir das descobertas de Freud.

Com significados escondidos ou não, Chico teve amores suficientes em sua vida para entender cada palavra de sua obra. Todos reviram o passado em busca de respostas que decifrem coisas tão inexplicáveis no presente. Na agonia e inconstância do presente.

Aquele bilhetinho que encontrei em minha carteira, nossos nomes e um coração entremeando-os que marquei na madeira, os recados amorosos que você escreveu no meu caderno, os presentes que ganhei, as cartas, as malditas lembranças, as benditas mentiras. A cada dia encontro sinais inverossímeis da existência de um amor que não sei se de fato existiu.

E mesmo minha mãe… quando viveu isso? Quando escreveu esse texto que suponho brilhante? Como você e meu pai se conheceram? Quando você fez Direito, desistiu e depois resolveu fazer Psicologia? Quando vocês tiveram essas vidas que tanto admiro?

Quando as coisas aconteceram? Quando existiram, isto é, se existiram?

Remexo o passado, afobado, mesmo sabendo que nada é pra já, mas não encontro nada. São todos vestígios de uma memória que se perdeu em águas nada navegáveis.

Eu não sou um escafandrista e talvez Chico concorde comigo, do alto de sua experiência e de sua famosa timidez, que há certos amores que não possuem futuro algum. Mas isso eu deixo para os milênios vindouros descobrirem.

Noites amargas

2010-10-31T04:18:00.001-02:00

Certa vez, na bela Califórnia, terra de terremotos e putarias, alguns brilhantes homens escreveram uma música chamada People are strange. Era uma banda de nome The Doors, cuja fama precede qualquer comentário banal que eu venha a expor aqui.

Creio que ao comporem essa música, eles viviam uma vida muito parecida com a minha. Se isso é um fato histórico ou não, não ligo. Detesto formalismos e pelo bem da minha escrita, defendo minha imaginação com unhas e dentes.

A verdade, companheiros, é que certas noites são amargas, principalmente quando somos ou estamos estranhos.

Há noites, e quanto a isso me refiro a madrugadas, em que meus vizinhos ouvem não só meus passos desfilando pelo longo corredor até meu apartamento, mas também outros passos. Lindos passos. Passos que se conjugam aos meus. Passos de saltos, de sapatos, de sandálias, que num trote dionísico, muito se assemelham a um samba rude de noite já alta, noite quase finda. São passos que acompanham um garoto atrevido. Mas eu sei que os vizinhos riem disso. É a lei da vida, ora!

Essas noites são doces como o mel das abelhas mais ordeiras. São tenras tal qual um manto de estrelas que cobrem dois amantes despropositados. Juro mesmo que são noites capazes de fazer cochilar o mais severo dos turrões.

Mas nem toda noite é assim.

Há noites em que não há escapatória. Somos estranhos e ninguém lembra o nosso nome. Women seem wicked.

Noites em que abrimos pesarosos o portão do prédio, pois nem mesmo o porteiro, o guardião da madrugada, ludibriou-se com nossas súplicas e ousou ter compaixão de nossa solidão.

Dirigimo-nos cabisbaixos ao elevador, onde um imenso espelho ri sadicamente de nossas falhas.

Deitamo-nos em camas grandes demais.

Adormecemos sem nenhum prazer nos lábios.

Abraçamos o vazio ao nosso lado.

Nossos narizes sentem falta de um perfume.

Essas não são noites doces e mágicas. Não há samba nem atrevimento. Não há riso nem contentamento.

Essas, meus companheiros, são noites amargas.

Duas mãos

2010-10-25T22:01:00.002-02:00

Lembro que os exercícios de redação da época da escola pediam para delimitarmos certas características nos textos. Personagens, lugar, tempo, narrativa. De fato, ao pensar nisso, estou sentado defronte a uma mesa de cozinha, decorada com uma toalha barata e um vaso de flores de plástico, tão falsas quanto minhas tentativas em decorar meu apartamento. Minha bunda está sobre uma cadeira que só não cede pois consigo ser mais leve que o peso mínimo – e é bem pouco! – exigido para fazê-la despencar. Minha mãe as detesta.

Entre mim e as flores está um saco plástico. Dentro dele, jaz uma rosca doce embolorada. Foi feita pela namorada do meu avô, trazida pela minha mãe e habitante de minha geladeira há semanas.

O sol cai por detrás dos prédios. Da janela da cozinha, vejo a beleza do pôr-do-sol (que aqui assume as cores do pêssego) escondida atrás de prédios que surgem novíssimos todos os dias. Esse é o tempo.

Sei que estou aflito. Mas não sei bem porquê. Pode ser a faculdade, que me enfastia. Ou podem ser as mulheres, que exigem demais de mim. Pode ser os dois, ou até mesmo a eleição, que evidencia a ignorância de tantos. Pode ser meu talento, que me acompanhava com mais frequência antigamente, arremessando pedras num lago escuro, na outra margem, enquanto se afasta cada vez mais de mim rumo a uma foz que desconheço.

Não é nada disso ou é tudo isso. No entanto, a pedra-no-meu-sapato do momento é a rosca embolorada.

Esse pão-doce tão vistoso, tão suculento. Tenho certeza que estava saboroso, não fosse o fato de não ter comido sequer uma fatia deste amontoado de carboidratos.

Tenho certeza absoluta, também, que ele era perfeito. Fofo, dourado, cheio de açúcar. Todavia, agora estava como muitos de nós, não totalmente podre, mas cheio de manchas negras, dessas que assomam durante nossas vidas, que o enfeiavam. Digo, enfeavam. Nas aulas de redação da época da escola, a professora, que eu amava tanto, sempre riscava a palavra “enfeiava” e escrevia de vermelho em cima “enfeava”. Eu nunca gostei de errar.

Encarei perplexo aquele pedaço de rosca. Certamente eu cometera uma falta grave para com as crianças da África, para com os necessitados do mundo todo. Enquanto combaliam de fome, eu me dava ao luxo de desperdiçar tanta comida.

Levantei-me sem saber o motivo. Andei um passo para cá, outro para lá. Fechei a persiana da janela da cozinha. O sol de pêssego das seis me incomoda. Mas não adianta nada! Essa persiana é traiçoeira, pois nunca se fecha completamente. Se a fecho, ela se abre, se a abro, ela se fecha.

Voltei ao meu lugar na cadeira esquelética enquanto meus olhos eram bombardeados pela brincadeira da persiana, que deixava escapar lampejos do sol que se ia.

Tomei em minha mão o saco plástico da rosca para jogá-la no lixo, já conformado com meu pecado, quando uma mão magra, oriunda de um braço também magro, oposto ao meu, pousou sobre minha mão e a empurrou para baixo, impedindo que eu desse cabo daquele doce.

Segui o caminho daquela intromissão: uma mão esquerda, de dedos magros, como os meus, de unhas algumas cortadas e outras roídas, hábito que eu conseguira gloriosamente largar, mas que voltara sorrateiramente; uma pequena cicatriz transversal no dorso; punhos finos; braços longos e nem peludos nem pelados; um ombro largo; um pescoço comprido e, por fim, em contraste com as réstias troceiras permitidas pela persiana metida à besta, meu próprio rosto!

Eu estava sentado logo ali, em minha própria frente!

Pisquei, saracoteei a cabeça, belisquei meu, meu!, braço. Nada adiantou, eu realmente existia do lado de cá da mesa e, misteriosamente, também do lado de lá. Sei que não há nexo, mas me limitarei a chamar o eu intruso de “outro-eu”, e a mim chamarei de “eu” mesmo, o que não deixa de ser verdade.

“Olá, Victor”, disse o outro-eu, rindo com o canto da boca de um jeito que só o eu, digo, só eu sei rir.

“Olá…”, respondi confusa e educadamente.

“Você esperou muito tempo para que isso acontecesse, não é mesmo?”, o outro-eu prosseguiu.

“Esperei, é verdade, sempre achei que você fosse aparecer só quando eu, nós?, já estivesse velho, quando o tempo invariavelmente fosse me tratar como um louco, pois não há velhos excêntricos, apenas loucos gagás”.

“Pois bem, cá estou, muito antes do que você imaginava. Não é maravilhoso? Estamos livre”.

“Livres”, corrigi-o.

“As circunstâncias exigem que desconsideremos as regras de concordância verbal e nominal, Victor”, sentenciou o outro-eu, e prosseguiu, “Além do mais, perceba, quando eu falo, você fala também, e assim eu somos nós”.

“O que o traz aqui?”. E percebi que minha voz também saía pela boca dele.

“Estou preocupado conosco, sou uma espécie de aviso”.

“Aviso sobre o quê?”.

“Não é óbvio?”.

“É, você está certo. Mas o que fará, vai me dar um sermão, dizer que não posso viver essa vida, bla bla bla?”.

“Sim e não. Nós pode levar essa vida, mas, por Deus, aprenda a aceitá-la, então! Ou nos arrependa e viva pelo ‘bom’ caminho”.

“A maioria das pessoas pode seguir assim sem problemas, por que justo nós preciso decidir desde já?”.

“Ninguém mandou termos esse complexo de Alex DeLarge, se acharmos escolhidos de Deus, invencíveis, inigualáveis, irresistíveis! Temos que ser os primeiros de tudo, infelizmente”.

“Cortemos essa!”.

“Victor, quero fazer uma pergunta. Para. Escuta. Sim, sim, eu sei que é estranho ver nós próprio falando…”, e tive que me conter ante ao entusiasmo de me ver nos olhos de outro (?). “Agora: por que começou a se colocar como protagonista de seus próprios textos?”, questionou, arregalando os olhos. Eu estava extasiado de me ver!

“Uma questão de estilo…”.

“Bobagem! Conte-nos! Não vai nos dizer que seria auto-terapia?”.

“Nós não seria tão piegas, já não basta nossos pais tentando entender cada palavra, cada vírgula, cada ponto, cada acento, cada entrelinha desses malditos textos?”.

“Você tem razão, mas por que então?”.

“Eu acho que gosto de viver essas coisas. Veja só, estou encontrando eu mesmo na minha própria mesa de cozinha!”, trocei.

Nesse momento, o outro-eu arremessou o vaso de flores de plástico para o lado, causando uma grande sujeira no chão já sujo.

“Isso não é uma brincadeira! Não beberás. Não treparás. Não rirás. Não escutarás músicas malevólas no seu computador malévolo acaso não queiras me encontrar novamente!”, ameaçou o outro-eu.

“Ah, logo vejo que se somos dois, você é o diabo e sou o anjo”, e ri de mim mesmo.

“Não, você é o diabo e eu sou o anjo”, por algum motivo, eu, ele, também ria.

“Outro-eu, posso chamá-lo assim? Você sabe o que você é?”.

“O que somos?”.

“Só mais uma ideia de madrugada, uma ideia de insônia. Deveria saber disso”.

Ele me olhou um pouco trêmulo. Desviou o olhar tantas vezes lhe foi possível escolher lados para direcionar nossos olhos.

“Temos razão. Mas de qualquer maneira, ainda estou aqui. Só há uma maneira de me fazer ir embora”.

Nesta altura, reparei que a mão dele ainda repousava sobre a minha mão e que esta, por sua vez, ainda repousava sobre o saco plástico, já suado por meu nervosismo.

Entendi contrariado a mensagem do outro-eu. Ele olhou lânguido e com aquele maldito escárnio na boca (como só eu sei fazer) para uma faca que surpreendentemente havia surgido ao meu lado. Eu a tomei para mim. Tremia. O outro-eu me olhava apreensivo, mordendo o canto do lábio e franzindo a testa (como só eu sei fazer). Empunhei a faca. Tomei firmeza nestes meus braços magros, mas fortes quando sobre mim desce uma força inexplicável até mesmo para loucuras literárias.

E desferi um golpe certeiro sobre a rosca doce.

Comi-a salivando. Antes de chegar até o final, creio que chorei. Sempre estranhei as pessoas que choram enquanto comem, então talvez apenas as tenha imitado para que toda a cena ficasse um pouco mais dramática. A verdade é que enfiava goela abaixo não só um pão mofado, verde, cheio de fungos. Eu engolia junto o preço da sanidade. E quando lambi enojado a última migalha daquele saco plástico suado e pestilento, ele, o outro-eu, desapareceu, não sem antes me agarrar pela nuca e assegurar que ainda nos veríamos mais algumas vezes por aí.

Antes de partir, ele ficou bem na minha frente, de braços cruzados, assistindo aquele espetáculo grotesco. Igual a mim. Diferente de mim. Eu próprio. Sem rir, sem chorar, sem esboçar reação alguma. Apenas flegmático. Digo, fleumático. Na época dos exercícios de redação da escola, escrevi em um texto a palavra “flegmático”, para espanto da professora, que eu amava tanto. “É fleumático, Victor!”, ela asseverou. “Não, professora, eu também vi que existe flegmático”. “Você tem certeza?”, ela me perguntou. Ela sabia que eu estava certo. Ela sabia que podia confiar em mim. Ela não riscou nada de vermelho.

Aquela mulher sabia que podem existir duas palavras iguais, só um pouco diferentes, assim como podem existir dois personagens tão iguais quanto diferentes, mas assombrados pelo mesma medida de loucura.

O estranho mundo das floriculturas

2010-10-14T15:05:00.002-03:00

Os dias atípicos me agradam. Não só porque afrontam o cotidiano, de tediosidade temerária, mas também porque ao final desses dias, sempre fico com a impressão que um pedaço de vida se criou. Que acresci mais um tijolinho na minha estrada rumo à morte. Um jogo interessante de mais e menos.

Em uma manhã desses dias atípicos, resolvi procurar uma floricultura. Queria presentear um affair por seu aniversário. Sou do tipo bobo, que ainda presenteia mulheres com flores e se presta a imaginar milhares de situações românticas. Um tipo em extinção, assumo.

Não foi tarefa fácil achar uma floricultura. A cidade, com sua objetividade de imensos prédios, asfalto e comércio predatório, acabou por obliterar as floriculturas. Essa cidade é própria dos construtivistas, qualquer poeta mais afeito à subjetividade a denegriria. Afinal, que graça tem a vida sem as flores?

Quando achei uma floricultura, alegrei-me. Era modesta, porém respirava aquele ar de leveza típico desses estabelecimentos. Encaravam-me ansiosas as bromélias, as orquídeas e as flores do deserto, entre tantas outras. Perguntei por girassois.

“Ih, moço, só se encomendar!”.

Como assim? Girassois são nobres por natureza, deveriam existir aqui a qualquer custo, como ousam não criar girassois?! Mas me limitei a questionar: “E a senhora sabe de algum outro lugar aqui perto que talvez tenha?”.

“No calçadão”, respondeu, enquanto dava atenção para um jovem rapaz que segurava uma carta na mão e me olhava de soslaio.

E até lá fui. Olhei detidamente as belas flores expostas, aspirei aqueles doces aromas (que lembram minha avó), atrás do bendito girassol. Porém também estava em falta.

“Nossa, o que acontece, não é época?”, indaguei.

“Não, senhor, é que tem que encomendar!”, tornou-me o vendedor.

Os girassois, aparentemente, eram muito valorizados. Talvez por orgulho não queriam se expor em lojas. Felicitam-se tão-somente em deitar suas pétalas ao sol, no campo, de onde acham que jamais deveriam sair. Mas, saindo, ao menos querem ser encomendados, sinal de sua nobreza e teimosia. Eu deveria imaginar. Uma flor que se curva apenas ao Sol é difícil de lidar.

Ao sair da loja, esbarrei em outro jovem rapaz, que me encarou durante alguns segundos. Desculpei-me e prossegui meu caminho.

Estava um tanto quanto desolado. Será que não encontraria o girassol? Tinha que ser o girassol. O girassol se encaixava. Ela só iria gostar do girassol. Não teria sentido se eu mandasse rosas ou hortênsias. A simbologia exigia o girassol, mas isso não vem ao caso. Affairs são affairs e o que envolve esse mundo de intimidade não deve revelar jamais seus segredos.

Lembrei da floricultura do velho mercado. Era algo profissional, com flores espalhadas por corredores, empilhadas, atulhadas umas aos lados das outras. Aquela floricultura obviamente teria o girassol. Provavelmente todas as flores desejavam estar naquela floricultura. Ser vendida ali com toda a certeza lhes traria um destino proveitoso: um amor conquistado, um feliz aniversário realmente feliz, uma condolência honrosa. O girassol estaria ali para atender meus intentos.

E estava. Eram logo cinco girassois disputando minha atenção. Escolhi o mais vistoso, o mais vaidoso, aquele que mais agradaria a garota. Mandei entregar. Paguei.

Ao meu lado, enquanto guardava o troco, notei mais um jovem rapaz. Escrevia uma carta. Provavelmente uma carta de amor. Ele me olhou de esguelha e sorriu.

“O grande Victor Hugo. Há tempos queremos conhecê-lo…”, disse num tom cordial.

Suspeitei.

“Como você sabe meu nome?”.

“Sabemos tudo sobre você. Onde mora, com quem fala, para quem escreve suas cartas de amor”.

“Quem é você?!”, indaguei já nervoso.

“Vamos lá fora”.

Puxou-me pelo braço, percorrendo os corredores tortos daquele mercado velho, onde fogões idosos se empilhavam sobre mercadorias tão velhas quanto, onde condimentos, bebidas e artigos de decoração estavam lado a lado, disputando atenção dos bolsos com dinheiro, onde caixas velhas serviam de bancos e mesas, onde o café era de um negror já esquecido. Puxou-me pela história.

Chegamos do lado de fora, onde a claridade ofuscou minhas retinas.

Quando me acostumei à luz, percebi que ao meu redor estavam os rapazes das floriculturas pelas quais tinha procurado frustradamente o girassol. Além de mais dez outros homens.

“Oh que bom, ele está aqui!”, comentaram entre si.

“Expliquem o que é isso, por favor”, exigi.

“Victor, somos um grupo muito restrito. Temos o observado e chegamos à conclusão de que talvez você queira se juntar a nós”.

“E do que se trata?”, perguntei curioso.

“Todos nós nos conhecemos em floriculturas, ou cafeterias, ou parques, ou joalherias. Em algum momento da vida, nos conhecemos enquanto gostávamos de alguém, nos reconhecemos pois éramos pessoas apaixonadas, em busca de uma pessoa. Nos reunimos para trocar experiências, dicas, para conhecer novas paixões. Não temos a hipocrisia de afirmar que vivemos por sucesso profissional ou por ideologias. Vivemos apenas pela paixão”, explicou um deles.

E prosseguiram:

“O C. aqui, presenteava suas amantes com colares lindíssimos, nos explicou tudo sobre jóias e o que elas mais adoram. O F. era um exímio conquistador, de uma cafeteria ou uma doceria, já conseguia emendar um motel, vai aprender muito com ele. O T. ali escreveu poemas lindíssimos sob a sombra de ipês, e suas mulheres se derretiam com suas doces palavras”.

Achei o papo esquisito, mas decidi seguir adiante:

“Eu não estou entendendo muito bem, mas… me explica algo, por que você falou tudo no passado? ‘Presenteava’?, ‘Era’?, ‘Escreveu’?”.

Então, os cenhos daqueles rapazes se agravaram. Abaixaram os olhares e pareceram comungar de um sentimento terrível, de uma dor incurável.

“É por isso que nos reunimos, Victor. Deixe-me perguntar, você acha que suas flores vão surtir o efeito desejado?”.

“Bem, eu acho que sim, é um lindo girassol, que mulher não gostaria de recebê-lo…?”.

“Você tem certeza?”, e todos me olhavam atentos.

Senti-me acuado.

“Bem, talvez não… na verdade estou mandando essas flores como última tentativa… confesso que esta peleja é difícil…”.

“Exatamente, Victor. Ela gostará da flor, gostará sim. Mas ela não ficará com você. Já a analisamos. Sabemos disso por experiência. Aqui somos todos assim. Somos amados uma vez ou outra, escolhidos intermitentemente. Mas nunca somos aqueles que durarão para sempre. Nós apenas somos aqueles que as presenteiam, que as fazem ficar felizes com o mundo, consigo mesmas. Somos como drogas que elas só usam em tempos de desespero. É a nossa sina, o fardo de ser uma espécie em extinção”.

Tive de ceder. Ele tinha razão, era exatamente assim.

Naquele dia, juntei-me ao grupo, sob as vivas de todos os integrantes: um membro novo significa que a paixão não morreu, que ainda pode ser carregada por mais um tempo, até que o futuro nos extinga ou nos consagre mártires em meio a brutos e cafajestes, que se aproveitam do desejo feminino de castigar seu sentimento de culpa para fazer sua própria fortuna. Tantos segredos eu poderia aprender com aqueles renomados artistas do amor! Vivemos pela paixão, não pelas mulheres. Mulheres mudam, envelhecem, morrem, perdem a graça. Mas a paixão, ah… esse é um sentimento que se renova, um sentimento eterno e imortal, não importa a mulher que o provoque.

Eu bem sabia que um dia atípico me traria um novo pedaço de vida para refrescar meu coração.

Os sonhadores

2010-09-20T00:00:00.001-03:00

A verdade nunca é simples, bem, ela é. A verdade é que nós o matamos. Pelo silêncio nós consentimos ... pois não podíamos continuar. Por Ares, por que deveríamos seguir em frente… para ser eliminados no fim como Cleitus? Depois de todo esse tempo, para dar a nossa riqueza aos bajuladores asiáticos que desprezávamos? Misturando as raças? Harmonia? Ah, ele falou destas coisas. Eu nunca acreditei em seu sonho. Nenhum de nós acreditou. Essa é a verdade de sua vida. Os sonhadores nos exaurem. Eles devem morrer antes que nos matem com seus sonhos malditos.

Esta fala é proferida por Ptolomeu no filme Alexandre, de 2004, dirigido por Oliver Stone e estrelado por Colin Farrel.

“Alexandre” me impressiona sob diferentes maneiras, mas com toda certeza nunca deixo de me surpreender com a capacidade que esse filme tem de demonstrar, emocionadamente, quão inexorável é a ascensão e a queda que podem acometer qualquer homem.

Há diferentes tipos de homens andando sobre esse planeta neste exato momento. Muitos nasceram por nada, irromperam em vida e deitar-se-ão em seu leito de morte grafados com o signo do vazio, da inutilidade. São peões em um complexo jogo de xadrez.

Outros poucos, contudo, conseguem elevar sua existência de modo a deixar rastros atrás de si, rastros que perduram durante eras, capazes de guiar as pessoas aonde elas jamais conseguiriam chegar sozinhas.

Por que motivos existimos senão para tentar deixar estas marcas? Por que deveríamos permitir o tempo consumir tudo, sem lançar um grito à História, que ecoe durante décadas, séculos, milênios depois que tenhamos ido embora?

Por isso mesmo, admiro os sonhadores. Aqueles que fixam o olhar no horizonte e imaginam, idealizam. Fluem sua ambição e com isso são capazes de mover montanhas.

Não interessa o que idealizam. Não nos deixemos acometer de moralismos. As grandes mentes têm licença para empreenderem quaisquer atos. De que outra maneira a vida teria graça? De que outra maneira se faria História? Fatos são fatos e não podemos deixar que pré-julgamentos nos inibam de reconhecer a grandeza de um homem.

É por isso que no mesmo saco dos sonhadores é possível encontrar Gandhi, Churchill, Einstein, Alexandre, Lula, Bismarck, Marcola. Até mesmo Hitler foi eleito “Homem do Ano” pela revista Time, ora.

Explico: a despeito das convenções, que enterram o potencial humano, os sonhadores não se atêm a preceitos morais, pois eles mesmos são aptos a construir a moral do mundo ideal. É notável que Marcola é um bandido. Mas sua visão o levou a perceber a situação dos carcerários, a ausência do Poder Público: um caminho livre à sua frente. Com sua ambição, criou uma facção poderosa, e é patente que em seu tempo, teve a capacidade de ditar o rumo das coisas. Ainda que um sonho degenerado, é inegável que este homem alcança o que deseja.

Tão melhor seria se todos os sonhadores transformassem suas frustrações em força construtiva, num aprendizado digno.

Temos um exemplo claro bem à nossa frente e ele se chama Luís Inácio Lula da Silva. Lula teve muitas portas fechadas em sua trajetória: a da oportunidade de ter uma infância digna, a dos patrões capitalistas, a dos generais políticos, a da elite preconceituosa. Sempre teimou. E hoje dita toda a política brasileira, sendo o presidente mais popular da História de nosso país. Seu governo deixará raízes profundas, tal qual Getúlio e Juscelino.

No “Alexandre” de Stone há duas cenas marcantes: a primeira, da ascensão, mostra um jovem imperador adentrando a cidade da Babilônia, sob a aclamação dos súditos conquistados, em meio a pétalas e oferendas. Ele fecha seus olhos e goza aquele momento sublime, enquanto a câmera se aproxima mudando lentamente seu eixo, num efeito vertiginoso que expressa a sensação de poder que o conquistador sentia naquele momento.

A outra cena mostra um imperador experiente, já cheio de vícios e orgulhos, que contra a vontade de todos quer sempre ir a Leste, perseguir o fim do mundo, aumentando as fronteiras de seu império. Numa batalha contra indianos, é ferido mortalmente junto de seu célebre cavalo, Bucéfalo. Cai ao chão e então desce sobre a tela uma cortina vermelha: vermelho do sangue que deixa claro que Alexandre é um homem e não um mito; que é mortal e não um deus. Vermelho que lembra a ele que o Sol que tanto admira não nasceu justamente para iluminar seu dia. É a cena da queda, o início do fim de um jovem imperador.

Morreu Alexandre e, tendo conquistado a Europa e a Ásia, pôde conquistar também a morte. Dizem que fracassou nos seus objetivos, mas seu fracasso foi nada mais que sucesso. Com sua política, fundou as raízes da cultura ocidental, até hoje sendo conhecido como o Pai do Ocidente.

Os sonhos de Alexandre não enxergaram fronteiras. Os de ninguém precisam enxergar. Seja um sonho pequeno ou sonho grande, a extensão de nossas conquistas é o quão longe pode ir nossa ambição. É o quanto de ideais podemos enxergar no horizonte.

É o quão significativa podemos tornar nossa ascensão e nossa queda.

A balança

2010-09-13T11:34:00.002-03:00

Há eras imemoriáveis, localizadas num tempo que as mentes humanas não conhecem senão pela forma de mitos distorcidos, deformados e desbotados, existiu um semideus de nome Hércules ou Héracles, que supostamente possuía força sobrehumana. Era filho de Zeus, o deus supremo do Olimpo, com uma mortal.

Em certa altura de sua vida, após algumas frustrações pela indecisão entre ser mortal ou imortal, Hércules foi incumbido pelo oráculo de Delfos a cumprir doze tarefas que o redimiriam de sua desonra. Nada mais justo, tendo em vista que as tarefas haviam sido preparadas por seu maior inimigo.

A nós, basta saber que a primeira tarefa do semideus era matar um terrível leão, o Leão da Nemeia.

Esse Leão era um monstro cujo ímpeto por sangue o tornava uma criatura perigosa. Sua pele era intransponível e seu rugido ensurdecedor. Todos o temiam.

Ao encontrá-lo, Hércules tentou matá-lo com lanças e flechas, não obtendo sucesso. Após luta incansável, conseguiu derrotar o monstro enforcando-o. Arrancou sua pele indestrutível e passou a usá-la como proteção.

O que a mitologia não conta, e isso foi coisa que ouvi certa vez de um homem obscuro, cheio de mágoas, é que o Leão da Nemeia comoveu certa parte dos deuses do Olimpo. Por que a natureza deveria ser privada de uma de suas maiores forças pelo simples egoísmo de um semideus qualquer que só se interessa por sua redenção?, pensaram.

O felino foi então ressuscitado.

Em sua nova vida, o Leão da Nemeia não se sentia muito bem. A floresta parecia ter se esquecido de seus encantos. Não conseguia mais atemorizar os outros animais. Não podia mais correr livre e rápido como o próprio ar. Não caçava mais com o vigor de outrora. Algo incomodava o leão.

Após reflexão, percebeu que a derrota para Hércules lhe amputara o orgulho, o que é o mesmo que a alma do leão.

Ele não poderia mais correr, caçar, matar, dilacerar, copular, bocejar, qualquer coisa que fosse, com o brilho de antes, pois para cada ato em que fosse se esmerar, a lembrança de Hércules e de seus braços o enforcando lhe voltavam à memória, e um medo indescritível lhe invadia o ânimo.

O Leão se tornou solitário. Não era mais um monstro e tampouco podia ser um leão normal qualquer. Transitava no limbo entre dois mundos extremos e isso o deprimia. Finalmente, decidiu vagar em busca de respostas.

Certa vez, em um povoado qualquer, encontrou uma bela moça, cujos cabelos cintilavam à luz dos girassois, e logo se encantou por ela. Ela não lhe desviava o olhar como os outros camponeses, nem fugia ante sua passagem. A moça não o temia, pelo contrário, parecia compreendê-lo, e isso felicitava o Leão, que estava cansado da solidão que lhe fora imposta pela nova vida.

A moça sempre trazia consigo uma balança dourada. Ao aproximar-se dela, o Leão a rodeou, a cheirou, afagou-a com sua juba e ela nada fez. Prostrando-se na frente dela, o leão esperou que dissesse algo, e então ela retrucou:

“Você é um belo leão e percebo que quer que eu siga pelas florestas da Grécia ao seu lado”.

O felino assentiu.

“Mas, primeiramente, terá de passar num teste. Dê-me seu coração e o colocarei nesta balança. Se seu coração pesar menos que o puro ar o qual você tanto amava sentir em sua orgulhosa juba, serei sua. Caso contrário, terá de ir embora”.

O Leão aceitou sem pestenejar. Tinha convicção de que seu coração era mais leve que o ar. Seu pai era Tifão, deus dos ventos, ora!

Não me perguntem como o Leão conseguiu entregar seu próprio coração para a garota, mas ele conseguiu.

Infelizmente, o coração do Leão já não era mais leve como o ar. Onde outrora só existia a pureza de um instinto cego, agora havia o ressentimento, a dor, o medo e a necessidade de encontrar alguém que lhe afirmasse que sim, ele era um leão, não era?

A moça nada disse. Decepcionara-se

O Leão tentou argumentar: explicou ser filho de um deus, que era muito respeitado, que gostava dela mais que tudo, que não haveria como seu coração ser pesado e denso, não! seu coração era puro, puro como a natureza. Por que ela exigia tanto dele?

Mas aos olhos da moça aquelas súplicas nada mais eram do que rugidos assustadores e presas enormes que lhe ameaçavam. No fundo, ela não mais compreendia o Leão.

Ela se virou e foi embora. E durante muito tempo o Leão a observou se afastar, enquanto cintilavam de longe seu cabelo de girassol e a balança dourada.

O Leão da Nemeia amaldiçoou tudo e todos. Hércules, sua pele indestrutível, os deuses que o reviveram, a moça pela qual se apaixonara. De que adiantava ser um monstro se uma simples moça conseguira dissolver seu coração numa balança?

Vagou sozinho pela relva, sob sóis ardentes e quartos-de-lua brilhantes, durante muito tempo, rugindo um chamado de tristeza, de comiseração. Chamava por alguém, por algo, mas ninguém respondia, pois todos sabem que não se responde ao chamado de um leão triste. Todos na floresta sabem que não existe um leão triste. Leões são vivos, alegres, comem e se saciam vorazmente e matar é a sua vida. O Leão da Nemeia já não conseguia matar, depois que provara daquele sentimento, de que adiantava matar? Um leão triste é um fantasma, dizem.

Afinal de contas, aquele ali já tinha morrido, não tinha?

Esperando por alguém

2010-09-09T13:07:00.001-03:00

Em 1905, Einstein apresentou ao mundo sua Teoria da Relatividade Restrita, baseada no conceito de que o espaço-tempo se apresenta sob quatro dimensões, três espaciais e uma temporal. O estudo ainda previa a física do movimento na ausência de campos gravitacionais. Dez anos depois, formulou a Teoria Geral da Relatividade, aprofundando seus estudos anteriores e generalizando a questão da relatividade em relação ao movimento e aos referenciais inerciais. O ponto fulcral dessa estupenda análise é a de que a gravitação é um efeito da geometria do espaço-tempo, capaz de curvá-lo.

As teorias de Einsten tiveram impactos profundos na concepção humana sobre o tempo e o espaço. Fosse arte, ciência ou um simples pensamento individual. Não sem menos relevo que tais proposições físicas, o sociólogo Boaventura de Souza Santos condensou estudos sociológicos a respeito do tempo no brilhante artigo “A crise do contrato social” (Reinventando a democracia), o qual li ainda no primeiro ano de curso.

Souza Santos relaciona a crise (ou “fragmentação”) das instituições na sociedade atual à uma turbulência paradigmática de disfunção do espaço-tempo estatal (o tempo oficial), forçado a coexistir com novos e instáveis tempos, representantes de novos direitos, novas coercitividades e novas violências.

Para entender essa complexa observação é preciso compreender o papel do Estado moderno, nascido à luz da Revolução Francesa, baseado na tripartição dos Poderes e calcado na República. Sua primazia como legislador, executor e julgador, outrora máxima e pouco limitada, padece de uma fraqueza sem precedentes, perdendo terreno para o poder de multinacionais, entidades paraestatais, organizações criminosas, formas locais de poder, entre outros subcentros que perquirem as prerrogativas estatais às quais a não muito tempo atrás se submetiam.

A existência de novas necessidades, crescentes e ilimitadas, da sociedade de consumo, inserida agora num contexto virtual da cibernética, ou mesmo o tempo das destruições das riquezas naturais, são exemplos das distorções trazidas ao tempo estatal, um tempo ultrapassado, caduco, como, por exemplo, o tempo nada razoável de um processo, ou mesmo a duração de um mandato presidencial e as exigências de uma burocracia.

Quantas vezes não nos pegamos imaginando que há algum tempo atrás, as coisas não pareciam ser tão rápidas quanto agora…

Einstein, ainda que não sozinho, revelou uma nova perspectiva do tempo para o ser humano. Essa relativização, por mais que soe atentatória e imprevisível, foi capaz de nos tornar mais humildes em relação à nossa ignorância. Não há tempo oficial, não há referencial absoluto. Alguns argumentarão que não há que se falar em humildade, partindo-se do fato de que tais estudos originaram bombas capazes de nos dizimar milhares de vezes, um poder quase divino. Mas não lembra essa força e mesmo seu significado abstrato, ainda que, porventura, inexistisse, que somos tão pequenos em relação ao universo?

Somos pequenos também em relação uns aos outros e por vezes nos esquecemos que a relatividade igualmente se dá no campo intersubjetivo. Gritamos, amamos, choramos, transamos, vivemos em nosso próprio tempo, que obviamente não é o tempo certeiro do próximo, daquele, desse ou de um qualquer.

Os apaixonados viverão a consumação de seu coração em velocidades que beiram à da luz, que Einstein precisou em aproximadamente 300.000 km/h. Outros, mais complacentes, observam a vida passar com a placidez que uma margem registra a fluidez do rio que lhe banha.

Eu me apequeno, respeitoso à relatividade das coisas, ciente que nada é absoluto e, por isso mesmo, capaz de dispender o dobro de esforço para alcançar as coisas que me atraem. Eu, em respeito à teoria da relatividade, a Einstein, a Boaventura, ao Universo e a todas às paixões, esperarei pacientemente a sua decisão.

ZtqM acadêmico

2010-09-03T22:33:00.000-03:00

Orgulhosamente apresento o excelente trabalho da mestre Marilene Alencastro da Silva, cuja dissertação teve como tema: “A geração digital espelhada nos blogs: combinações e imagens”.

http://www.ppgeufsc.com.br/ferramentas/ferramentas/tese_di/313.pdf

Marilene, que defendeu a dissertação acima na Federal de Santa Catarina, faz um verdadeiro apanhado sobre como a internet e os blogs modificaram a vida dos jovens e quais consequências resultaram a partir daí, focando principalmente o impacto sócio-político que essas vozes isoladas causam na sociedade.

Tive a honra de ser um dos entrevistados que ajudaram a compor os estudos de Marilene, fornecendo detalhes sobre as motivações que me levaram a criar e a manter o Zaratustra tem que morrer, bem como sobre minha visão a respeito dos jovens atuais.

A autora achou por bem preservar a identidade dos blogueiros entrevistados, portanto, quem quiser conferir os trechos em que esse blog aparece, pesquise pela palavra “Vinicius”.

Aproveito para registrar aqui meus parabéns à mais nova mestre, cujo trabalho merece os mais proveitosos elogios.

O amor não vale um número de telefone

2010-08-29T19:35:00.001-03:00

A primeira vez em que vi aquele número de telefone gravado no meu celular, uma dúvida me corroeu as certezas: que eco é esse? Um eco que parecia me transportar a lugares os quais já não lembrava mais ter visitado. Eu não pudera atender à chamada pois estava com amigos, comemorando o aniversário no final do dia, e quando percebi a ligação, era por demais tarde.

Aquele número não me era estranho, eu o conhecia de algum lugar, porém, de onde? Apesar da família extensa e dum número razoável de amizades, nem tantas pessoas haviam me ligado desde então, felicitando-me pelos 22 anos. Quem seria aquele número?

Quando essa pessoa retornou, mais tarde, estava em aula. Não observei o número, mas quando ouvi a voz dela, os fatos me vieram à mente como um raio. Era ela. Era ela que havia ligado.

Ela falava rapidamente, sem prender a respiração, como se tivesse calculado cada palavra. Eu silenciava, não por desídia, mas por absoluta falta de imaginação: o tempo em que vasculhava minha mente atrás de palavras para dizer algo não conferiam com o tempo que ela esperava por uma resposta. O silêncio entremeava minha lentidão e assim ela entendia que eu queria me expressar: ignorando-a.

Desejou-me felicidades, saúde, prosperidade. Eu não saberia dizer se aquilo era falso ou verdadeiro. Julguei ser verdadeiro, afinal de contas, ela é péssima tentando ser uma filha da puta.

Quando consegui achar as palavras, só me restou pedir que ela me ligasse posteriormente, ou que eu ligasse para ela, ou que nos falássemos de alguma maneira. Não seria possível, ela alegou, iria sair com amigas mais tarde.

Houve tempos em que demonizava essas amigas, para mim eram sempre a encarnação da lascívia e da luxúria que a tomavam de mim, que a carregavam para longe dos meus braços protetores. Infelizmente, o tempo tem o terrível efeito de nos fazer sentir pena de nós mesmos no passado, e é um tanto quanto cruel que nosso eu no futuro sempre e indubitavelmente dirá sobre o nosso eu de agora, “mas que ingênuo…”, como se ele, de alguma forma temporalmente absurda, não tivesse culpa nisso também.

Agora tanto me faz se ela sai com fulana ou com sicrano, o ponto em que quero chegar é que já não lembrava mais do número de telefone dela. Aquele eco perturbador nada mais era do que um grito vindo lá do passado, da época em que eu era ingênuo, tão ingênuo quanto sou hoje – e, no entanto, só acharei isso amanhã -, me escancarando uma verdade inconveniente, a qual custei a acreditar: acabou.

Distâncias

2010-08-23T12:34:00.001-03:00

Eu sempre olhei aquela imagem com uma certa admiração. Ficava encostado no velho ipê que nunca florescia, já preparado, com a carabina ao ombro, o canivete ao bolso e meu pequeno chapéu de palha sobre a cabeça de cabelos os quais detestava pentear. Esperava-o. Vislumbrava aquele velho colocar suas pesadas botas de couro, sentado sob a soleira da porta, enquanto batia os calcanhares na terra poeirenta que tornava minha mãe histérica.

Em seguida ele conferia se tudo estava nos conformes e se não havíamos esquecido nada. Essa era uma indagação que me fazia rosnando mais de uma vez, talvez por desconfiança de que eu não seria capaz de fazer algo certo. Eu fazia, mas tinha a impressão de que sempre faltava algo, por quê?

Embrenhávamo-nos na mata seca como dois guarás de língua para fora, sedentos de ação. Lembro que amava pisar aquele chão batido, desviando dos galhos e folhas que pudessem estalar sob meus pés e denunciar nossa intrusa presença para o resto dos animais, coisa que ele jamais perdoaria de minha parte. Por isso eu me esmerava tanto em ser um bom aprendiz de caçador.

Eu o seguia onde ele ia. Seu instinto era meu deus, pois nele depositava minha fé infantil. Amava como ele parava, ouvia, cheirava, descobria rastros do animal que caçávamos. Adorava como ele tocava nas árvores e como sentia a terra em suas palmas, como se tivesse nascido diretamente dela.

Aquelas árvores sempre me foram estranhas, lembravam-me elefantes dependurados e esquecidos há milênios por algum gigante que aprontava diabruras naquelas matas. Elefantes ressequidos, que perderam suas generosas reservas de carne e gordura, mas que mantinham a casca grossa e intacta, como a barba daquele a quem seguia.

O cerrado era o mundo onde ele era meu deus, e me embrenhar naquelas paragens seguindo aquele a quem obedecia era meu êxtase. Ele andava com seu passo firme sempre à frente - e eu tinha mesmo que correr para alcançá-lo, mas jamais conseguia. A mata parecia se abrir perante seu temperamento, mas dificultava minha missão, teimosa.

Subitamente ele parou, fazia isso com um punho fechado em riste, sinal que eu devia identificar como “Pare e fique quieto”. Eu entendia tudo e obedecia calado. Comecei a olhar em volta, à procura do motivo que havia prendido sua atenção e após detida paciência, consegui avistar a jaguatirica que se camuflava entre os arbustos secos, comendo um veado de feições resignadas.

Era excepcionalmente linda e talvez até o mais orgulhoso dos leões invejasse aquela pelugem brilhante. Não era só eu que estava fascinado, meu acompanhante também a olhava com um brilho selvagem. Vi mesmo que ele lambia os beiços.

Deitamo-nos silenciosamente sobre a relva e carregamos as carabinas, prendendo a respiração para não prejudicar a pontaria. Ele estava um tanto quanto afastado de mim, melhor escondido atrás de uma pedra.

Ele mirou. Mas não atirou. Fiquei o observando alguns segundos, nos quais ele parecia meditar. Então olhou para mim, com um sorriso estranho, e me apontando dois dedos rígidos, guiou meu olhar para a jaguatirica. Ele queria que eu a matasse.

Me senti honrado e sem delongas apontei. A jaguatirica se deleitava com sua refeição e eu apenas teria que atirar. Eu devia atirar. Ele ficaria orgulhoso. Eu mirei, porém, não consegui. Por que mesmo eu deveria matar aquele animal? Para que ele serviria? Era um presente, um troféu, comida?

O nervosismo tomou conta de mim e, desatento, acabei batendo o pé trêmulo num galho estrepitante. A jaguatirica percebeu furiosa minha intrusão e teria fugido para preservar sua vida, não fosse o cheiro de medo que ela detectou no ar seco.

O cheiro do medo que significa mais carne para se saciar. Ao invés de fugir, o gato fez é correr em minha direção, para apanhar o desgraçado que ousava atrapalhar seu lanche. Esbugalhei os olhos, petrificado de pavor, não conseguia atirar, não conseguia correr. Só conseguia paralisar.

Mas eu sabia em meu íntimo que havia mais alguém presente, alguém invisível para a jaguatirica, porque predador tão exímio quanto ela. Sabia que a qualquer minuto o deus atiraria para matá-la, para subjugá-la, para me proteger. Mas ele demorava a atirar, o tempo passava e eu me encontrava mais e mais diante da morte. Eu quase perdi a fé.

Eu cheguei a vislumbrar aquelas presas enormes a poucos centímetros do meu rosto, quando um balaço certeiro e de ruído ensurdecedor jogou a jaguatirica a alguns metros longe de mim.

Levantando vitorioso detrás de seu esconderijo, o predador da carabina dirigiu-se até sua presa e, forte que era, a tomou pelos braços, erguendo-a orgulhoso acima dos ombros.

Voltamos à velha casa à beira do cerrado sem que ele tivesse me detido um olhar de preocupação. Eu, encabulado, seguia-o com meus passos rápidos, sem que no entanto conseguisse alcançá-lo, ele sempre estava à frente, inatingível.

Sentia inveja da jaguatirica, só não sabia dizer se do fato de ela estar em seus braços ou pelo fato de estar…

Aquele era meu pai.

O burro total

2010-07-28T19:50:00.002-03:00

A Revista Istoé de 28 de Julho de 2010 traz em seu bojo reportagem intitulada “O herdeiro de Eike Batista”. A matéria aborda a vida e os planos de Thor Batista, 19 anos, filho do bilionário brasileiro, o “oitavo homem mais rico do mundo”, com Luma de Oliveira, a “eterna musa do Carnaval”.

Senti-me compelido a escrever sobre o garoto, um rapaz loiro, de sobrancelhas grossas e feições brutas.

Aparentemente, Thor é um bon-vivant, que divide seu tempo entre musculação constante, noitadas caras e uma faculdade de Economia no Ibmec. É fácil observar que vive à sombra do pai, um homem poderoso. Não por menos, o nome do garoto é inspirado num deus nórdico: Thor, deus do trovão, que possuía um poderoso martelo e só perdia em beleza e força para Odin, seu pai.

Em condições semelhantes, e que me fez despertar a justa atenção para a reportagem, está Bernardo Bertrand, personagem fictício do livro A imortalidade de Milan Kundera, escritor tcheco. Bernardo Bertrand era neto de Arthur Bertrand, deputado francês que, obcecado em ecoar sua vida e sua reputação pela eternidade, como aparentemente todo ser humano deseja, batizou seu filho, o pai de Bernardo, de Bertrand Bertrand. Um nome que não poderia deixar de ser indiferente a ninguém e que era, nas palavras de Kundera, “bonito como uma berceuse”.

Bertrand Bertrand, por sua vez, sob o fardo de possuir um nome dobrado, que o fazia carregar em igual proporção seu senso de responsabilidade perante os outros, instruiu-se a sempre fazer o bem pela humanidade. Não imaginava, contudo, que distinguir o bem do mal fosse tarefa tão árdua, pelo que, a despeito da repetição silábica de seu poderoso nome, tornava-o tão comum quanto qualquer homem, embora não se desse conta desse fato corriqueiro. É por isso que seu filho também teve de suportar uma sina, e veio a ser chamado Bernardo Bertrand, uma conjunção sonora tão bela que não foi surpresa o garoto ter acabado com um emprego numa emissora de rádio.

Na rádio, o papel de Bernardo era fazer entrevistas com celebridades. Numa crítica brilhante, Kundera demonstra o poder daquele que se dá ao luxo de perguntar, ao invés de ser aquele que tem de responder. Bernardo era aquele tipo de sujeito tão afeito com sua condição de superioridade, de ter sido criado numa família distinta, de se sentir mais responsável que a maioria para fazer valer sua reputação, que foi com profunda indignação que reagiu quando recebeu uma correspondência (diploma) anônima, mas obviamente remetida por um desafeto, com os dizeres: “Bernardo Bertrand é promovido a burro total”.

Indispensável ressaltar que essa ferida nunca sarou no pobre Bernardo. Tão convicto. Tão poderoso. Mas até um homem que está acima de todos tem de saber que alguém lá embaixo, entre as formigas, o tem por burro total.

A reportagem da Istoé traz o seguinte trecho:

“Tino para os negócios ele mostrou cedo. Na adolescência, aproveitava os dias de temporal para dar carona aos colegas da escola em seu guarda-chuva, cobrando R$ 1 por viagem do pátio à cantina. A história é contada entre sorrisos pela mãe. ‘Desde pequeno ele sabe fazer dinheiro’, diz Luma”.

Eu juro que nunca senti tanta pena de uma pessoa.

A despeito de sua mesada polpuda, de suas namoradas do quilate de Nicole Bahls e semelhantes, de possuir um helicóptero à disposição, de já ter sentado à mesma mesa de Lula, do sheik de Abu Dhabi e outras figuras poderosas, Thor, o deus à sombra do pai, nada mais é do que um rapaz assustado, acossado por um império que não lhe pertence mas que clama por sua futura responsabilidade. O nome de seu pai está grafado em seu DNA assim como no peso de seu futuro, que não vai embora depois da agitada vida noturna que consome os príncipes cariocas. Um garoto que é aplaudido por vender solidariedade a crianças, ainda que a R$ 1, não pode viver senão sob o signo da ganância, da indiferença. Thor, o deus menor, está fadado à burguesia mais nojenta que reside nos trópicos. A uma elite que brinca de cassino na bolsa de valores e presenteia suas crias com Porsches e Lamborghinis.

Criado em berço de ouro e ignorante quanto à realidade que o cerca, Thor provavelmente vive num mundo de fantasias. Um mundo surreal, onde tudo é possível. Uma matrix definida pela economia, que o blinda com seguranças, câmeras e cercas, e o encerra numa jaula de poucas possibilidades, onde se torna um raquítico, muito embora malhe todo dia. Um raquítico acorrentado, à espera do pai lhe passar a coroa. Um rei escravo.

O verdadeiro deus Thor, segundo reza a mitologia nórdica, será morto pela cobra Jormungand, filha de Loki, durante o Ragnarok (Apocalipse), que o enrolará sobre si e destilará seu veneno contra o filho do deus supremo. O Thor tupiniquim também tem seus dias contados, não sua preciosa vida, mas sim suas crenças limitadas, quando perceber que dentro de seu mundinho restrito, ele não passa de um burro total.

Vampiros verdadeiros

2010-07-24T21:34:00.001-03:00

Devo avisar o leitor, de antemão, que pretendo falar sobre vampiros nesse texto. O alerta é recomendável, uma vez que é possível que todos já estejam saturados desse assunto. De fato, é só ligar a TV para ver inúmeras séries sobre vampiros. Nas livrarias, os livros dedicados a esses seres noturnos enfileiram-se orgulhosos nas prateleiras mais visíveis. É no cinema, contudo, que têm causado alarde, e é justamente de cinema que falarei aqui.

Saí do cinema nesta última sexta-feira um tanto quanto estupefato. Assistira a um filme sobre vampiros. Eclipse? Não, não ousaria gastar meu dinheiro com isso. Assisti a um filme chamado Sede de Sangue, do aclamado diretor sul-coreano Park Chan-wook (Oldboy, Lady Vingança…).

O filme fala a respeito de um padre coreano extremamente ético que, em uma atitude de penitência e voluntarismo, alista-se para ser cobaia num experimento que analisa os efeitos causados por um vírus no corpo humano. Sofrendo de hemorragia e sabendo que seus dias estavam contados, o padre passa por uma transfusão de sangue e acaba tendo injetado acidentalmente em seu corpo sangue de vampiro.

O que se segue a partir daí é uma quebra progressiva de todos os valores nos quais o padre acreditava. “Agora tenho sede de todos os pecados”, confessa o padre-vampiro a seu superior. O embate moral a que é submetido o lança numa espiral de sexo, violência, fetichismo, desejos e, como não poderia deixar de ser para um predador, morte.

O filme é de longe um dos mais fracos de Park. A edição é confusa e um pouco de concisão à montagem teria caído bem para o resultado final. No entando, do ponto de vista simbólico, a obra é rica, e não pude deixar de notar o contraponto em que há entre Sede de Sangue e Crepúsculo.

Crepúsculo nada mais é do que a platonização da ideia do vampiro, do sombrio. As trevas nos livros de Stephanie Meyer glamurizam-se por rostinhos esteticamente perfeitos e atitudes aristocráticas de seus seres que supostamente haveriam de ser monstros. Crepúsculo reflete a contemporaneidade em relação ao mito do vampiro: os vampiros cederam ao politicamente correto. Não caçam, não matam, não agridem, não almejam poder. São seres mutilados e reprimidos. Desprezam suas habilidades e a condenam como um fardo. Edward recusa o sexo com uma humana, pois aparentemente tem consciência. Romeu e Julieta não teriam sido mais piegas, muito embora Crepúsculo não passe de uma versão quixotesca da obra shakesperiana. Não por menos, a ideia que o livro e filme passam é a de que um casal de vampiros pode ser feliz eternamente.

Já Sede de Sangue inverte esse papel e resgata o sentido do mito do vampiro, de sua simbologia mais sorumbática. A iniciar pelo fato de ser um filme oriental, contrapondo-se ao conjunto de valores ocidentais de castidade presentes na obra americana. Sede de Sangue traz uma protagonista doentia, desvirtuada, que brinca de matar o marido enquanto este dorme e não se exime de transar com um padre, enquanto tenta se convencer de que não é tímida. Muito diferente da menininha sem sal de Crepúsculo, que virginalmente não se decide entre um vampiro e um lobisomem.

O padre de Sede de Sangue, por sua vez, a despeito de seu desespero e dúvida entre respeitar a fé da Santa Sé e seguir seu instinto animal recém-adquirido (ou recém-acordado?), não titubeia quando tem de se alimentar: vai se virando como pode, roubando sangue de pessoas em coma, de suicidas, até que não resiste e… mata.

O realismo da obra coreana é como uma mão podre e descarnada que puxa o romantismo de Crepúsculo para baixo, para que a necessidade do pensamento ocidental de estabelecer padrões de comportamento e ideais longínquos como castidade, respeito, amor impossível, entre outros, nunca mais invadam o covil de um dos seres mais demoníacos que existe no imaginário humano, o vampiro.

Há uma diferença brutal entre os beijos não dados no folhetim americano e entre o filme coreano, onde o casal apaixonado, visceralmente, usa e abusa de suas línguas, lambendo pés, mãos, feridas, sangue e, inclusive, axilas. O corpo é a âncora do realismo do verdadeiro vampiro. Ele vive pelo corpo, pelo prazer, pela sede. Por sua vez, no romantismo vampiresco de Meyer, os vampiros se acham superiores demais para violar uma humana sonsa. Os vampiros apaixonados de Crepúsculo vivem eternamente se amando, numa reedição do impossível. O casal de Sede de Sangue, diante do fato de que terão de viver um ao lado do outro pela eternidade, passa a se agredir mutuamente, a se odiar, a se sabotar. Alguém tem dúvida de qual cenário se tornaria realidade no caso de imortais se amarem?

Fiquei estupefato, é verdade. Mas não com as condições doentias e insanas a que os personagens de Sede de Sangue são submetidos. Muitos foram os descontentes que saíram do cinema, acusando o filme de antiestético e de mau-gosto. Não, eu não ligo para o visceral. O que me deixou surpreso, em verdade, foi que me descobri um defensor ferrenho de Sede de Sangue, de sua brutalidade, de suas conjunções carnais, de sua escatologia.

Prefiro mil vezes a baixeza do instinto humano ao elevado senso de racionalismo que julga poder controlar nossas mentes, e que tem falhado sistematicamente nessa tarefa. A razão não é tudo!

E você, de que lado está?

Dois dons

2010-06-09T13:58:00.002-03:00

Eu tenho dois dons. Um deles é escrever, o outro, ajudar as pessoas. Não quero me gabar, apenas digo isso para exaltar que se há uma ou duas coisas em que eu posso ser útil nesse mundo é escrevendo e ajudando pessoas.

Ajudar pessoas é algo que está no meu DNA, tendo em vista que sou filho de psicólogos. Escrever, no entanto, é algo que desenvolvi sozinho, independente de aulas de redação ou outro ensinamento qualquer. É um dom nato.

Gosto de lidar com os problemas alheios. Nada me recompensa mais do que a satisfação de saber que ajudei um ser humano. Sou altruísta por convicção e por não conseguir imaginar que seja possível viver ignorando as dificuldades que cercam aqueles que amo e aqueles que me chamam a atenção.

Escrever, contudo, não me traz prazer certeiro. Escrever implica em sentir dor ou mesmo um prazer doentio. Quando escrevo, esqueço o mundo. Ao terminar um texto, dou-me conta de que muitas horas passaram, não comi nada, não tomei nada, mal respirei. Escrever é como arrancar um câncer de mim. Benigno ou maligno. O objetivo direto da minha escrita é extirpar das minhas entranhas as percepções mais sinceras e mais controvertidas que possuo sobre a humanidade, sobre meus pares. Escrever para mim é esbofetear rostos, pois não aprecio a acomodação.

De um dom ou outro, portanto, nada sobra para mim. Meus dons me fazem um servo das pessoas e não reclamo disso. No entanto, não posso ignorar minha própria existência e meus próprios desejos. É possível ajudar os outros enquanto o próprio altruísta está se despedaçando ou não suporta mais o mundo em suas costas?

No filme Violação de Privacidade, estrelado por Robin Willians e Jim Caviezel, que trata de um futuro onde os humanos tem uma espécie de câmera instalada no cérebro desde crianças, que registra todas as visões da pessoa e, quando esta morre, são editadas por um editor (Robin Willians) para que sejam exibidas no funeral, por exemplo, ou que se faça um filme, como uma dessas gravações de parto, há uma cena que muito admiro. Robin Willians e Jim Caviezel se encontram e este interpela aquele a respeito de seus atos. A responsabilidade de se exaltar o indivíduo e de esconder os erros deste durante sua vida cabe ao editor, o que motivava a revolta de Caviezel. O personagem de Willians acredita, não sem uma leve entonação de frustração em sua voz e seus olhos, que é um “devorador de pecados” (sin eater), alguém que lava os mortos de seus vícios e os toma para si. Um grande fardo, que o torna desprezível para o resto da sociedade.

A cena em questão ilustra bem o ponto abordado. Aquele que ajuda se sacrifica, esquece-se: some em meio a um espectro de dor, um mar negro cujo único navio permitido a singrá-lo é daquele que o enfrenta impiedosamente, de um capitão que, dentro de sua cabine iluminada, sabe quais ondas superar.

Isso não é possível eternamente. O capitão não pode esquecer de seus deveres para consigo mesmo.

Aquele que devora pecados tem de estar preparado para adoecer. Chagas inúmeras surgirão em seu corpo, reflexo da exaustão a que é levado pelos combates que assume. Os pecados alheios não morrem com o pecador, eles se apossam do devorador, e o vitimam cruelmente.

Houve quem amaldiçoasse meus dons. Houve portos em que atraquei por amor, sedento de sentir algo por mim, e não pelos outros. Essas paragens me traíram, cuspiram em minha face. Nomearam “medíocre” minha escrita e “sem brilho” meu altruísmo. Hoje, quando navego em mares longínquos, lembro com desdém desse amor deformado, e regozijo-me de explorar outros horizontes, principalmente quando ouço notícias que não me despertam outra coisa senão nojo por quem um dia ousei amar.

Sei dos meus dons e do papel que tenho de desempenhar nesse planeta. Sei que existo e que não posso sumir em meio a essa missão. Sei dos meus limites e sei do gosto que tenho por essa empreitada. Escreverei e ajudarei com paixão. Sei o suficiente para começar meus passos, mas quero saber muito mais.

Não falharei, prometo.

Clara Crocodilo se foi

2010-06-07T20:18:00.002-03:00

O feriado de Corpus Christi me trouxe de companhia dois velhos amigos que ficariam alguns dias em Londrina para o encontro de estudantes de Ciências Sociais da região Sul. Hospedei-os, por mais que meu apartamento mal me comporte.

Vejo-os poucas vezes no ano, um mora em Curitiba, o outro em São Paulo. Com sorte, consigo vê-los no interior paulista, de onde venho. Lá tínhamos nossa turma, um amontoado de trinta pessoas que eram conhecidas como “nuvem negra”, em decorrência do fato que quase sempre usávamos roupa preta. Foram tempos bons, ainda que pareçam ingênuos.

Desses trinta, eu realmente só tenho amizade com três. Dois deles são os que vieram para cá.

Acompanhava-me já há algum tempo um vinil do Arrigo Barnabé e sua extinta banda Sabor de Veneno, Clara Crocodilo, emprestado de um desses amigos. Para quem não sabe, Arrigo Barnabé é um artista londrinense muito cultuado, que fez sua carreira em sampa, e que, musicalmente, é uma das únicas coisas experimentais desse país tão monótono.

Não sei precisar quanto tempo esse vinil ficou comigo, mais de ano, provavelmente. Muitos podem pensar que é falta de educação pegar algo emprestado durante tanto tempo. Esse amigo, porém, manteve para si meu Apanhador no Campo de Centeio durante bons três anos. Mas não é vingança o que motivou eu manter a bolacha entre meus vinis durante tanto tempo.

Aquele vinil significava mais para mim. Era uma maneira de retornar a lugares aos quais não pertenço mais, a uma adolescência cheia de vivências, de experiências, ao seio de uma turma que me acolheu independentemente de todos os meus trejeitos. Aquele vinil era uma forma de nunca esquecer o que fui e de sempre lembrar para onde correr, quando as coisas apertassem.

Mas Clara Crocodilo se foi. E junto dele (sim, porque Clara era um office boy), algumas idealizações também partiram. Tive de devolver o vinil ao amigo saudoso do dodecafonismo de Arrigo. Obviamente eu não diria a ele tudo o que o vinil significa, pois sei que ele fica mais feliz em posse do disco. Uma vez ele me disse que tem uma relação quase erótica com seus discos. Prefiro não entender isso.

Vejo nos dois amigos frustrações semelhantes às minhas. Querem explorar um mundo novo que se desenha à frente de suas vidas, com oportunidades infinitas, mas ao mesmo tempo não conseguem soltar a mão do passado, pois sabem que devem respeito aquilo que viveram, e sabem que nesse mesmo mundo cheio de oportunidades, dificilmente encontrarão sinceridade e amor que encontravam naquela turma, ainda que seja a turma restrita a quatro pessoas realmente comprometidas com uma amizade.

A ideia machadiana de atar as pontas do passado e presente, que Bentinho perseguia doentemente, talvez se revele cristalina aqui. Um dos lados tem de ceder, infelizmente. E quase sempre é o passado que fica para trás, coisa natural.

Enquanto postergamos essa decisão, vamos vivendo de ideais, crentes de que os laços jamais desatarão, que as amizades sempre se fortalecerão e que a vida jamais imporá condições cruéis à concretização de nossos sonhos. Vivemos esses ideais por medo ou por esperança, com vinis ou livros guardados num canto confortável, somente esperando um momento para que sejam apreciados, para que façam florescer as melhores memórias. Por isso e por muito mais, sentirei saudades de você, Clara Crocodilo.

Adeus, Clara.

A incompreensão

2010-05-17T12:33:00.002-03:00

A incompreensão é, provavelmente, a arma mais letal existente no planeta Terra.

Esse planetinha azul tão perdido no Universo, que possui em sua superfície uma forma de vida intrigante, os louváveis humanos. É de se imaginar que fossem capazes de se entenderem, de se amarem, de se compreenderem, haja vista seu grau de inteligência.

Mas não somos.

E não somos em decorrência de nossas imperfeições, em virtude dessa maldição chamada comunicação. O ser humano precisa se comunicar, tendo em vista ser um animal gregário, mas o faz com tanta imperfeição que só consegue colher destruição, amargor, corrupção, tristeza e ódio de suas tentativas de se fazer ouvir.

Se cientes do que transmitem, ou cautelosos em conhecer de uma expressão, jamais haveria dor.

A incompreensão reside, no entanto, no descompasso entre aquilo que dizemos, aquilo que queremos dizer, aquilo que escutamos e aquilo que interpretamos.

Nessa confusão reside ainda nosso inseparável egoísmo que manipula esse mundo de informação da maneira que bem desejar.

Algumas pessoas não se sintonizam numa frequência capaz de captar os anseios da outra. Oh, isso é tão comum em relacionamentos…

A incompreensão me desencoraja a tentar novos diálogos. Os pontos de interrogação que pairam sobre a cabeça das pessoas são, no mínimo, frustrantes para alguém que gosta de ser compreendido de primeira.

Imaginem quantas guerras, quantas dores, quantos mal-entendidos, quantos corações partidos não teriam sido evitados se as pessoas fossem apenas um pouco mais sinceras em fazer conhecer suas intenções, seus anseios?

Não há olhos, ouvidos e bocas suficientes nesse mundo que me façam crer na palavra como salvação. Ou eu estaria sendo paradoxal?

Talvez minhas palavras só não tenham encontrado os ouvidos certos ainda.

Até lá grito em busca de resposta, um som mudo mutilado pela incompreensão, arma fatal.

Essência

2010-04-25T13:43:00.001-03:00

Acho engraçado, muito embora seja aquele riso forçado, como algumas pessoas não sabem se compreender. Por mais que o “Conheça-te a ti mesmo” socrático tenha mais de dois milênios de existência, as pessoas ainda teimam em ignorar seus próprios sinais, seus próprios alertas, surdas que são aos seus anseios mais profundos.

É importante que o indivíduo estabeleça uma relação de essencialidade entre si e a natureza. Um homem que não se compreende como membro de um ambiente vasto, do qual não passa de um ponto desprezível, não sabe se compreender, e vive sua vida em superficialidade, como um cão que corre atrás do próprio rabo.

A essência da natureza reside em seus componentes mais básicos, os elementos, os animais, a vegetação: um espírito próprio moto-contínuo, ao qual os cristãos chamam Deus, os muçulmanos Alá e por aí vai. Estar em sintonia com esse cenário, e fujo aqui de qualquer ideia ambientalista eco-chata, é estar bem consigo mesmo.

Compreendendo-me, sempre admirei os leões e o fogo, em particular.

A graça destes felinos é insuperável, sua interdependência como bando, onde cada um sabe sua função e todos tomam conta um do outro, é o segredo de seu sucesso como predadores. Rei da floresta, é a legenda da imponência, da violência, o que não o deixa menos belo. Um leão é como Deus e o diabo no mesmo ser, reflexo da verdade em si, posto que temos uma ideia estúpida de associar a imagem de “Deus” ao maniqueísmo “bem/mal”. Mesmo tendo por objetivo matar Zaratustra, ao menos este sabia há muito tempo que Deus está além do bem e do mal.

Já o fogo surpreende por sua imaterialidade. Tido por uns como agente da destruição, prefiro encará-lo como poder de renovação. O fogo destroi, para que algo novo surja em seguida. Assim o é no cerrado. É premente: sem ele não teríamos a possibilidade de iluminar as trevas, de nos aquecermos, de nos confortarmos. Mesmo assim, à semelhança dos altruístas que trazem inúmeros bens para o mundo, sacrificando-se em prol do progresso, da evolução, o fogo guarda seus perigos, e aproximar-se dele significa queimar-se, magoar-se. Aproximar-se do altruísta significa estar ao lado de alguém que sempre vai queimar os mais próximos… em prol daqueles que necessitam de ajuda.

Não à toa, muito embora me identifique com esses elementos citados, é na água que sinto-me livre. E foi com um leão destituído de seu trono que compreendi a tristeza da vida.

Eu não tinha mais que oito anos, um rapazote. Em minha cidade natal havia um bosque, com um zoológico modesto, mas que possuía animais altivos em cativeiro. Excitava-me sobretudo o rugido do leão, que eu ouvia desde longe, ainda na entrada do bosque. A possibilidade de me deparar com aquele animal era extasiante, tamanho meu fascínio pelos leões. Começava meu itinerário sempre pelos símios, todos tão sem-graça, para que o último animal a ser visto fosse o felino, assim a expectativa cresceria, o que parece razoável para uma criança de oito anos.

A jaula do leão, contudo, era muito pequena. E aquele animal já aparentava sinais de idade avançada. Era magro, cabisbaixo, enrugado, com as costelas todas à mostra sob a pelugem escassa. Andava agitado em certos momentos, como que num desespero perpétuo, mas, subitamente, estancava, e ficava parado, resignado com a ideia de que nunca sairia daquelas grades. Sua falta de ânimo era gritante, e as crianças ao meu redor zombavam dele. Chamavam-no feio, velho, tedioso. “Faz alguma coisa, animal idiota”, disse um. Eu, parado como ele, cabisbaixo como ele, triste como ele, ouvia em silêncio. E me entristecia.

O leão da jaula de minha cidade sempre foi um fantasma para mim. Um aviso sombrio de que feras também adoecem, também falecem. Rei morto, rei posto, diz o ditado. Nunca foi fácil para mim perder. Mas eu tento aprender, paulatinamente, que há coisas das quais temos que abrir mão.

Esse leão preso impregnou-se em mim de tal maneira que durante muito cresci sob o signo das grades. Infelizmente, temo dizer que cresci preso em mim mesmo, quando poderia ter voado tão mais alto…

Foi a água, repito, que me apresentou a liberdade.

Por mais que sentisse-me preso nesta carcaça que é meu corpo, sempre tímido perante os olhos do mundo, sempre de joelhos perante o julgamento dos leões mais fortes, dos elefantes mais sábios, das girafas mais esbeltas, respirando o ar livre com a sofreguidão de quem se encontra preso numa caixa apertada, na água sinto-me liberto, capaz de jogar por terra grilhões invisíveis, que só existem na minha cabeça. A natação me ajuda a esquecer inúmeros problemas. Na natação, minha única preocupação é chegar ao outro lado da piscina.

A água é paz para quem sempre teve o fardo de queimar aqueles que estavam ao redor.

À minha essência, pois, agradeço. Conhecer a mim mesmo pode não ter me trazido felicidade instantânea, mas não há alegria maior do que olhar ao redor do mundo e estar feliz com o ar que respiro sadio e com a pessoa que eu sou, alguém capaz de correr livre, de atacar, de defender e de rugir tão alto quanto todos possam ouvir, como um leão sem grades.

Desejo

2010-04-18T21:20:00.001-03:00

Homens sábios não titubeiam ao andar na selva. Eu não sou um homem sábio, razão pela qual chamei a atenção daquela cobra desnecessariamente.

Não é um animal de grandes feitos. Uma cobra é apenas um réptil com algumas propriedades interessantes de defesa. É ágil, escorregadia, forte, venenosa. As metáforas que a envolvem são tão múltiplas quanto suas diabruras.

Eu não devia ter pisado naquele galho seco, mas pisei. Há quem diga que é de propósito que cometemos os maiores erros. As maiores cagadas. Perdão por falar cagada, eu não sou um homem sábio.

O crepúsculo descia lento e opressivo sobre o dia quente e cansativo, descortinando atrás de si uma onda negra de mistérios insolúveis, a noite.

Eu atravessava cautelosamente a selva. A cobra passaria por mim sem maiores delongas, a fim de procurar por seus ratinhos, jantar costumeiro. Ainda assim, jamais saberemos o motivo, pisei no galho seco.

Engraçado como, mesmo estando sob o gozo de nossa lúcida razão, paralisamos de medo perante o incomum. Não há reação suficiente no mundo para evitar um ataque certeiro da víbora.

Foi assim que ela me deu o bote, investida fatal. Senti a dor, a queimação, a vergonha daquele veneno. Após alguns segundos, até que me senti confortável. Mas, assim como não há reação suficiente ante o desconhecido, não há conforto o bastante para espantar nossas agruras, teimosas em seus desígnios.

Deve ser por eu não ser sábio que ela, além de tudo, resolver enrolar-se em volta do meu corpo quente e esmagar-me, num massacre que cheira à lei da natureza. Cheiro acre de morte.

Eu definitivamente não sou um homem sábio.

Tudo para você, Sophia

2010-04-11T18:04:00.001-03:00

Dia desses sonhei com Sophia. Poucos sabem, mas Sophia é um sonho antigo meu, o que merece uma explicação mais acalentada de minha parte.

Antes, diferenciar um sonho doutro. O sonho “antigo” é o sonho acordado, é um objetivo, um alvo. O sonho que tive num certo “dia” foi sonho de sono mesmo, brincadeiras da mente.

Sophia é tanto um sonho quanto outro. Esclareço: há já alguns anos tenho por mim que um dos objetivos da minha vida é ter uma filha, Sophia. “Mas que nome clichê”, dirão, o que não me surpreenderia. Sophia é seu nome e o porquê disso exige um pouco de entendimento religioso e grego, que não etimológico, mas uma compreensão filosófica acerca da Sabedoria e de misticismos gnósticos. Papo que não cumpre lograr por ora.

Vejam bem, Sophia é apenas um “projeto”, um sonho que trago em mim, e de tão forte minha crença nela, tive o prazer de sonhar com a pimpolha enquanto estive de viagem semanas atrás.

No sonho, podia ver a mim mesmo – o que é raro nos meus sonhos – cuidando de minha futura filha. Ela ainda era bebê, coisa de meses, e brincávamos juntos. Eu a pegava no colo, a levantava no ar, ria de suas coxas gordinhas, me deleitava com suas gargalhadas e as fofas bochechas. Eu estava feliz.

Acordei em êxtase. Há tempos não me sentia tão bem ao despertar, e o fazia rindo. Meu corpo estava relaxado e por poucos instantes senti uma calma esperança de que tudo daria certo no mundo. Minha filha existiria. Existirá.

Entristece-me o pensamento relativamente majoritário dos dias atuais de que não devemos procriar, para que se evite incluir mais pessoas entre as “desgraças” com as quais já convivemos. Argumentam tais pessoas que não vale a pena inserir um ser humano num mundo tão cheio de desigualdes, violência, poluição, pobreza. Discordo sinceramente desse pensamento. De que outra maneira posso salvar o mundo futuro senão gerando e educando minha prole e passando adiante meus valores mais honrosos? Eu não posso me omitir.

Não me preocupo com quem seja sua mãe, que gerará, ao meu lado, nossa pequena mocinha. Certamente será alguém que amarei. Não me preocupo em que mundo nascerá minha filha. Ela terá de suplantá-lo. Não me preocupo com os perigos que nos cercarão. Eu a ajudarei a dar cabo deles.

A minha única preocupação é nunca trazer à vida esta bênção de Deus. Uma bênção chamada Sophia.

Dezenove

2010-03-26T21:43:00.001-03:00

Seus olhos se altercavam impacientes. Sabia que deveria chegar ao local antes das dezenove, mas o tempo lhe contrapunha as vontades, avançando vigorosamente. Estava parado perante uma viela que se estendia infinitamente e é isso que seus olhos ávidos examinavam.

Gotas de chuva lhe embaralhavam a visão vez ou outra enquanto enxergava a entrada fétida do beco fumegante, incrustado entre duas construções sóbrias de tijolos nus, invisível aos guarda-chuvas escuros como a noite que se aproximavam ao redor e que de lá vinham e que de cá iam, num movimento infinito, que assomava o homem e o tornava ainda mais impaciente.

A viela era um atalho, e para onde tinha de ir, ali era o meio mais rápido de se seguir.

Molhado e convicto, decidiu prosseguir, embrenhar-se naquele corredor escuro e úmido de desdobramentos misteriosos, onde ninguém em vida parecia ter pisado. Nenhum dos transeuntes apressados notava o local. Ele vacilou por um instante, decidindo encarar o atalho.

Uma mão, contudo, o detém. Mão descarnada, de dedos exageradamente compridos e unhas de esmalte descascado. O olhar dele segue o braço que se sobrepõe à mão, e depois o corpo que se oculta sobre o braço: é uma loira de feições traiçoeiras, de cabelo ensebado e olhar assustado. Assim como ele, não tinha guarda-chuva, e não parecia incomodar-se com a garoa que lhe varria a maquiagem. Com o braço que não se aferroava ao pulso dele, ela segurava uma bolsa surrada como se tivesse um filhote sob as asas para proteger.

“Não vai por aí, não, senhor. Tem um doido aí, ele tentou me roubar, veio para cima de mim, vai saber o que queria, eu tive medo, não sei se ele está armado. Tinha cara de louco. Não vai, não”, preconizava, a boca trêmula.

E soltou-lhe o braço, dando-se conta de que o segurava.

O homem encarou-a confuso, incapaz de formular uma resposta, hesitando sobre como juntar adequadamente as sílabas. Virou-se para prosseguir em direção ao desconhecido, mas volveu para tentar se comunicar, ao menos se desculpar. Sem sucesso. Virou-se, pois, novamente, e entrou na viela, sibilando um ok entre os dentes amarelos que mal se abriam e deixando a loira para trás.

Era mais escuro do que imaginava. As gotas de chuva que lhe estapeavam a face pareciam mais densas em comparação as que caíam lá fora e acreditava piamente que se se olhasse no espelho naquele momento, ver-se-ia coberto de piche e não de água.

Caminhou alguns passos com dificuldade, tendo por norte que, ao menos daquela maneira, chegaria antes das dezenove. Parecia ter de reaprender a andar, uma perna atrás da outra, numa cadência corajosa, coordenada.

Vagava por aquele beco sorumbático com seus olhos arregalados, imbuído de uma tensão que lhe possuía profanamente o corpo. Enquanto caminhava, cerrava os pulsos com força, receoso de que algo o atacasse a qualquer momento.

Ao pisar no chão pegajoso, ouvia barulho de vidro moído, e ao longe, um gato gemia de horror. Sombras aqui e acolá projetavam-se ameaçadoras, só desvencilhando-se de seu caminho quando as gotas negras de água retumbavam nas hastes de metal que brotavam ameaçadoras do chão e das paredes, vigas provavelmente abandonadas de uma construção infrutífera.

Certa hora, decidiu olhar para trás e nada mais viu, o mundo decidira fechar-se atrás de si, e não notava mais sinal de guarda-chuvas trombando apressados nem da mulher desesperada. Lembrava-se ainda de seu olhar suplicante. Talvez aquela coitada tivesse visto o próprio diabo. Ela ao menos tinha onde se segurar, pensou, lembrando-se da bolsa. Ele tinha as mãos nuas. Cobertas de piche.

Elevando seu olhar, tinha a certeza de estar sendo vigiado. Janelas que nunca se abriam pareciam esconder olhares de corujas e outros seres vigilantes que espreitavam para ver o final daquela criatura que tinha pressa em chegar ao outro lado daquela passagem. Tinha pressa para chegar antes das dezenove.

Talvez devesse ter se atrasado. Talvez devesse ter dado ouvidos àquela louca. Mas era tarde demais, só havia um caminho de ida e um de volta, mas não saberia retornar. Suas pernas desobedeciam.

Outro barulho de vidro moído, então, penetrou-lhe o ouvido.

Não ousou virar a cabeça. Ao se movimentar, notava que seu algoz também o fazia, seguindo-o. Sempre sutil, sempre envolto pelas sombras, sempre oculto. Um bafo de morte lhe veio às narinas.

A adrenalina tomou-lhe o corpo. Suas pernas tremiam, as mãos gotejavam. Não sentia seu ventre. O coração explodia dentro de si. Suas unhas já encravavam-se em sua palma.

Começou a caminhar mais e mais rápido, movido pela íntima esperança de que o outro lado daquela viela logo surgiria. Seu perseguidor havia abandonado a timidez de seus passos maliciosos e passara a imprimir uma marcha pesada atrás daquele estrangeiro. Desesperado, agora ouvia claramente os passos ensurdecedores daquele que viria a lhe tomar o corpo, a lhe machucar, quiçá matá-lo, e levar consigo tudo o que ele possuía.

Enquanto corria, julgava ver em cantos escuros meia dúzia de seres abjetos que lhe riam a desgraça e incitavam o monstro a alcançá-lo. Suas pernas pareciam querer tropeçar. Era uma presa agora. Quando deveria ceder?

Súbito, enxergou um movimento adiante. E outro. Eram veículos cruzando a rua, logo mais. O mundo exterior já escurecera, o que, ainda assim, o tornava mais claro do que o lugar em que estava. A noite tranquila o esperava logo ali.

Estaria a salvo.

Entretanto, quis olhar um pouco para trás, para ter certeza de que tinha passado por tudo aquilo, para saber que tinha se livrado de uma violência que o assolava pelas minúcias de seu cotidiano aparentemente pacato, uma vida a qual todos julgavam segura, mas que momento após momento escondia uma sombra de desespero que tornava o mais paciente dos cidadãos em uma presa acuada, temerosa. Estava cheio de tensão e cansado de viver refém do medo. Estava cansado de sentir as pernas trêmulas e o coração agitado toda vez que se aproximava de alguém que aparentava perigo. Quem sabe ao menos se visse a cara do sujeito que lhe perseguia, não poderia dar um basta nisso tudo?

Olhou uma última vez para a luz que se aproximava, para as buzinas tão ternas que já embalavam seus ouvidos, para as luzes dos postes que mais pareciam guardiães, para os transeuntes que se assemelhavam a irmãos. Estacou e virou-se lentamente para encarar aqueles passos pesados e aquela respiração ruidosa da besta que o perseguia…

Ali perto, ninguém notava aquela viela escura. Eram dezenove horas.

Ainda um Errado

2010-03-07T23:19:00.001-03:00

Um cabeludo impulsivo. Nunca imaginei que fosse um sujeito assim que mudaria minha concepção sobre o Direito.

Não sei se anuncio novidade, mas eu curso Direito na Estadual de Londrina já há quatro anos. Quem acompanha o blog há algum tempo sabe da minha relação conflituosa com as leis e a Justiça em geral. Já cheguei a publicar texto descendo a lenha em coisas que eu considerava inconcebíveis, como a personalidade da maioria dos alunos, a didática dos professores e a atuação dos ministros do STF, por exemplo.

Os últimos tempos, contudo, revelavaram uma faceta desconhecida desse mundo que eu quase vim a abandonar.

O cabeludo impulsivo a que me refiro é apenas uma ponta de muitas surpresas que me abriram os olhos e me animaram o espírito para seguir nesse caminho de conhecimento e futuramente de profissão. O cabeludo, que em verdade só me remete há tempos longínquos, quando eu também era um cabeludo impulsivo, não é ninguém mais que Jerry Kellerman.

“Do you wanna hit a lawyer, hein?!”

Jerry Kellerman é o protagonista do seriado Raising the Bar (AXN, toda sexta, 22h), uma série exibida na TNT norte-americana que retrata o cotidiano forense de uma turma de amigos que se formaram juntos, mas que atuam em lados opostos da Justiça, uns como defensores públicos, outros como promotores de justiça.

Como mencionei, quase desisti do curso. Não era possível que não houvesse debate numa sala de aula de Direito. Não entrava na minha cabeça que a decoreba ainda existisse no mundo. Eu não aceitava essa ideia grotesca de que o estudante de Direito obrigatoriamente tinha de ser um playboy que ouve sertanejo e que passa mais tempo na academia ou pensando na balada do final de semana do que discutindo os problemas que nos cercam (isso se aplica às patricinhas também).

Mas o tempo passou. Tive paciência e teimei. Olhando mais atentamente a dinâmica do curso, notei que essa imagem que me saltava aos olhos era falsa. Os playboys existem, mas só estão em evidência pois requerem sempre a atenção para si. Uma vez calados, há uma infinidade de pessoas diferentes e interessantes para se conhecer. Pessoas dispostas a fazer algo pelo mundo, por mais que isso soe utópico.

Jerry Kellerman é um exemplo do que podem vir a se tornar essas pessoas. Avesso a ternos bem alinhados, sempre acompanhado de sua bolsa surrada, descabelado e inconsequente, Kellerman não hesita em falar o que pensa, em atingir o que almeja. Não repete frases prontas, não quer sair na coluna social, não desiste de lutar pelos seus clientes. Enquanto assistia a série, lembrei de um estágio que fazia num lugar chamado Promotoria de Justiça das Comunidades, que atendia pessoas pobres prestando assessoria jurídica na área cível. A relação de comprometimento que Kellerman e os outros personagens que atuam na defensoria criavam com as pessoas que precisavam dele me reavivaram a boa sensação que dava ajudar alguém que estava desesperado.

Choros, risos, súplicas, agradecimentos, confiança, descontentamento. Cada cliente atendido era um novo universo, uma nova história, um novo problema a ser solucionado. Dediquei-me a eles, embora o tenha feito por pouco tempo, haja vista que esse programa de atendimento foi extinto em Londrina (vejam só que consideração as autoridades dispensam aos mais pobres).

Vi-me em Kellerman, alguém que luta até o final. Alguém que colhe um “obrigado” de um cliente como a retribuição de todo o suor e dedicação despendidos. Muitas pessoas, mais que auxílio na Justiça, só queriam alguém para ouvir seus problemas.

Kellerman, os estágios - onde pude lidar de modo real com os problemas - e muitas outras pessoas diferentes do curso me ajudaram a reencarar o Direito, a enxergar sua real beleza. A beleza está em trilhar um caminho sinuoso, mas completamente diferente daqueles já massivamente trilhados. Cada pessoa que possui voz própria e pensamentos distintos me cativa e me faz ter orgulho de vir a ser um profissional dessa área um dia.

Há tempos queria escrever esse texto. Sei que, como eu, há várias pessoas espalhadas pelas salas de Direito desse Brasil. Sofrem caladas, vendo ao redor pessoas com mentalidade de ensino médio*, mais interessadas no próprio umbigo do que em fazer algo de útil pela sociedade.

A todos os diferentes, dedico esse texto e os parabenizo caso consigam seguir em frente e atingir seus objetivos. Nunca desistam!

E se quiser assistir Raising the Bar, clique aqui.

Minha escrita pesa uma tonelada

2010-02-27T13:59:00.002-03:00

Terminei recentemente um conto sobre a história de três pacatos jovens que retornam de uma – eu realmente detesto essa palavra - “balada”, e passam na casa da garota da turma (os outros dois são homens) para descansar.

Eu escrevi o texto em um momento de raiva. Escrever é uma ótima forma de se expressar. Se você, leitor, nunca tentou, passe a cultivar esse hábito. É aliviante. Obviamente eu ainda não o publiquei. O insight pode vir dessa tensão toda, mas a técnica há de ser trabalhada, as frases reescritas, os pontos adicionados. Qualquer dia ele aparece por estas bandas.

Acontece que a história assume contornos nada agradáveis aos olhos estetas da nossa juventude colorida. É um conto pesado, realista, denso, visceral. A minha escrita pesa uma tonelada. Na melhor influência de Rubem Fonseca, Milan Kundera, Dostoiévski, entre outros.

Já adianto este detalhe pois, relendo meus últimos textos, tenho percebido muita violência, sexo, mortes e outras agruras.

“Mas por que você não escreve coisas mais leves, Victor?”, perguntariam as moçoilas fãs de Crepúsculo, açodadas em seu mundinho de classe-média romantizada.

Simples. Se quer ler coisas bonitinhas e engraçadinhas, basta achar um dos milhares de blogs que existem no Brasil destinados a essa finalidade. Blogs com historinhas sobre amor, solidão, paixão, baladas, continhos policiais mergulhados numa infinidade de clichês insuportáveis. Geralmente se tratam de a) garotos com alguma habilidade para a escrita e que a usam para conquistar meninas ou; b) meninas que só sabem escrever quando estão sofrendo, o que é patético.

“Credo, Victor, mas sua vida é assim tão ruim para escrever essas coisas?”. Não, lógico que não. Ninguém precisa vivenciar para escrever, basta ter imaginação. A vivência é um passo além e, confesso, acho injusto livros autobiográficos. Sempre são considerados geniais. Cristovão Tezza que o diga. Eu sou normal, eu acho… Sou universitário. Faço estágio e detesto estudar como muitos. Gosto de sair e beber. Rock, heavy metal, música clássica e música eletrônica são minhas predileções. Mas alguns ainda teimam em achar que eu sou um alienígena que mora numa toca e é insensível ao contato humano.

Bem, aparentemente, imaginação todos têm. Uns para o kitsch, outros para o horrendo. Se estiver acostumado com a dor, leitor, aqui é seu lugar. Sofra e cresça, assim como cansa de ensinar a vida.

Desvirtudes (parte III – final)

2010-02-20T17:12:00.001-02:00

Confira também:

Parte I / Parte II

Relato estas memórias não apenas como digressões no meu exercício de desembaraço. Boa parte disso, preferencialmente partes das gravações e curiosidades ocorridas no set, eram lembranças das quais eu, de fato, recordava enquanto me trocava no camarim. Era a noite de estreia de toda esta saga pela qual me afligi e bem sei eu a ansiedade que me torturava. Enquanto abotoava os últimos botões e penteava meu desgrenhado cabelo, pensava em cada cena dirigida por mim com toda a dedicação possível. As cenas da ruiva, caracterizada como santa, mas revelada uma puta. As da morena, completamente pervertida (ah, como gostei da cena em que ela pula no colo de K.!) e as da mulata, sempre tão frágil a resistir aos assédios masculinos, mas uma força potente na hora do sexo. Brinco que todos suamos neste trabalho, à sua maneira. Minha decepção, única, predigo, foi a de não poder contar com alguma cena com as garotas de Titorelli, as endiabradas, pequenas lolitas.

Recordo-me com um aperto no coração que, ao dar uma última olhadela ao espelho, meu velho espelho, desinibi-me por completo da sensação juvenil de ansiedade que me corroia, pois acabara de pensar em todas as pessoas que haviam prometido comparecer à estreia de meu filme. Isaac, meus fãs, conhecidos, artistas, críticos, amigos, a imprensa (o que julguei um milagre). Angustiava-me esperando o momento em que os surpreenderia e os chocaria com minha readaptação, porém, concomitantemente, a certeza de que todos lá estariam assegurava o regozijo que sentiria pelo meu trabalho realizado. Minhas mãos gelavam. Certa hora, desvairava imaginando como seria formada a plateia no caso de vivermos no Admirável Mundo Novo de Huxley, com suas crianças sendo instigadas à promiscuidade em idade tão tenra. Eu seria um deus.

Súbito, lembro bem, um contrarregra qualquer pôs-se a socar a porta, afobado. “Cinco minutos, senhor!”, disse convicto. Aquiesci, engolindo um seco. Era meu grande momento. Optara pelo discurso blasfemo afinal. Se os aterrorizaria, que o fizesse desde o princípio. Fitei meu reflexo por mais uma vez: do sapato lustroso à gravata bem delineada, julgava estar tudo em pompa. Dei um adeus à poeira e ao limbo e uma grande reverência ao espelho que tanto me suportara, um verdadeiro parceiro. Enfiei a mão aos bolsos do paletó e achei um cantil prateado. Sorvi sedento o que estivesse alcoólico dentro dele. Suspirei e saí.

Os corredores do cine, obscuros e estreitos, imergiam-me num denso pesadelo. Percorri-os durante tempo infindável, acima, abaixo, adiante. Distante, julgava ouvir o murmúrio de toda minha querida platéia, ansiosa. Percorri aqueles corredores como o lutador que adentra o ringue, como o ator que entra em cena, como o perdido que sai afinal do labirinto. Obstinara-me em fazer valer minha visão, louca que fosse, ao mundo normal. Que estranhassem, que prejulgassem, que criticassem. Era meu trabalho, fruto de meu esforço, pedra angular da arte distorcida que pretendia erigir. Percorri os corredores negros com passos surdos, engolfados pelo estrondo do que viria a ser milhares de aplausos.

Quando finalmente abri as cortinas do palco e a luz onírica embalou minhas pupilas, vi somente dez cabeças espalhadas pelas cadeiras que, em coro e vazias, ofendiam-me.

Não havia quase ninguém.

A decepção devoradora ceifou-me a expectativa, como um Cérbero voraz a degolar almas no inferno. Posteriormente, no entanto, e de modo ágil, enalteço, este sentimento infantil cedeu ao meu cinismo contumaz: a ralé jamais estaria preparada para minha arte. Erotismo, para a pretensa corja, nada mais é do que pecado entre quatro paredes. Tão exposta à luz do dia em seus debates sobre negócios, esportes, arte convencional, seus filhos e seus problemas conjugais, mas tão recôndita quando trata de suas fantasias. São por demais insípidos. Quanta hipocrisia demanda nossa reprimida sociedade liberal para que tudo permaneça em sua neurótica higidez? A mim, parecem o personagem Kaminer de O Processo, deformado por uma distorção crônica de um músculo facial, que o fazia sorrir cretinamente o tempo inteiro. Tanto faz. Creio mesmo, após o susto inicial, ter me conformado, sarcástico, com as idéias distantes, já em outras paragens: tinha em mente mais uma nova sacanagem para filmar. Um sucesso daqueles...

A arte de aprisionar olhares

2010-02-16T00:49:00.004-02:00

Observo uma vítima se aproximar. Não há muito tempo para pensar. Só tenho alguns segundos para o ataque e qualquer falha, por menor que seja, significa o completo fracasso. Não preciso de muitos atributos, apenas coragem, determinação e um olhar fixo. O olhar é importante e essencial para a vitória.

A vítima anda em minha direção, servil, dócil. É uma presa. A caça. Vindo em minha direção, preparo-me para o momento-chave. Está há pouco mais de um metro de mim e... olha em minha direção.

Eu retorno o olhar. Rápido, certeiro, um bote num ato tão singelo. Esse é meu ataque. Aprisionei seu olhar.

Aprisionar olhares ou, há quem diga, aprisionar almas, é uma arte. Poucos veem sentido nessa excêntrica mania. Alguns não entenderiam, sequer, a sutileza de um olhar, prisioneiros que são de suas superficialidades. A vocação depende dos cérebros por trás dos olhos.

Muitos já ouviram a ladainha de que os olhos são a porta de entrada da alma. Balela. Olhos são nada mais que olhos e, caso exista alma, o ponto de contato para esta são as mãos. A mão que nos dá segurança, que cumprimenta, que agride, que acaricia, que tateia, que massageia e cura, que sente. A mão é a porta da alma. Os olhos, por sua vez, são a fraqueza do corpo.

Olhares revelam tudo: desejo, paixão, tristeza, amor, decepção, cansaço, agonia, tudo sempre de forma transparente, independente das dissimulações correntes, que tratam de nos enganar em todas as outras formas de comunicação. Outro dia surpreendi os olhares de duas meninas sobre meu chefe. A intensidade daquele desejo era avassalador. Observadores como eu são incapazes de se dar ao luxo de ceder aos olhos tamanha expressividade. Observadores nada mais fazem que observar e registrar, coisa que muito honrosamente faço agora.

A arte de aprisionar olhares, contudo, é coisa que venho desenvolvendo anos a fio. Aprisionar um olhar significa guardar o olhar de uma pessoa para sempre em meu íntimo. Explico: uma forma de autismo social é negar o olhar ao próximo, ou seja, pessoas que andam sem olhar ao redor, sem se deter no próximo. Alguém que deita seu olhar sobre outra pessoa, porém, o faz com o nítido, porém delicado, desejo de se comunicar, ainda que com uma frágil olhadela, com a outra pessoa. Uma pessoa completa, de olhares completos.

Esse olhar, fruto de uma singularidade tão doce dos humanos, é algo único para mim. Aprisiono-os sem me importar se me dão essa licença ou não, pois, uma vez destinados a mim, esses olhares são meus.

Não importa que olhar seja, se o da garotinha curiosa, do machão querendo briga, da moça sedutora ou de um parente preocupado. Todo olhar é passível de aprisionamento e é bem provável que num momento ou noutro, você venha a sonhar com ele, aquele olhar tão marcante.

Eis o motivo pelo qual evito de olhar nos olhos das pessoas em conversas triviais. O olhar é algo importante e só o uso quando quero deixar claro que gostaria de estabelecer uma conexão com o interlocutor. Se vir meu olhar, leitor, é porque o levo em conta. E porque aceitei me ceder a você.

Caso contrário, contente-se em, algum dia, ser apenas mais um cativo...

Desvirtudes (parte II)

2010-02-11T19:10:00.001-02:00

Confira: parte I / parte III (final)

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Sou o pioneiro. Com minha readaptação, esperava lançar as bases de uma nova concepção da arte, fundindo – sempre a mistura, ressaltava – a idéia do intocável, do sublime, com a idéia do vulgar, daquilo que está aos olhos, ao tato, aos sentidos em geral, em excesso.

Minha readaptação – e aqui relembro meu satisfatório esgar em forma de distorcido sorriso canalha, quando apresentei a idéia a Isaac – nada mais é do que a transformação de O Processo, do gênio Kafka, em filme, sob o hediondo aspecto sexual!

Sei bem agora, que os dias me tolheram o vislumbre esperançoso de sucesso e me presentearam com enrugadas convicções realistas, que minha obra nada mais é do que um filme pornô baseado no livro kafkiano. Compartilho desta limitada visão após sofrer toda sorte de desilusão, o que não diminui em nada o impacto de minha genialidade.

Podem os grandes literatos, os acadêmicos, os críticos e mesmo os togados senhores da ABL notar todos os detalhes da obra kafkiana, seu papel no estabelecimento de um realismo submerso em fantasia, em pesadelos, a plasticidade sufocante do gélido ar europeu, os diálogos bem sustentados, a crítica ferrenha ao sistema judiciário, à condição humana e ao caminho do homem na efervescente passagem do século XIX ao XX. Nenhum deles, contudo, ou somente poucos, confesso não dar a mínima para estes portentosos senhores, reparou um instante sequer em toda a carga erótica desta obra-prima!

Ou muito me engano ou há somente duas saídas para nosso querido Kafka. A primeira, na qual acredito piamente: era um misógino acobertado por genialidade. A segunda, uma visão um tanto quanto brasileira: era um safado incurável. Minha opinião, entretanto, não basta, tenho de relevar o que o próprio escreveu: “Não se sentia...” – ele está a falar de K., enquanto este espera pela Senhorita Bürstner, ao qual beija posteriormente – “... particularmente atraído por ela, pois nem mesmo recordava exatamente que aspecto tinha, mas como queria falar-lhe, irritava-se ao constatar que a moça ao chegar tão tarde contribuía para que também o fecho desse dia estivesse cheio de inquietude e confusão. Tinha ela a culpa, do mesmo modo, de que naquela noite K. não tivesse comido e de que tampouco poderia fazer ambas as coisas se ele agora fosse à taberna onde Elsa servia como camareira”.

Ressalto outro ponto, aos que possam duvidar de minhas convicções, quando K. sente-se atraído pela mulher do porteiro do Tribunal, que é molestada pelo estudante de pernas tortas e barbicha ruiva: “K. deu precipitadamente dois passos em direção a eles, dispondo-se a tirá-la dele, e, se fosse necessário, a estrangular o estudante. Mas nesse momento a mulher exclamou: ´tudo é inútil; (...) não posso ir-me com você (...)’”. E K. brada, por certo ciumento: “E não quer ver-se livre dele!”. De fato, as mulheres praticam papéis subservientes nesta obra, padecendo sempre de uma passividade alarmante, que beira à manipulação, e ao total desprezo do narrador pelas mesmas. Mas esse não é o ponto fulcral.

Revelo peremptoriamente que o livro muito me excitou. Se por acaso estas memórias caírem em mãos alheias e estas mesmas mãos não tiverem percorrido as páginas de O Processo, rogo-lhe, leitor, que leia de imediato este livro, de maneira adequada, sob pena de considerá-lo um ignorante. E espero que mais pessoas, como eu, tenham notado toda esta degeneração. Senhorita Bürstner provavelmente se presta à prática de sexo corporativo, não tenho dúvida. É uma datilógrafa. Vai cedo ao trabalho, volta tarde. A mulher do porteiro é vítima de todo tipo de assédio por parte dos operadores de Direito, e vê nisso uma forma de poder, nunca resistindo. Seu marido, um tremendo corno, nada faz, embora queira, pois se vê ameaçado pela tirania daqueles que lhe transam a mulher. A enfermeira Leni, amante de todos, inclusive de K., tão perspicaz, julga poder influir nos destinos do processo do protagonista, assim como ama todos os acusados defendidos por seu patrão, o advogado Huld. Há ainda Montag, as endiabradas meninas do prédio de Titorelli, Elsa, e por aí vai. Todas imprestáveis, como o próprio Josef K.

A idéia de filmar esta minha concepção distorcida de um livro tão cultuado veio com a oferta do velho judeu Isaac. A História tem revelado judeus de diversos tipos. Judeus expurgados, judeus vítimas, judeus exterminados, judeus matadores, judeus negociadores, judeus vendedores, judeus engraçados, judeus de toda sorte. Juro, porém, que nunca havia visto um judeu tarado. Isaac é um velho judeu tarado, dedicado a toda arte da sacanagem, embora, socialmente, se limite a uma vida pacata e benquista pela comunidade. Sei do lado sujo da maioria das pessoas. Isaac conhece alguns trabalhos meus na área do cinema pornográfico e, muito empolgado, encomendou-me um filme pornô com história, dado que é às coisas intelectuais. Explico: pornôs podem ser divididos em duas categorias: filmes com história e filmes sem história. Os primeiros têm enredo e sexo, os segundos, apenas sexo. Muito inspirado por Calígula, de Tinto Brass, e outras obras visionárias, em especial de diretores latinos, de sangue mais quente (os anglo-saxônicos costumam ser lacônicos), resolvi dar vida à minha impressão infame, desejoso de construir algo grande, hábil a quebrar certos paradigmas. Não posso deixar de mencionar, como também uma fonte de inspiração, o frêmito que havia se instaurado pelas pin-ups à época: se objetos sexuais do passado podiam se passar por arte e serem cultuados no presente, por que não minha readaptação?

Desenvolvi o roteiro sozinho, em duas semanas, creio, após uma rápida releitura da obra original. Pretendia um filme relativamente longo, pelo que seria verdadeiramente uma readaptação induzida dos aspectos pornográficos. Induzida, talvez, seja um termo incorreto, melhor seria falar reforçada, pois está tudo lá, engaiolado nas páginas do livro, insinuante como uma garota de quinze anos. E Kafka, a despeito da época em que escreveu, não era santo. Aliás, estranha idéia têm as pessoas ao associar indivíduos ou épocas velhas a uma espécie de santidade, de inocência. Provavelmente se esquecem de que não foi bem a cegonha quem lhes pariu.

Alguns problemas na locação de cenários e na contratação do staff não me detiveram. O velho havia molhado minha mão com grana o suficiente para fazer uma obra-prima do sexo e eu iria até o final da empreitada, entusiasmado que estava.

Gosto sempre do teste com as atrizes. Sou profissional, não esperem que eu saia transando com cada guria que se proponha a fazer um filme que contenha cenas de sexo. A propósito, muito urgente se faz definir que não nasci diretor de filme pornô. Egresso da escola de cinema, pus-me a rodar desde produções médias até documentários, onde, juro, não havia sequer uma insinuação sexual. Enfastiado, porém, com todas as determinações artísticas - melhor seria dizer financeiras – dos produtores, dos patrocinadores e de demais provedores, decidi perseguir uma área livre aos meus talentos, e foi nesse momento que me deparei com o cinema pornô, onde eu detinha o poder de criar o prazer e de ditar os rumos da concupiscência alheia. Resumindo, sou um desvirtuado convicto.

Em verdade, precisava de três belas garotas, que se encaixassem no perfil de Bürstner, Leni e a mulher do porteiro. Respectivamente, uma ruiva, uma pálida de cabelos negros e uma mulata. Tomei a discricionariedade de empregar uma mulata pelo fato do autor ressaltar as qualidades corpóreas da mulher do porteiro, o que eu só poderia encontrar numa formosa mulata à brasileira. Pensando agora, me foge à mente o motivo de minha apreensão, enquanto rodava o filme, com a citada discricionariedade. Por que deveria eu me preocupar com o respeito a detalhes, uma vez que transgredia de maneira bárbara uma genialidade? Só posso responder isso com minha suposição de excelência: sempre gostei de meu trabalho e procurava me dedicar ao mesmo com um ardor fora do comum. Simples seria se, como uma criança mimada, procurasse estragar anarquicamente o trabalho alheio. Meu objetivo, contudo, era debater a arte em si, realocá-la, introduzir nela sinais de novos tempos, de novos pensamentos. Muito me decepciona a visão limitada de arte demonstrada pela maioria das pessoas. Há arte onde olhos cultos jamais suspeitariam pousar seu ceticismo. Nesse ponto, continuo a afirmar que sou vanguarda, pois discuto a relação da vida com o ser humano de uma forma muito mais ousada e desafiadora do que um fotógrafo se dispõe a fazer ao tirar fotos dos elefantes do Seringuete. Recordo-me, só para citar um exemplo, de uma cena em especial, onde eu procurava recriar a parte em que K. está no Tribunal, a discursar para um público corrupto que, ao invés de lhe dar a devida atenção, procura acobertar o assédio que o jovem estudante de pernas arqueadas lançava à mulher do porteiro. Em minha readaptação, procurei ressaltar sobremaneira o caráter sórdido desta platéia, que ao próprio K. enoja, dando a eles feições de homens poderosos: os atores se assemelhavam a políticos, executivos, funcionários exemplares que, mesmo em face de seus importantes trabalhos a tomar-lhes o tempo, valorizam, ou preferem valorizar, um estupro contra uma jovem, excitando-se com isso. Se isso não é arte, não sei o que fez então Kundera com sua escrita realista e Polanski em seu Lua de Fel. Foi uma cena forte, obviamente destituída de violência real, mas lá estava o sexo real. Creio, ainda, que, além de real, mostrou-se difícil à nossa mulata, pois nesta sequência ela teve de transar com cinco rapazes diferentes, além dos voyeurs abelhudos.

Minhas atrizes, escolhidas depois de análise criteriosa, mostraram-se de um profissionalismo ímpar. Consegui selecionar três lindas e talentosas garotas. Belos rabos e peitos, além daquele olhar de malícia, insubstituível. Afirmo categoricamente que não eram dessas desesperadas que se sujeitam ao pornô por dinheiro, o que não as diferenciariam de prostitutas. Eram, sobretudo, garotas desenvoltas, desatadas de amarras moralistas, instigadas pelo meu projeto e apaixonadas por sexo, por que não? Além delas, contei com inúmeros figurantes, gente simples. Meu K. era um rapagão de bons dotes, e o principal, um ator de formação, não apenas um ator pornô. Admito que um ator um tanto quanto decadente, mas ainda assim, um poço de experiência. Chamava-o de “meu Malcolm McDowell”. Eu contava com uma boa equipe, de sorte que as filmagens se deram num clima de descontração e profissionalismo. Rotulavam-me “exigente”, mas respeitavam minhas habilidades. Era meu grande filme.

[continua…]

Desvirtudes (parte I)

2010-02-06T19:37:00.001-02:00

Recordo-me com amargor daqueles dias sombrios. Não são literalmente terríficos, senão para minha honra, acabrunhada por cada segundo que teima em lembrar-se dos penosos fatos. Apodera-se de mim nestes momentos uma vergonha indescritível, capaz de corar-me por dentro, coisa que dificilmente ocorre por fora. Rememoro tais dias unicamente para encarar um problema, intragável, adianto, nesta ocasião em que consigo respirar o ar de certa tranquilidade. Tranquilidade, repito, não comiseração. Por certo, foram tão péssimos dias que, se pretendesse traçar linhas à época, com louvor teria furado o caderno com a caneta, inúmeras vezes. Pela história daquele dia a ser contada, espero livrar-me desse maldito desconforto, que se dá nos seguintes termos.

Era uma sexta de sol abafado, a pôr-se. Estacionei, temerário, meu modesto carro numa vaga qualquer. Àquela altura, já tremia e suava frio, e imaginava que bateria num dos veículos ao redor a qualquer momento, o que seria horrível. Esfriei a cabeça e então pude balizar satisfatoriamente. Desci do carro suspirando, mas não menos tenso.

Olhei para o alto e vi garrafal a inscrição “Cine-teatro Mandrake”. Creio ter sorrido. Do estacionamento até o cine-teatro eram algumas boas passadas e, durante o trajeto, as pessoas me olhavam curiosas. Não me abalei: não é todo dia que se vê um rapagão de quarenta anos vestindo uma camiseta com um enorme “69” grafado, calça jeans rasgada e botas que bem poderiam ter sido de algum integrante do Steppenwolf. Nessas ocasiões, costumo devolver um olhar de desprezo, outro de canalhice, e continuo meu caminho. Certa vez, pus-me a fingir de demônio para uma carola, perseguindo-a enquanto gritava sílabas incompreensíveis e, com os dedos, imitava chifres sobre a cabeça. A velha amaldiçoou até a terceira geração de minha família.

Entrei pela porta dos fundos, temendo o assédio dos fãs, que provavelmente estariam no hall do cine, aguardando-me ensandecidos. O porteiro já me conhecia, abrindo passagem com um polido “Como vai, doutor?”.

O camarim estava à minha espera. Nada demais. Em verdade, era um pequeno quarto, lúgubre, limbo nos cantos a formar um carpete brilhante, de um denso verde enegrecido. Um empoeirado espelho ocupava boa parte da parede rebocada. Rosas esfacelentas enfeitavam a escrivaninha ao lado do espelho. Do canto, um crânio com peruca loira fitava-me em tom de deboche, fazendo troça de mim com seu batom vermelho ao redor da boca descarnada. Resisti ao clichê shakespeariano.

Alonguei-me, tentando imitar um gato. Repuxei-me para cima, depois para baixo, para os lados, lânguido. Senti os músculos quentes. Tirei as botas, a camiseta, a calça, ficando apenas de cueca. Um terno ao lado me aguardava encabideado, sisudo. Vesti a calça e me deparei com o espelho, aflito. Fitei-o longamente, vendo-me e, um tanto quanto além, as palmas, os assobios, os sorrisos, esplendorosos, admirados, de minha querida platéia.

“Vamos lá, vamos lá”, tentei me concentrar, discursando para o velho espelho... “Senhoras e senhores! Agradeço a presença de todos neste dia especial” – faria uma pausa, para colher olhares de cordeiro e continuaria - “dia em que pretendo elevar a arte a um novo patamar, a uma nova concepção. Uma nova visão para novos tempos... uma... uma...” E restei a gaguejar, lembro-me bem, tomado novamente pela crua ansiedade.

Piegas. Se ares soturnos desse ao discurso, talvez, bem talvez, introduzisse uma atmosfera adequada ao que viria depois. Ah! Em minha mente conjurava tantas blasfêmias que os espantariam: nada mais que minha arte, a qual estavam prestes a conferir na tela de cinema. Eu vislumbraria, no irromper do clímax, estampado nos olhos esbugalhados de minha querida platéia, o assombro de suas inocências sucumbindo a uma abrupta ruptura, fruto de minha obra, de minha readaptação. Inquietar-se-iam em suas poltronas, inseguros de como reagir. Eu, atrás das cortinas, jorraria gargalhadas.

Recordo-me que, embebido dessa comoção e ao passar um cinto em volta da calça, notei estar magro demais, me vindo à mente logo a constatação de Nelson Rodrigues, “todo canalha é magro!”. Ser canalha é uma bênção neste país. Ser magro, então, é um toque divino na condução de minha vida. Há, ainda, quem saiba apreciar o esbelto, mesmo em dias de corpos perfeitos, musculosos, gregos. Custa-me a aceitar a hipocrisia desse pessoal do politicamente correto, do saudável acima de tudo, se me permitem a digressão.

Sei, contudo, que a idéia de canalhice foi um gatilho inspirador. “Devia ter pensado nisso antes”, censurei-me, à hora. Disparei satírico, a mim mesmo, no espelho: “Senhoras e senhores, heterossexuais e homossexuais, voyeurs e swingers, zoófilos e pedófilos. Não. Os pedófilos podem se retirar. Escória. Aqui estamos, minha querida plateia, para uma noite memorável. Noite em que a arte se renderá à sacanagem e o mundo sairá da sombra do moralismo para entrar nos domínios da liberdade. Um território onde o sagrado e o vil se complementam e se conjugam, onde a censura se vê incapaz de taxações, onde o culto coaduna o ordinário e todos os seus irrequietos prazeres são postos à prova. Bem-vindos, senhoras e senhores, a esta fantástica estreia!”.

Meu velho espelho refletia um homem de camisa mal abotoada e gravata presa à testa, de braços estendidos ao ar e feições megalomaníacas. Gostei do tom profano. Parecia genial. A ordem era proferir um discurso carregado de lascívia, um preâmbulo adequado, capaz de ressaltar a vida através do erotismo e tornar isso relevante, artisticamente aceitável. Não que eu precisasse ser aceito. Tinha a pretensão, sim, de criar sob minhas pegadas toda uma vanguarda, condensando a brutalidade de um linguajar chulo, só aceito em termos primitivos de socialização, com a mistificação do sexo em sua aura sagrada, semente da vida.

[continua…]

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Confira: parte II / parte III

Um passo aqui…

2010-01-28T21:34:00.001-02:00

Boa notícia: fiquei em terceiro lugar no concurso de contos da Ofício Editorial. Não é o primeiro lugar, ok, mas fico feliz de ter meu trabalho reconhecido de alguma maneira, mesmo porque houveram muitos participantes nesse concurso.

Garanti essa posição com o conto “Ao ninho nunca mais voltarás”, que já cheguei a postar por aqui, embora eu tenha feito modificações nele para concorrer. Ficou melhor a versão final, creio.

Um passo aqui, um passo ali, um dia quem sabe, não me vem um Jabuti?

No blog Ofício Literário vocês podem conferir a entrevista que me foi feita pelo staff da editora, bem como o texto na íntegra.

Aqui vocês conferem a versão antiga do conto.

Este foi meu prêmio: o livro Para escrever bem, de Maria Elena e Maria Otília, da Editora Manole. Entendam “para continuar a escrever bem” e não “começar a escrever bem”, hein?

Parabéns ao pessoal da Ofício Editorial pela lisura na condução do concurso!

Assoprando velas, desejando mundos melhores

2010-01-25T00:01:00.000-02:00

Um ano mais velho. Neste dia 25 de Janeiro o Zaratustra tem que morrer completa 3 anos de existência. Ele não anda bem, não tem mais o fôlego de outrora, a vitalidade de tempos que parecem tão distantes… mas ele continua vivo. Prometo.

O ano que passou, 2009, não foi lá grandioso para o ZtqM. Poucas postagens. A maioria, contos. Mas vocês, leitores, têm de entender: agora primo pela qualidade. Peguei aversão pelo feio, pelo rápido, pelo numeroso: não ouso mais sentar na frente do computador, escrever e publicar, vítima de uma ansiedade inexplicável. Agora, olho o escrito, detesto-o, reformulo-o, encaro-o, vislumbro-o, reescrevo-o tantas vezes posso. Quando por fim ele fica satisfatório, está tão supimpa que acabo o enviando para algum concurso de contos. Zaratustra tem se sentido rejeitado.

Por outro lado, também tenho trabalhado muito. Nestas férias escolares, a jornada tem sido de oito horas por dia. Não há escrita que sobreviva a isso. As idéias raream. A imaginação desaparece. A criatividade vira fumaça. Meu corpo não quer pensar, não quer escrever. Às vezes, quero somente olhar pelas janelas.

Mas não desanimemos. Nesse aniversário sorumbático do blog, prestemo-nos a refletir sobre que rumo queremos tomar na vida. Esse blog aqui tem decidido muito tranquilamente: de textos vazios e imaturos, passou a apostar em contos que tentam surpreender os leitores (com sucesso ou não) e crônicas que têm por objetivo martelar a cabeça de quem pensa que a vida é pura conformidade. Eu não desisti de fazer o mundo perceber que há sempre o que melhorar, o que notar, pelo que chorar.

ZtqM está amadurecendo, preferindo o silêncio à gritaria, a reflexão ao palanque. Com três anos, ele só quer se prestar a um bom fim.

Mas, quem não quer, não é mesmo?

Espuma

2009-12-16T22:00:00.001-02:00

“Contar todos os detalhes? Você tem certeza? Por que isso te interessa tanto?”, ela perguntou, receosa. De pernas cruzadas, debruçava-se sobre a mesa, mão ao queixo, lívida em certa displicência, um olhar vago a cativar seu interlocutor.

“Tudo bem, atenderei ao seu pedido, vou contar todos os detalhes, não deixarei escapar nada”, decidiu.

E pôs-se a relatar:

“Era uma noite de sábado. Apesar de ser dia de trabalho, eu não estava me sentindo bem, de modo que decidi não sair. Sentia uma coisa estranha no peito, uma sensação sufocante, como se ondas do mar levassem meu coração embora e inundassem meu pulmão de espuma. Não é normal que eu não saia para trabalhar, ainda mais no sábado, porque eu definitivamente gosto do que faço, entende? Enfim, de qualquer maneira, esse sujeito me ligou. Eu não atendi de primeira, veja bem, deixei o celular se calar, mas ele voltou a tocar, aquela musiquinha infernal do AC/DC, não sei quem botou aquilo lá, acontece que eu não sei tirar. Eu acabei por atender, mais por irritação do que por necessidade ou vontade. Ele quis combinar algo, eu despistei, tentei adiar, quase cheguei ao ponto de dizer que estava com alguma doença, mas isso aruinaria minha carreira, que vive do boca a boca. Novamente, por irritação eu acabei aceitando: um encontro qualquer. A proposta era irresistível, como diria Don Vito. Ele me pegaria na esquina da Miller, ali pelo centro. Lá fui eu me arrumar, ainda com a sensação da espuma no peito. Não demorei tanto quanto você acha, sou rápida para essas coisas. O quê? Como eu estava? Hum, vejamos… eu usava um vestido preto tomara-que-caia curto, mas quase sem decote (minha tia sempre dizia que esconder era sempre o melhor caminho para fazê-los querer descobrir o que havia por baixo), um salto grande, daqueles que deixam minha bunda bem empinada, sabe? Cabelo solto, ondulado, batom vermelho. Nada muito novo, o de sempre, eu não estava inspirada, mas obviamente não estava desleixada. Eu desci até o local combinado. Ele passou lá no horário exato que combinou, um perfeito gentleman, não? Entrei no carro, então ele me beijou como nunca tinha feito antes, um beijo apaixonado, longo, arrebatador, geralmente ele evita esse tipo de coisa”.

Parou, olhando enviesada para um canto da memória. Sem esboçar surpresas, prosseguiu, olhando a pessoa que lhe ouvia, atenta, nos olhos:

“Gostei daquilo, parecia valer a pena o sábado triste. Ele seguiu sem dizer muitas palavras, embora eu tentasse conversar. Ele é inteligente, mas fala pouco. Acho que tem medo de descobrir que eu posso compreendê-lo além do óbvio. Fomos para um motel relativamente caro. Sim, isso mesmo, sem restaurante antes, mas não achei falta de educação, cada um tem a fome que precisa. Escuta, você acha que já está bom por aqui? …Tudo bem, eu continuo então. Saímos do carro e logo ao entrar no quarto, com um baque na porta, ele já se atirou sobre mim, por trás de mim, me enlaçando a cintura e me beijando o pescoço, o qual eu havia deixado propositalmente à mostra cinco segundos antes. Senti o membro dele crescer rapidamente. Membro, pau, pinto, pênis, eu realmente não sei que palavra usar, desculpa. Com ele ainda por trás, me acariciando a barriga, segurei o pescoço dele e lentamente fui me virando, até estar olhos nos olhos com o cliente. Beijamo-nos durante longo tempo, lembro que tinha muita baba envolvida. Ele puxou meu zíper e meu vestido foi deslizando lentamente até o chão. Ele ficou alguns bons minutos me comendo com os olhos, enquanto eu caminhava até a cama, uma cama redonda, olha que original. Despi ele, foi algo devagar, tinha certa magia nisso. Ficamos nos esfregando e depois ele me chupou, imagina só! E depois dizem que eu não sou uma acompanhante decente. Eu sou limpa. Com essas putinhas baratas de esquina ele não se atreveria a fazer isso. Ele tinha uma língua gentil, mas sem perder aquela brutalidade, sabe? Eu me contorcia e ele não parava, o que foi meio cruel. Depois disso eu o chupei também, sem piedade. O mais engraçado é que não era algo vulgar, algo feio, algo somente profissional, eu gostei de toda aquela experiência, a espuma parecia ter descido do peito para a minha barriga, eu me sentia bem e mal ao mesmo tempo, eu não sabia bem porquê. Definitivamente não era uma versão piorada de um filme pornô, era quase como uma transa decente, de apaixonados. Se bem que não sei se há diferença. Qual era o gosto dele? Você já teve a sensação, ao comer um doce, de que ele era meio salgado? Acho que era algo do tipo. Mas isso não faz diferença, porque após isso ele entrou em mim com tudo, sem delicadeza alguma, o que não foi de todo ruim. Fizemos pelo menos umas três posições diferentes, e eu cheguei até a pensar em fazer anal, eu cogitei deixar ele vir por trás e dizer aquelas palavras mágicas, ‘vou lambuzar seu pau todo de merda’, igual aquela putinha do livro do Rubem Fonseca, sabe?, aquele livro que você me indicou, mas achei que seria muito clichê e eu não estava assim com tanto ânimo aventureiro, embora tivesse gostado de cada segundo com aquele homem. Ao final, ficamos um tempo abraçados, foi um tempo bem curto, mas só de ficar perto dele, sei lá, foi como uma explosão, tínhamos acabado de fazer tudo aquilo e mesmo assim voltamos a fazer tudo de novo, o suor descendo em gotas, o corpo salgado dele, as mãos me apertando a cintura, os dentes na minha pele, a língua dele nos meus lábios. Eu estava pingando lá embaixo. O cheiro de sexo estava por todo lugar. Engraçado como o cheiro de sexo é característico, né? Quando cansamos, a madrugada já ia alta. Não tínhamos conversa, não queríamos beber, comer, nem nada. Ele me trouxe para casa, e eu só dormi. Dormi bem, acordei sem espuma alguma no corpo. Oi? Ah, sim, ele pagou, pagou bem”.

Os dois ficaram em silêncio durante longo tempo. Às vezes olhavam para baixo, para seus pés, para o chão, às vezes cruzavam os olhares, mas logo os descruzavam, insustentáveis que eram. Às vezes não olhavam lugar algum. O sol se punha lá fora, ao coro de cigarras. Então, ela quis dizer:

“Eu amo você como meu namorado, sabia?”.

“Sabia”, ele respondeu.

O olho mágico

2009-12-07T10:50:00.001-02:00

A mulher não hesita. Tão logo ouve a terceira batida na porta, a lhe esmurrar o coração de sustos, desata a correr, desvairada, em busca de sobrevivência, guiada por seu corpo, imperativo, impiedoso. Roda a chave tantas vezes lhe é possível e em semelhante pressa afasta-se da porta, temerosa de que possa ser engolida. Os olhos arregalados têm a força dum Hércules e a vivacidade daquele que se sabe em perigo.

As batidas não cessam. Grassam em volume e desespero e a mulher, assim subtraída de sua sanidade, gira chaves, tranca janelas, corre cortinas e, hermética, isola toda e qualquer entrância de sua casa, sempre afobada, sempre suada, algo histérica.

De fora, vem lacrimoso um “Por favor, meu amor, abra esta porta! Por que me castiga desta maneira? Abra! Preciso de ajuda!”, que, entre palavras que mal se distinguem do choro e dos arranhões e dos murros, indaga, em voz masculina, mas frágil, convalescente.

Cobrindo os ouvidos com mãos convulsivas, a mulher enruga a face, como se com isso pudesse apagar a existência do homem que lhe suplica do outro lado da porta.

“Vá embora! Vá embora!”, grita num mantra, enfática em cada exclamação, parando vez ou outra para conferir se o silêncio por fim reina. Frustra-se, todavia.

“Me deixa entrar, me deixa entrar!”, implora, em prantos, o homem.

A mulher recua insegura. Recosta-se numa parede glacial, imaginando por que, dentre todos que se afiguravam conhecidos – e mesmo os desconhecidos - em sua vida, a desgraça fazia questão de deitar-se justamente em seu colo. Fervorosa em sua fé, acredita no desaparecimento daquele homem a qualquer momento, a qualquer custo. Mais sórdidas, porém, suas memórias algures originadas perfazem, traiçoeiras, nos corredores obscuros de sua mente, trilhas sinuosas, controversas em sua capacidade de separar aquele que roga daquela que ignora, muito embora próximos estivessem, só obstados por pesada porta.

Em verdade, a mulher lembra-se daquela língua desrespeitosa, de sua indolência em percorrer sua boca, em lamber seus dentes e em sugar parte por parte de seu corpo. Lembra-se daquelas grosseiras mãos que a arranhavam e a apertavam, como se suas carnes acossadas não tivessem outro propósito senão o de saciar a lascívia duma besta famélica. Lembra-se daquele bafo doce, da respiração cálida a entusiasmar-lhe a fronte. Lembra-se de cada gota de saliva que compartilharam em sua úmida paixão. Em agonia, recorda vez por vez as noites em que se amaram. Ele que agora lhe suplica e tanto geme.

Fora, ele balbucia palavras incompreensíveis, donde só se depreendem os “... entrar”, os “... amor”, os “... Deus”. Ela, ceifada de toda e qualquer sensação, cerra os olhos, comprime os ouvidos, crispa a boca. Só não deixa de respirar, ainda que o faça ardentemente. Quando decide abrir os olhos, já afeitos à terna escuridão, esquece-se de fazer o mesmo com todo o resto de seu corpo, tão afobado, tão suado, algo histérico.

Lágrimas nesses olhos, fixa na vista um canto insólito nunca antes percebido por ela em sua casa, onde uma aranha pacientemente espera por nova refeição, fazendo-se de morta. Nota, de longe, só ouvidos, um eco. É a televisão a tartamudear, com voz de âncora, em que pese toda esta literalidade, conjugada com a imediata metáfora a que recorre: “... são cinquenta e sete mortos ao todo; o Governo declara estado de calamidade e alerta toda a população: medidas simples podem evitar o contágio, como lavar as mãos frequentemente, usar máscaras e permanecer distante de aglomerações. Todo cuidado é pouco neste momento de desespero...”. Por instinto, resolve parar de ouvir, já que não o fazia deliberadamente. Seu mundo vai longe, embora seus olhos pousem ainda sobre a mesma aranha, tão paciente, enquanto fora, lá distante, ele grita e bate, grita e bate, grita e bate, desesperadamente.

Maximiliano Arosa*

Ícaro

2009-11-28T21:45:00.001-02:00

Foi somente quando o fogo subiu que chegou a sentir algum remorso. Sua face ardia frente ao seu feito. O suor, incontido, singrava seu rosto despudoramente. À pele já não mais satisfaziam as peças de roupa, repudiadas, quentes de embaraço. Porém, foi apenas com as chamas lambendo os céus que chegou a sentir algum remorso.

Era um espetáculo, luminoso sem dúvida. Interessante fenômeno esse do fogo, algo que existe e inexiste simultaneamente. Algo ao qual queremos tocar, algo do qual não podemos desviar os olhos. Algo que fascina.

Mas mais que fascínio, o fogo traz destruição, por sua incapacidade de respeitar aquilo que lhe cerca. Intensidade é a palavra, e, por mais que a pudéssemos substituir por intrepidez, ainda assim não faríamos jus a esse poder devastador. Fascínio, destruição, e, sobretudo, frustração diante da inalcançabilidade que acomete a frágil matéria humana, tão pretensiosa, tão esvoaçante.

Antes não tivesse visto aquelas flamas. Agora que as via, não conseguia, por mais que tentasse, tornar o olhar para o lindo céu estrelado e libertador que o acobertava, para as luzes da cidade, trepidantes, para os olhares assombrados, alhures. Por mais que quisesse, não poderia fugir dos desígnios dos deuses e de seus olhos apaixonados, encarcerantes.

Não podia fazer nada perante o fogo. Nada. Não podia nem mesmo voltar atrás e salvar aqueles aos quais agora assassinava. Aqueles que gritam, gemem, sofrem. Eis porque, tão brilhante quanto o fogo que lhe aquecia a fronte, o remorso lhe remoía as entranhas, muito embora ambos o fascinassem.

Em memória de minha sereia

2009-10-10T15:27:00.001-03:00

Façam completo silêncio, paralisem os negócios, parem o que estão fazendo. Uma flor nasceu no asfalto? Não. O que aconteceu foi que o branco invadiu os muros do cemitério, o cemitério vizinho à minha casa.

Conformados, eles, os pobres pintores, pintam, em obediência cordeira, toda a extensão dos muros que circundam o cemitério. Sua evolução é gloriosa. Começam com um borrão, terminam na demão. Cobrem tudo de branco. Quando chego em casa, no desolador crepúsculo, me alumiam os olhos aquela brancura sem fim, que pouco mais que troça era ao início do dia. É um corretivo, prepotente, teimoso.

Ali antes figuravam desenhos, grafite, arte. Algum projeto cultural, desses que enchem de vida espaços mortos e já de antemão desculpo-me pelo irrepreensível trocadilho. O fato é que ali estavam sereia, golfinhos, caricaturas, gatos, monstros, o sol, os mortos em singela lembrança. Ali jazia a arte, de inúmeros artistas.

Mas Finados vem vindo, tão silencioso, com suas flores, velas, choros, sempre trazendo novos ceifados à sua moribunda sociedade. Algum sisudo ordenou a morte da arte? A Administração por bem entendeu não ser aquele o espaço adequado para cor e vida? A que triste fim prestam ordens estes pincéis em riste?

A idéia de branco traz em si um caminhão de referências: liberdade, esquecimento, bem-estar, apagado, recomeço, vazio, clareza, esclarecimento, leveza, inocência. Alvo. #FFFFFF. É a contraposição natural do preto, algo tão denso, pesado, triste e sério.

E assim, com toda esta arrogância da alvura, os pincéis de Finados apagaram toda a cor e a alegria que rodeava aquele espaço tão lúgubre. Foi-se embora minha sereia, varrida pela tinta do esquecimento, pela cor da pureza que suprime a tudo que não lhe deita respeito. Talvez sejam os mortos que ordenaram esta reforma em sua morada.

Assim como a vida daqueles que ali repousam, assim como a frágil memória que estes deixam para o mundo, tudo se esvaiu, e só restou a brancura de um mundo sem graça, com um fim óbvio.

Um cavalo robusto

2009-09-22T13:07:00.001-03:00

Com esse texto eu participei de um concurso de contos entre blogueiros cujo tema era “hábito de leitura”. Fui selecionado junto com mais quatro textos e, aparentemente, perdi para um texto que fazia referência a Macabéa. Ainda bem que eu nunca gostei de Clarice Lispector. Divirtam-se.

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“... ia pelos campos verdejantes da Terra Real, indiferente ao vento gélido que lhe açoitava a fronte, cavalgando seu cavalo robusto e de pelo vistoso, branco como a neve, veloz como um relâmpago. Subitamente, das trevas, surge o terrível dragão de escamas pretas do Vale Podre...!”.

A garotinha não pode conter uma exclamação e entrega-se atônita ao êxtase das palavras; mal respira e quase some sob o cobertor. Imersa em fábulas, seus devaneios galopam longe, como o cavalo da história que o avô lhe conta.

“Bia, não vai me dizer que você está com medo...”, inquire o velho homem, a rir-se.

“Não vô, não to com medo!”, mente a menina, ciente de que não convence.

O avô, pousando o livro aberto sobre a coxa, põe-se a mimar sua netinha com um cafuné que, se não o mais delicado, pelo menos o mais reconfortante se revela para a pequena, muito embora sejam mãos nodosas e tremelicantes que se prestam a lhe desembaraçar os cachos.

“Sabe, vô, eu adoro quando você lê para mim, nada consegue ser tão divertido!”, revela.

Neste instante, entra insuave pela porta o pai da garota, homem de densos óculos inquisidores, famoso por sua retidão. Vendo sua filha de olhos abertos, desata a bradar: “Isso são horas, seu Tomás? A menina precisa dormir. Bia, já para a cama!, amanhã você não pode perder sua aula de balé! Já não basta ter faltado semana passada? Ah se sua mãe fica sabendo. Volto logo e, quando entrar por esta porta, quero vê-la roncando aí nessa caminha. Entendido, senhorita?”.

“Eu já estou na cama. E não ronco!”.

“Você que pensa”. E bate a porta.

“Você viu, vovô? Que ódio!”, lamuria-se Bia, emburrada.

“Calma, calma, tigresa”, tenta pacificá-la Seu Tomás, “seu pai está certo, as horas já vão tarde e estou aqui a aborrecendo com estas histórias, você tem é que descansar”. Ele se levanta da beira da cama aos poucos e sente então a pequenina mão entre as suas, requisitando-o.

“Fica aqui, vô! Essas histórias me relaxam, continua contando, vai, por favor!”, suplica-lhe a neta, exibindo, vaidosa, seus compassivos olhos cor-de-mel, inevitáveis.

“Como eu poderia resistir a esses olhos, menina? Você é terrível!”, queixa-se, com razão, o velho.

Uma vez mais a porta se escancara, revelando uma mãe de boca crispada e convicção irrefutável: “Pai! Isso lá é hora de encher a cabeça da menina de fantasia? Na hora dos pesadelos, quem tem de agüentar o choro sou eu. Beatriz Soares...” - e por ouvir seu nome completo, Bia sabia que a coisa desandava - “... você sabe muito bem que tem aula de balé amanhã, olha a hora! Pai, sem essa de literatura com ela, é perda de tempo. Ela deve se ater às atividades dela, de preferência o xadrez e as aulas de matemática, não é, minha futura engenheirazinha?”, emenda dócil. E bate a porta.

Avô e neta se entreolham, cruzando olhos de cúmplices, e dão de ombros para o sermão, escusando, cada um à sua maneira, assumir a responsabilidade pela bronca levada.

“Sabe, Bia, sua mãe nunca teve muita paciência para histórias, sempre preferiu seus números e suas peças de Lego. Nunca percebeu, sedenta que era pelas coisas corretas e certeiras, como longínquas fantasias e sonhos impossíveis são capazes de levar alguém ao paraíso... de levar alguém a lugares inexplorados. Já você, diabinha, você é diferente. Onde estávamos mesmo? Ah, sim, o dragão de escamas pretas. O dragão de escamas pretas que solta fogo e cospe piche do Vale Podre!...”.

Os olhos da garota brilham. Dia vai e noite vem e o desejo que a move é apenas dar beijo e boa noite no pai e na mãe e correr para a cama, lépida, dentes-escovados, à espera da próxima história a ser contada por seu avô; curiosa pelo próximo mundo a ser descoberto, pelo próximo monstro a ser derrotado, pela próxima princesa a ser resgatada. Cada história é um desvão em que se infiltra e onde finca uma bandeira só sua, desbravadora que é. Sua coleção de mundos algures percorridos é vasta e colorida. Ama por demais o avô, que lhe oferta, com poucas e generosas palavras, proferidas antes de derradeiro sono que sempre lhe alcança, a possibilidade de, livremente, erigir sua própria criação: a imaginação. Não carece que alguém lhe mostre como dançar sua fantasia, como somar aventuras, como definir estratégias de ataques aos monstros vários, ameaçadores. E, sobretudo, no seu mundo não se faz necessário que seus pais decidam seu rumo, o rumo de Beatriz Soares. Imprescindível mesmo, apenas a presença do avô, sorrindo aquele sorriso bobo e cortês sob a barba piniquenta, pronto a sacudir seu manto de histórias, a costurar caprichos e a desvelar seu hábito de leitura, um cavalo robusto, branco e veloz, sempre indiferente a ventos gélidos.

Astronauta

2009-07-23T23:48:00.003-03:00

Um dólar. Um dólar bastava, enrolado, obviamente. Um dólar, magicamente, conduzia-o a um mundo livre e cheio de maravilhosas sensações, um dólar a sugar cada partícula do milagroso pó. Da mesa ao nariz, primeiro hermeticamente enfileirada, depois dispersa, ou melhor dizendo, aspirada, entregue ao corpo humano, seu cálice, seu hospedeiro.

"Aspirações e aspirações!", bradou o vocalista teatralmente, ao que foi acompanhado de gargalhadas.

O baterista, mais sisudo, logo se cansou: "Que perda de tempo, vamos logo fazer esse show".

O vocalista escolheu a loira que lhe pareceu mais aprazível dentre tantas e tascou-lhe de pronto um beijo que já ao cinema não mais escandalizava. Era para dar sorte.

No palco eram energia: a explosão de uma catarse, o espírito de uma geração, o estigma do impossível. Tudo aquilo que se quer ser, mas que é inalcançável aos meros mortais.

Logo, porém, o vocalista viu estrelas na platéia e lembrou que era homem. Não que era homem no sentido sexual, coisa que habitualmente comprovava, dentro e fora dos camarins, mas sim homem em sua acepção mais simples, mais essencial. Quem dera tivesse pensado "sou simplesmente um homem!". Infelizmente, viu estrelas.

Estrelas lembravam-lhe a infância, que lhe rememoravam a condição humana. Por que estariam na platéia estrelas que costumavam estar no céu, no céu de sua meninice, céu que se vislumbrava deitado no quintal, costas à grama, a imaginar o que seria da vida, o que seria do futuro, quão brilhante futuro.

Futuro que eram estrelas, inúmeras estrelas brancas e brilhantes, supernovas ou anãs, que fossem, mas tão fáceis de alcançar e tão baratas que se vendiam logo ao primeiro dólar que lhes molestava; estrelas tão vagabundas que, aspirando a alcançá-las em sua infinitude, aspirou-as demais e morreu, no palco, após o refrão, que na boca de todos estava.

O gosto da saudade

2009-07-18T03:11:00.003-03:00

O gosto da saudade tem gosto de Cotuba.

E tanto faz se é Cotuba, se é Arco-Íris, se é caçulinha ou o que seja, o importante é frisar: saudade tem gosto e é de Cotuba. Saudade gaseificada, doce, com aquele átimo de amargor teimoso, só a lembrar, "sou especial, sou única entre todas".

É a saudade da minha terra. Terra que, por não ser terra de fato, palpável, e nem dar o melhor guaraná (coisa que pertence ao norte), só pode me proporcionar uma saudade industrializada, com rótulo e código de barra, ingredientes e local de fabricação, data de validade e lote. Mesmo assim, é a melhor das saudades.

Cotuba é uma guaraná. Só existe na cidade em que cresci e, por mais estranho que pareça, pelo visto só é exportada para China e Japão, a julgar pelos arabescos emaranhados e confusos que lhe infestam o rótulo. Muito dificilmente verá uma Cotuba a lhe seduzir nas bonitas prateleiras do supermercado, nos outros cantos desse Brasil.

É a saudade que acompanha o almoço da mãe, e a saudade da própria mãe; é a saudade das brincadeiras na casa do vô, e a saudade da avó falecida, bem como do louro velho, mas ainda rodopiante; saudade de pai, que não cozinha bem, mas que faz o carinho correto; saudade dos amigos, de besteiras, de pizzarias. Só saudade.

Quantas pessoas no mundo podem dizer "eu consigo sentir o gosto da saudade". Poucas. A algumas é amarga, a outras, muito convém, doce noutras, insípida em muitos. Saudade é coisa a ser apreciada cuidosamente. De que outra maneira se daria valor às coisas? A saudade é o motor do apreço.

E se estiver, um dia quem sabe, leitor, passando pelo sertão riopretense, sente, descanse e aprecie sua saudade preferida ao sabor de Cotuba. A terra lhe agradece.

Um tiro na noite

2009-07-11T15:14:00.002-03:00

Não saberia dizer o que foi aquilo. Cavalos corriam avenida abaixo com suas enormes narinas a bafejar um temor inconstante, de proporções vis. Eram centenas, assustados. Época muita estranha para o mundo. Quando todos olhavam relapsos para si mesmos, mas detidamente para os outros, para os lados, para trás, olhos esbugalhados. Época estranha.

Cobras lépidas mexiam-se sob meu cobertor, quando e se eu conseguia dormir, o que era raro. Carros disparavam, o cheiro de borracha queimada fixava em minha narina as tentativas de inúmeros ataques. Oh os ataques. Quase ninguém descansava. A tensão dificultava a respiração do ar, o ar ocre.

Jurei ter visto uma dezena ou duas de pessoas espumando pela boca, cachorros incontidos que eram, correndo e se coçando. Nessa época, eu mesmo olhava para os lados, para trás, para você e para mim. Olhava tudo, com medo de perder algo, com medo de algo.

O padre parecia vagar sobre o chão, deslizando de maneira suspeita, um séquito de marias atrás de si, cruzes para o ar. As ruas agitavam-se. Casas eram seguras? Velas queimavam. O cemitério brilhava, mais que a cidade em si.

Meu sobretudo me cobria do mundo, me protegia da demência de um povo que me encarava. Me escondia de olhares inquisidores, famintos. Eu corria ou parava. Eu sempre tentava respirar.

Era definitivamente uma época estranha para o mundo.

O Dia A (Influenza A H1N1)

2009-06-25T11:36:00.001-03:00

Letras marcam dias históricos. Tanto é assim que o início da derrota de Hitler no continente Europeu se deu no Dia D, quando da invasão norte-americana na Normandia. Há também referências ao Dia Z, o dia que simboliza o fim do mundo (z de zumbi).

Hoje vivi o Dia A, uma data, infelizmente, histórica para Londrina. “A” de Influenza A(H1N1). A famosa “gripe suína”.

O fato ocorreu enquanto eu estava tendo aula, pelo período da manhã. A matéria era Direito Administrativo e a classe não se empolgava muito com as lições da professora. Súbito, uma garota entrou na sala e deu a notícia: “Estão suspendendo todas as aulas por causa da gripe!”.

Balbúrdia. A professora ainda tentou conter o barulho, mas fora da sala já se ouviam gritos de “Porco! Porco!”, algo ensurdecedor, com a diferença de que aquilo não significava uma vitória do Palmeiras. Tosses foram fingidas por gracejo. A aula estava, logicamente, perdida.

Daí até o papel oficial trazido por outra aluna para que a professora assinasse não demorou muito. Aulas suspensas até segunda ordem. Motivo: alguns alunos do curso de Agronomia tinham suspeita de conter a gripe, além do fato de 24 pessoas estarem em quarentena. A gripe chegou a eles de avião, para variar. Um contágio que ficou evidente desde o episódio americano do “Antraz”.

Mochilas arrumadas, dúvidas sobre o fim do bimestre (haverá prova? trabalhos a entregar?), saíram todos da classe. Muitos alunos se dirigiam à saída do Centro em que estudo. A pressa parecia geral. “É pra tanto?”, indagavam alguns. Ninguém sabia, mas o melhor a fazer era ir embora.

O dia estava nublado, o que lhe conferia ares de filmes apocalípticos. Todos os carros tentavam sair ao mesmo tempo e os pontos de ônibus estavam apinhados. Algumas pessoas corriam para não perder o ônibus mais próximo. O restaurante estava vazio. Definitivamente não era algo que se vê todo dia.

Como havia sido tomada a decisão? Ninguém ao menos sabia que a gripe havia chegado à Londrina, mas nos bastidores, com certeza, isso estava evidente. Talvez uma reunião sorumbática tenha ocorrido entre reitor, médicos e Vigilância Sanitária e a sugestão veio pesada: “Recomendamos esvaziar a universidade, Sr. Reitor”. Talvez o Reitor apenas tenha tomado uma decisão sensata. O fato é que uma comunidade de 26 mil pessoas teve de ser esvaziada por conta de suspeitas.

A OMS classificou a gripe suína como pandemia há poucos dias atrás. Vamos vivenciar mais uma gripe espanhola? Esta já apareceu por este blog, certa vez, para explicar a origem do termo “Saúde!” (leia aqui). Tornaremos a dar a este termo o significado sombrio que lhe pertence?

Espero sinceramente que tudo não passe de uma simples suspeita. Já me felicito por não ter que ir à aula amanhã apresentar um horrendo seminário de Direito Comercial. A expectativa é de que eu não tenha que andar mascarado pela bela e peculiar cidade de Londrina.

Deixo, por último, um clipping de notícias para que verifiquem, por si mesmos, a situação a qual conferi de perto:

http://portal.rpc.com.br/jl/online/conteudo.phtml?tl=1&id=899219&tit=Londrina-tem-5-caso-suspeito-de-gripe-A-e-60-pessoas-estao-em-quarentena

http://www.bonde.com.br/folhadelondrina/?id_folha=2-1--7590-20090625

http://www.londrix.com.br/noticias.php?id=59315

Saúde para vocês.

Ao ninho nunca mais voltarás

2009-06-18T11:29:00.001-03:00

“Suas botas… suas botas são lindas!”, comentou com um sorriso demente no rosto.

O outro o fitou seriamente. E o fez longamente, pelo tempo que fosse necessário para constatar que aquilo não era um comentário aleatório ou uma piada.

“Você está alucinando, talvez seja pelo choque”, deduziu sem emoção.

“Não, suas botas realmente são lindas, e essa calça? Belo jeans. O sobretudo também, como tudo mais, lhe cai bem. A barba, o capuz, este longo cabelo que aí se esconde, ai ai ai. Você parece um Jesus Cristo fashion”.

O outro riu.

Estavam num elevador dos mais lentos, embalados por Tom Jobim, num clichê que beirava o ridículo.

“Tom Jobim, bossa nova… você gosta, Jesus moderno? Eu sinceramente detesto. Bossa nova é um defunto ao qual esqueceram de enterrar. Aliás, por que minha perna dói tanto?”. Tossiu sobre o torso da mão, que de repente tornou-se vermelho, “veja só, é sangue!”, constatou, ainda padecendo do sorriso demente.

“Tenha paciência, estamos chegando”, acalmou-lhe o outro com um leve tapa nas costas.

“Sabe, minha perna realmente dói muito, e tenho quase certeza de que algo está errado com uma de minhas costelas”.

“Tudo muito real, não é?”, riu-lhe enigmático o outro.

“Sim… você tem razão… já estive aqui antes, neste mesmo elevador, odiando o mesmo Jobim, suando frio… quando… ?”.

“Com certeza, pobre homem, deve ser porque você acabou de pular deste prédio”.

“Eu… pulei?”.

“Sem dúvida… ah, aqui estamos, trigésimo andar. Agora sim. Eu lhe diria para nunca mais ser tão afoito a ponto de não ir além do quinto andar, mas temo que isso nunca mais venha a lhe ocorrer”.

“Eu… pulei?”.

A porta do elevador se abriu, revelando um longo e convidativo corredor que terminava numa janela de proporções grandes. Aberta. O outro estendeu o braço em direção à janela, incitando a saída do homem ao seu lado.

“Agora vá, minha pobre criatura, termine o que começou. Voe, flutue, despenque”.

“Pular…pular…você não vem junto, meu Jesus?”, chorou o homem.

“Não, eu nunca consigo olhar essas coisas, é sempre tudo igual”, disse o outro, virando o rosto angustiado, enquanto a porta do elevador o estreitava mais e mais, até escondê-lo por completo. “Adeus e até!”, ainda conseguiu despedir-se abafadamente de dentro do elevador.

O homem olhou primeiro para a janela ao fim do corredor e depois para suas roupas rasgadas, sua perna ensanguentada, suas mãos esfoladas e, por último, para suas mortais convicções. Um corredor convidativo, convergindo de modo autoritário numa única janela, numa única saída.

Desceram, cada um na sua devida velocidade, cada um ouvindo um som diferente, fosse bossa nova ou o assobio do vento.

O desígnio (parte II – final)

2009-05-16T18:24:00.001-03:00

Leia a parte I.

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Bernardo estancou. Não dispôs-se, contudo, a se virar. A mulher que acabara de gritar seu nome, agora mais tranquila e menos arfante, voltou a falar atrás de si:

“Bernardo, seu doido…você iria pular?!”.

Ele volveu aos poucos, revelando o esgar num sorriso deslocado:

“Você acha mesmo que eu faria isso, Cora?”.

“Eu não sei. Talvez você esteja louco!”, sugeriu Cora, parecendo se irritar pelo comportamento do ex-marido.

“Talvez…”, murmurou, ainda carregando sarcasmo em seu sorriso de canto.

Cora respirou fundo. Ignoraria. Cansara de brigas com aquele homem, ali na sua frente estava somente mais um sujeito qualquer. Não possuía mais paciência para tolerar provocações. Foi com um suspiro que resolveu indagar:

“Por que me chamou até aqui, Bernardo?”.

“Eu…”, e ele tornou-se sério, “as possibilidades passam pela sua cabeça de vez em quando, Cora? Você imagina como tudo seria diferente se…? você sabe”.

Cora permaneceu em silêncio por alguns segundos, pensativa.

“Não…”.

“Não minta!”, irritou-se Bernardo, “Você sabe exatamente que tudo seria diferente, seríamos felizes, não estaríamos onde estamos!”.

“E onde estamos, Bernardo?”

“Na merda. Irritados, frustrados, ansiosos…na merda!”.

“Esse é o problema, Bernardo. Você está assim. Eu estou bem”, deteu-se por pouco tempo, analisando as consequências do que falaria, e prosseguiu: “Eu… eu tenho uma nova pessoa. É isso, contei. Gostaria que você não me incomodasse mais… agora se me dá li…”.

“…Vi uma garotinha hoje, Cora”. Ele não a ouvia, “Tinha cachos, como você, como ela, mas era mais branquela. Eu tropecei nela, pedi desculpas, ela ficou me encarando, deu tchau, quase chorou. Você entende o que eu sinto, Cora?”. E reprimiu uma única lágrima que teimava em querer rolar sua face.

Cora observou-o atentamente, expressando incomensurável tristeza em seu rosto. Por fim, desabafou:

“Bernardo, isso tudo é passado. Nossa filha morreu. Morreu, entendeu? Você não faz idéia do que eu passei para ter noção disso, para me dar conta de como as coisas são, mas agora tudo está claro. Ela se foi, assim como nós. Acabou!”.

“Preciso da sua ajuda, Cora. Preciso. Quero aquela vida de volta. As possibilidades… preciso do seu perdão!”.

Cora se aproximou de Bernardo. A noite já se cerrara sobre os dois e uma amarelada lua os iluminava majestosa. Encararam-se demoradamente. Enfim, ela abraçou-o, sentindo sua camisa umedecer pelas lágrimas dele. Afastou-o carinhosamente e disse:

“Você tem que superar, Bernardo. Não estamos mais juntos nessa… Adeus”.

E foi embora, aliviada.

Bernardo observou-a ir-se, sentindo nos ombros o peso de todos os seus erros e de seu passado. Após alguns segundos que lhe pareceram séculos, aproximou-se mais uma vez do parapeito que o separava por vinte andares do chão. Olhou a lua e a rua. Não chorava mais.

“Na merda…”. E se dirigiu ao elevador.

Ao sair do prédio, andou ainda alguns quarteirões sem rumo, observando a mecanicidade daqueles robôs que o cercavam, obscurecidos por suas máscaras de normalidade, em contraste com as luzes das fachadas comerciais. Na cidade tudo parecia tão caloroso, o conglomerado humano, pronto para a inter-relação, as experiências de vida. Não. Tudo aquilo era um engano. Sob a falsa aparência cosmopolita, jazia, na cidade, a rigidez mais fria dos modos de se relacionar, uma ditadura do como se portar, os standards e status. Nada mais era natural, tampouco as emoções. Um mundo de seguranças e nenhuma possibilidade, a ordem era minimizar riscos. Bernardo deprimia-se por notar que por debaixo do manto que a embelezava, a cidade não passava de um amontoado de seres que não se suportavam. Passou a sentir nojo até mesmo da calçada em que pisava.

“Com que intuito ainda mantemos a sociedade?”, gritou olhando para o alto, assustando meia dúzia de transeuntes.

Dirigia-se para um ponto de ônibus quando a avistou do outro lado da rua. Apertou os olhos para enxergar melhor. Cabelos cacheados, faces coradas, a mão atada ao cuidado atroz da mãe. Era ela! A garotinha que lhe acenara. Parou. Alegrara-se em vê-la e, após breve decisão, pôs-se a segui-la cuidadosamente, tal qual silenciosa sombra.

Qual o motivo? Não saberia dizer. Simplesmente gostaria de ver a pequena criatura por mais tempo, perceber-lhe os mínimos detalhes. Não faria mal a ninguém.

Elas entraram numa cafeteria. Após alguns minutos, copiou-as, cabeça baixa, sentando em qualquer lugar que o permitisse vislumbrar a menina. Da cadeira em que estava, conseguia olhá-la transversalmente e, com sorte, não poderia ser notado. Pediu um expresso para não levantar suspeitas. Sorvia o amargor daquele café desatenciosamente: todo o seu ser transigia em atenção para aqueles cachos, aquela palidez, os dedinhos. Para ele, aqueles traços eram os mais belos. Quanta graça poderia haver em apenas uma coisinha! Mas tudo aquilo…

…tudo aquilo era apenas parecido com sua falecida filha. Não competia a Bernardo lembrar de sua morte neste momento. Já enterrara aquele episódio nas profundezas do esquecimento: seu Tártaro pessoal. E apesar de sua inexistência, como poderia fazer-se ainda tão presente? Mesmo naquela outra criança. Ali estavam suas características. Por vezes, as duas confundiam-se. Uma era outra. Em certo momento, eram a mesma pessoa. Aquela criança era sua filha.

Não. Ele sabia que não era sua filha. Pareciam-se somente. Sua filha estava morta. “Nossa filha morreu”, disse Cora. Um soco não teria sido mais brutal. Cora era passado. Sua filha era passado. O que restara ao presente de Bernardo? Merda? E quanto ao futuro? Nada? O certo era que aquela não era sua filha. Deveria se recompor, estava seguindo uma garotinha. Que espécie de homem era? Perturbou-se.

Correu ao banheiro e se olhou no espelho sujo. Por um átimo de segundo teve medo de não se ver refletido ali, o que seria natural, já que ele nada significava atualmente. Por que alguém invisível haveria de ter reflexo? Uma espécie de homem invisível, o nosso Bernardo: desaparecido atrás de uma mesa apilhada de papéis, destruído em meio a um relacionamento fracassado, morto após a perda de seu bem mais precioso. Como chegara a tal ponto? Conseguia se lembrar claramente de outros tempos: uma casa bonita, bem decorada. Havia um jardim, anões de cerâmica. Haveria um cachorro? Parece que sim, mas só durante algum tempo, ele não gostara das sujeiras do animal. Ah, ali estava sua esposa. Tão bela. Cora sempre fora bela. Amavam-se. E no colo de Cora havia aquele bebê, todo manhoso, que sempre ria ao ver o pai. Lembrava de criar aquele bebê com todo o zelo possível. Dia após dia, fralda após fralda. Ela cresceu, era já uma garotinha, sapeca. Muitos cachos, belos cachos negros. E então… simplesmente se fora. Morta. Sabia que estava morta, pois havia um atestado de óbito. Entendia de documentos. Era seu trabalho. Os documentos não mentem: rígidos em forma, seguros como prova. A filha estava morta. Havia também outro documento. Sim. A sentença do juiz, o mandado de averbação, uma certidão de separação. Daqui algum tempo, tinha certeza, seria interpelado por sua mulher. Ex-mulher. Ela irá pedir o divórcio. Insistirá que seja consensual. Não vivem mais juntos. Já partilharam os bens. Não há filhos. Tudo está certo para que dissolvam o amor, o casamento, uma existência. Com a bênção da lei, enfim declarados ex-marido e ex-mulher. Não há mais sua filha, somente uma garotinha ali, tomando milk-shake de cappuccino, cria de outro ser.

Não há mais nada na vida de Bernardo, há não ser a azeda esperança de uma vida melhor, num futuro longínquo e incerto.

Riu sem graça para si mesmo no espelho. Censurou-se pelo drama. Estava para se decidir quanto a algo, quando ouviu barulhos vindos da cafeteria. Uma gritaria, voz grossa, de homem. Alguns gritos desesperados, de mulheres. Distinguiu palavras: “passa”, “dinheiro”, “chão”. Era um assalto.

“Aí está o sucesso do contrato social”, pensou consigo mesmo, irônico. A digressão, porém, abalou-o. Não parecia conveniente que pensasse aquilo. Ali, provavelmente sob a mira de uma arma, chorando, estava sua filha. Não, não era sua filha, diabos. Que seja, havia uma garota ali, correndo perigo. De que adiantaria idealizar o mundo e os humanos se as coisas eram como eram?

O que teria feito se tivesse a chance de impedir que sua filha morresse?

Olhou novamente o espelho, ficando surpreso com a imagem refletida. Abriu os olhos com espanto. Desde quando estava ali? Parecia ter acordado neste exato momento. Sim, ele estava ali, achara-se. Um propósito, um desígnio.

Escancarou a porta do banheiro com um forte chute. O bandido, mais assustado que qualquer um no lugar, apenas um selvagem desesperado, pulou ao se dar conta de que havia mais uma pessoa ali. Como previsto, estava ameaçando a garotinha, que não parava de chorar. Mandava-a calar a boca, alternando a direção da arma da menina para sua mãe, que a agarrara.

Bernardo, resignado, caminhava rígido na direção do marginal. Encarava-o odiosamente, a ponto de trucidá-lo em pensamento. Arma em punho, o bandido mandou-lhe parar:

“Quietinho aí, irmão! Pra trás!”.

Ordenou novamente, sem efeito. Bernardo continuou caminhando, passos duros. Uma bala então voou, em meio a estrépido barulho, atingindo Bernardo no ombro. Ele se deteve por segundos. Olhou seu ombro, sangrava, olhou o bandido. Era novamente aquela sensação diante do parapeito do prédio: que tudo se danasse! Continuou andando. Outra bala voou, mas o marginal errara. A essa altura, já temia Bernardo como a um demônio. Vacilou, espantado por ter errado de tão perto o tiro. Foi a oportunidade de Bernardo, que pulou em cima dele. Babava de raiva. Começou a socar o bandido fervorosamente. Uma. Duas. Três. Quatro. Cinco. Seis vezes. Cada golpe um surdo som a preencher o ar, a perturbar a consciência de todos que assistiam ao massacre, a desconstituir a feição daquele que apanhava. Ao se cansar, Bernardo respirou por algum tempo, tomando folêgo para recomeçar: batia agora a cabeça do meliante contra o chão. Uma. Duas. Três. Quatro vezes. O sangue coloria o chão e as mãos de Bernardo. Sob si uma massa pastosa borbulhava em meio a sangue, osso e carne. Matara o assaltante.

Desmaiou.

Somente quem já esteve numa cama de hospital saberá a que me refiro. Acho graça de todas as histórias sobre a luz no fim do túnel, ou sobre a luz que convoca a pessoa quando esta está no limiar da morte. Não há luz no fim da vida. Há somente o ambiente hospitalar, suas fortes luzes e sua fixação pelo branco. De fato, quem acorda numa cama de hospital, sente-se ou em fim de vida ou no começo doutra. É ali onde são feitas promessas: “mudarei, prometo”. Ou onde se agradece pela nova oportunidade. Ou, ainda, onde se amaldiçoa todo o trabalho de Deus. A única luz é a do hospital, com seu ar divino, a revelar às pessoas: você está numa cama, descanse, e depois vá viver novamente.

Foi nesse estado em que Bernardo acordou. Meio tonto. Desorientado pela forte luz, as pupilas ainda muito dilatadas. Jurou ter visto sua filha ao seu lado. Estaria lhe guardando a alma, como um anjo?

“Oi, moço, você está acordado?”, perguntou uma doce voz.

Bernardo esfregou os olhos e abriu-os de vez. Ali estava a garotinha, observando-o curiosa, grandes olhos.

“Agora sim…”, respondeu.

“Meu nome é Victoria, obrigado por me salvar!”, e deu-lhe timidamente um beijo na bochecha.

Victoria… e ali estava a mãe dela, o médico, a enfermeira, mais algumas pessoas desconhecidas, e pela fresta da porta do quarto até se vislumbrava Cora, com face conturbada, chorosa. Bernardo deitou novamente, fechou os olhos e pôs-se a chorar. Um choro calmo, sem sobressaltos, feito de lágrimas que descem calidamente e vão repousar eternamente no travesseiro, invisíveis. Um mundo inteiro de possibilidades, somatórias de fatores, movimentos, escolhas e livres-arbítrios o levara até aquela cama, mas um só desígnio fazia aquela vida valer a pena. Cada qual com o seu, cada qual responsável pelo seu pedaço de vida. Salvara-a, só isso importava. A presença de todos à sua volta o faziam recordar de sua humanidade. Bernardo não era mais um nada, achara, finalmente, sua ligação com o mundo. Abriu os olhos, deixou-os ser inundados com a luz hospitalar. Um novo começo, um futuro próximo e certo.

“De nada, mocinha…”.

Meus amigos

2009-05-08T14:36:00.001-03:00

O seu Isidoro e a dona Vanda são meus ótimos amigos. Pelo menos assim o penso, pois eles tampouco me conhecem. Seu Isidoro e dona Vanda são um casal já idoso, no sentido enrugado da palavra, e, embora devam conhecer milhares de pessoas na relativamente nova cidade de Londrina, eles, provavelmente, nunca sequer me viram.

Aliás, é quase engraçado pensar que são mais velhos que a própria cidade em que vivem, que só possui 74 anos. O casal, contudo, deve ter lá seus 85 anos, vividos respiração após respiração.

Se eles não me conhecem, como posso chamá-los de amigo, então? vocês devem estar se perguntando. Não, já adianto que não sou carente e que muito menos possuo amigos imaginários. O simpático casal de velinhos existe de fato, quiçá até de direito. Com certeza não se chamam Isidoro e Vanda. Se chamassem, eu seria paranormal, e estaria apostando já na semana que vem na mega-sena. Isidoro e Vanda são nomes que eu inventei para eles, por falta de não lhes saber os nomes reais, e achei que assim combinava mais, não combina? Sintam-se à vontade para lhes chamar como lhes aprouverem.

O único contato que tenho com seu Isidoro e dona Vanda é através de uma janela encardida de ônibus, por exatos cinco segundos. Explico melhor, se é isto que todos querem, explicação: ao sair do estágio, ao não ser agraciado com alguma bondosa carona de companheiros de trabalho, pego um ônibus. Não pode ser qualquer ônibus, tem de ser um ônibus que passe ao lado da rua em que moro, para que eu evite perda de tempo. Tais ônibus, por obra do destino, passam numa determinada avenida, onde há uma casa antiga, bem cuidada, ainda inteirona, ares de anos 60/70, com jardim na frente e azulejos antigos na fachada, daqueles que não existem mais. Por exatos cinco segundos posso vislumbrar um casal de velhinhos sentados em cadeiras rústicas, na frente da casa, a olhar a movimentação da agitada avenida na hora do rush. Contemplam a cena pacientemente e de mãos dadas um ao outro.

São meus amigos. Seu Isidoro e dona Vanda. Amam-se tanto que durante os últimos trinta anos eles repetem o mesmo ato todo dia: após tomar seu café da tarde, sentam-se em suas cadeiras prediletas na frente de sua propriedade (que há tanto lhes pertence!) e ficam a admirar o cotidiano, quem sabe, por meia hora ou hora inteira, sem desgrudar as mãos, sem desenlaçar os dedos. Mal imaginam que desde abril de 2009 (“nunca imaginamos que chegaríamos até aqui, Vandinha…”) um rapaz lhes prestasse atenção e nutrisse por eles um sincero carinho.

Sou capaz disso pois seu Isidoro e dona Vanda estão ali por períodos que desconheço. Quantas mudanças não foram presenciadas por seus olhos? Quantos retratos de cidade e de vida já não lhes passaram pelas retinas? Com sua complacência, meu casal de amigos é mais sábio do que qualquer eremita isolado em topos de montanha, ou monges que fecham seus olhos para procurar dentro de si o que a vida lhes dispõe do lado de fora.

Já imaginaram vocês o que é olhar o mundo seguidamente e lhe notar as nuances, nos mais delicados detalhes? Talvez jamais paremos para agir dessa maneira.

Apenas um casal de velhinhos, sentados, quietos, faces para frente, rostos lívidos e curiosos, mãos entrelaçadas. Mãos entrelaçadas por tanto tempo…

São meus ótimos amigos.

O desígnio (parte I)

2009-05-02T02:58:00.002-03:00

A já quase idosa Dona Alvida, como que por estranho prazer, soltou uma lágrima ou duas, e pôs-se a prosear sobre seu assunto favorito, sua vida sofrida:

“Mas o senhor sabe, lá em casa é eu mais três filho, num tem marido, num tem quem ajude, trabalho de doméstica e ganho uma merreca por mês, realmente é difícil demais…”.

Ao que uma voz sorumbática sentenciou, vinda de trás de uma mesa empilhada de papéis velhos:

“Isso não me interessa, senhora”.

Dona Alvida encolheu-se. Olhou para um lado, em seguida para o outro, como que a envergonhar-se da repreensão. Cogitou um barraco, deixava sempre claro a todos que não aceitava desaforo, mas a onipotência daquele homem sem alegria no rosto a alertava, ainda que instintivamente, a não soltar um pio. Ele prosseguiu:

“O documento da senhora sai em cinco dias, entendeu? Exatos cinco dias. Quando retornar, a senhora pode retirá-lo na secretaria, não precisa vir até mim. É só, senhora, até, obrigado, tchau”.

E a senhora obedeceu, cara amarrada.

Bernardo suspirou pesaroso. Afundou-se na cadeira velha e olhou a pilha de papéis velhos e as paredes descascadas de sua sala na repartição pública. Tomou o resto do café frio que jazia na xícara sem, no entanto, lhe opor qualquer crítica. Não era novidade que pensasse: “Odeio esse trabalho”.

O relógio acusava a hora do almoço, um alívio entre dois opressores períodos de pura burocracia. Levantou-se lépido, vestiu o sobretudo e saiu de cabeça baixa. Não queria dar ois ou forçar sorrisos.

Caminhava aleatoriamente entre as pessoas, quase uma sombra autônoma em plena luz do dia. Via rostos, olhos, narizes, orelhas, bocas, corpos aqui e acolá. O que o ligava ao resto do mundo? Não sabia fazer essa distinção. Ouso dizer, não se vislumbrava como ser humano. “O que é ser humano, afinal de contas?”. O caminho até o restaurante infestava-se de desconhecidos, pessoas cujos desígnios confrontavam-se com a passagem de Bernardo. Não passavam de uma somatória de fatores de movimentos e escolhas, prerrogativas do livre arbítrio, que os haviam levado a cruzar seu maldito caminho com o do nosso homem em questão. Escolhas e movimentos que, para Bernardo, nada tinham de individualidade, de pessoal. Era tão difícil pensar o outro como alguém. Eram só obstáculos, que trombavam, respiravam, falavam ao celular, comiam e corriam, beijavam e se despediam. Nada diferente de formigas, com seus afazeres, seus encontros e seu seguir em frente. Começou, então, a se sentir aflito, cercado. De dentro de si, uma onda de irritação ameaçava explodi-lo, até que tropeçou em algo.

“Cuidado por onde anda, criatura…!”.

E então percebeu que a criatura se tratava de uma pequena garota, de cabelos densamente cacheados, olhos grandes e vidrados, bochechas coradas e salientes. Era apenas uma criança e ameaçava chorar pelo susto do tropeço e pela rudeza do homem que lhe ralhava.

Bernardo emudeceu e seu desassossego tornou-se visível. Coçou a cabeça, olhou para os lados em busca de apoio, para baixo por vergonha, e para cima por não saber o que fazer. De qualquer maneira, não pôde evitar, sob muito esforço, um:

“Desculpa, mocinha…”. E foi sincero.

A mãe da menina surgiu de algum lugar e reprovou Bernardo com algum olhar censurador, mesmo sem ter visto nada do que ocorrera. Puxou sua filha pela mão e seguiu seu caminho, mas a menininha continuou olhando para trás, mão na boca, olhos curiosos e, por fim, como que convencida de que deveria proceder daquela maneira, abanou a mão para Bernardo, dando-lhe adeus.

Bernardo assistiu à despedida durante algum tempo, imóvel, vendo as duas desaparecem atrás de movimentos e escolhas, desígnios mecânicos e sem propósitos. Quando nada da garota lhe sobrou na vista, voltou a si, demorando ainda alguns segundos até se lembrar de que seu objetivo máximo era, por ora, chegar ao restaurante e aproveitar seu horário de almoço.

Durante a refeição, por vezes lembrava-se da visão da garotinha, tão educada e indulgente, e metia-se em pensamentos longínquos, que lhe caçavam a alma e o olhar e os lançavam numa profundidade perdida, inexplorada, onde guardava segredos que até a ele pareciam circundados de mistério. Mudara o foco do rabugentismo usual, embora não tivesse deixado de manifestar quietude e misantropia, para uma espécie de saudosismo perdido, com reflexos, inclusive, em um deslocado sorriso no canto de sua boca há tanto inutilizada, um sorriso quase imperceptível. Eram memórias.

Ao sair do restaurente, caminhou com ar vago até uma cabine telefônica. Na carteira de couro esfarelento achou um cartão telefônico, com sorte teria algumas unidades de crédito. Teclou os números que nunca haveriam de lhe escapar da memória e ao “alô” do outro lado da linha, após segundos de silêncio, resolveu responder “sou eu”, por falta de algo mais elaborado a dizer. Há horas, saliento, em que a loquacidade torna a existência inútil. Há pessoas (e entre elas momentos) que tornam o uso das palavras algo desnecessário. Para eles, basta um olhar, um suspiro, um gesto, e tudo está dito. Palavras em instantes assim estragam a magia do laço invisível que liga os seres humanos e constituem a quebra dessa capacidade de compreensão que extrapola a linguagem e nos envolve num mundo desconhecido de vivências e experiências marcantes entre dois ou mais seres pensantes.

A resposta de Bernardo, portanto, que deveria, numa concepção ideal, tornar existente a comunicação, além de dar-lhe seguimento, simplesmente produziu mais silêncio. Não esperando nada além disso, resolveu ir adiante, ainda econômico: “Preciso te ver, me encontre naquele lugar, às 18h30”. E desligou.

O resto do dia na repartição mostrou-se igual a qualquer outro dia em que trabalhava: maçante, improdutivo e, sobretudo, nada instrutivo. Acompanhava, dia após dia, inúmeras pessoas que simplesmente vinham atrás de algum documento, sem o qual suas vidas inúteis não poderiam prosseguir. Não lhes dispensava mais atenção do que mereciam nem tratamento mais digno do que lhes convinham para simplesmente terem um pedido satisfeito. O print e o carimbo, para Bernardo, nada mais eram do que o apertar de parafusos e o rosquear de porcas do século XXI, e já quase se julgava um insandecido Charles Chaplin. Pôde desligar-se daquele mundo de formalidades, contudo, pela simples lembrança de um aceno de mão.

Às 17h59 registrou sua saída no ponto eletrônico e às 18h24 já estava no topo do edifício ao qual dera, pela primeira vez, um longo beijo em sua ex-esposa. Nunca se esqueceria disso. Fora no entardecer do dia em que passeara com ela pela quarta vez, após conhecê-la em todos os gostosos detalhes que competem aos apaixonados saberem. Levara-a lá por conhecer o porteiro e adorar a vista que pertencia aquele lugar. Ventava forte e ele a agasalhara. À essa altura, sem trocadilho, ela já o fitava admirada, e para prolongar o irreal momento, confidenciou o desejo de debruçar-se sobre o parapeito da cobertura e olhar para baixo, com o intuito de conhecer a sensação. Ele segurou-lhe a mão e aos poucos ela foi inclinando a cabeça para baixo. Por gozação, Bernardo a sacudiu levemente e, com o susto, ela prontamente o agarrou buscando proteção, enfiando a cara no peito do rapaz. Foi o estopim. Quando voltaram a se encarar, não puderam evitar o beijo.

Era aquela vista vertiginosa que Bernardo buscava agora. A mesma vista que, embora fatal, nada mais fizera do que selar dois corações e aproximar dois desígnios, conquanto não tivesse o condão de enlaçá-los, como se comprovou mais tarde. Debruçou-se sobre o parapeito e olhou longamente para baixo. Tentador. Deixaria aquela queda lhe tragar com toda a volúpia do mundo. Sim, ah se deixaria! Pularia! Que se danassem todos os problemas do mundo, toda aquela falta de amor, toda a decepção e a degeneração dos bons dias, toda sua frustração…Pularia…

“Bernardo!”, gritou uma voz assustada atrás de si…

(CONTINUA)

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Parte II, final

relMIRPT: "crise"

2009-03-23T20:44:00.001-03:00

Relato nº1.020.340.001 da Missão de Investigação e Reconhecimento do Planeta Terra (MIRPT)

Ter>hum>eco

Os meios de comunicação terrestre não versam sobre outra coisa: "crise, crise e crise". Intrigados, resolvemos descobrir do que se trata a tal crise, imaginando que o fim da humanidade estivesse próximo, devido à dimensão propalada pela "mídia". Inicialmente, pensávamos que o planeta Terra estivesse em colapso, devido aos maus-tratos que vem sofrendo, ou então que um cometa estivesse se aproximando e que uma colisão fosse iminente. Descartamos tais hipóteses após rápida consulta em nossa base de dados astronômicos e ambientais. Depois, cogitamos de um gigantesco ataque terrorista usando bombas de hidrogênio. Impossível. O símio líder tribal mundial Obama acabou por arrefecer os ânimos conflitantes dos terráqueos insatisfeitos com a ordem geopolítica das coisas. Por fim, já sem estrutura de pesquisa, resolvemos apelar para uma atitude desprezível e desesperada: lemos os jornais, além das manchetes!

Descobrimos que a tal da "crise" se dá na esfera econômica, ou seja, os terráqueos estão preocupados com dinheiro! Não sei como pudemos esquecer que os símios ligam tanto para pedaços de papéis coloridos. Aparentemente, influenciados por decisões políticas de feições duvidosas e anti-humanitárias, identificadas sob a bandeira do que chamam "neoliberalismo", os humanos criaram um sistema financeiro fictício, existente apenas no plano abstrato, cuja razão de existência se alimentava de especulação. Eles institucionalizaram a especulação e, a partir daí, criaram uma imensa "bolha". Como aprendemos nos segundos iniciais de nossa existência (ao contrário dos nossos seres objeto de estudo), as bolhas são preenchidas de ar, ou, metaforicamente falando, de "nada".

Quando essa bolha financeira estourou, os terráqueos foram presenteados com "nada", o que causou pânico. Ao nosso ver, não há muita diferença entre pedaços de papéis e ar. Mas isso arrasou espetacularmente os seres humanos, cuja existência se demonstra materialista. Alguns deram cabo de suas próprias vidas (ao que parece eles não descobrem o sentido da vida enquanto respiram). Outros enlouqueceram. Alguns continuaram roubando, maquinando. Culpados são procurados por todos os cantos.

De qualquer maneira, em nosso estudo, notamos que a vida continua. Constantemente passamos em frente a estabelecimentos conhecidos como "bares" e os vemos lotados, símbolo de que a "riqueza" humana persiste. Indústrias e empresas continuam de pé. A par disso, não compreendemos exatamente do que se trata, materialmente, a tal "crise", uma vez que tudo permanece na mesma. Relatamos, por enquanto, que se trata de apenas mais uma esquisitice humana.

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Acompanhe o relatório clicando aqui.

A voz que enche e esvai

2009-03-14T19:27:00.002-03:00

Sendo bem instruído, sabia corretamente pensar em Einstein enquanto a moeda subia lentamente, em movimento circular. Não subia lenta, obviamente, apenas o tempo era relativo, como preceituava o cientista. Relativo em sua capacidade de abrigar em tensão uma estréia no campo, o grito ensurdecedor da torcida, a cara de poucos-amigos dos capitães à sua frente e, não por menos, toda a insegurança de que poderia dispor aos seus 25 anos: isso tornava o tempo devagar para um juiz estreante. A moeda subiu, acompanhada de, ao menos, três olhares. E desceu, em toda sua glória de câmera lenta, vindo a repousar na fofa grama.

Aos olhos de Otávio e dos capitães que o acompanhavam, a sorte bradava: "Coroa!". "Bola", escolheu o goleiro-capitão vencedor. Sem escolha, preferiu o aclamado centroavante do outro time decidir por permanecer do lado do campo em que estava, onde gozava de boa sombra.

Acatando o formalismo de praxe, Otávio pregou-lhes um pequeno sermão, exigindo bom comportamento no jogo e prometendo coibir qualquer tentativa de deslealdade. Tentou não vacilar em voz e, ao mesmo tempo, passar um tom de companheirismo aos capitães, no que obteve um condescendente olhar de aprovação por parte dos representantes de cada time.

Posições tomadas. Bola no centro. Otávio deu uma olhada para os bandeirinhas, tudo ok; para o quarto árbitro, tudo ok. Nos bancos de reservas, tudo ok. Tudo parecia correto.

Cedendo a um instinto que nos faz olhar para baixo quando andamos pela corda bamba, Otávio vistoriou toda a extensão da arquibancada do estádio, girando sobre si. Uma massa uniforme dividida em duas cores digladiava-se numa guerra de hinos e coros, produzindo um só som, uma voz única, vibrante em seu poder de comunhão, escancarando a tensão de um clássico. Otávio sentiu-se diminuto, o que tentou reverter lembrando-se a si mesmo do poder de sua função, da autoridade que possuía ali dentro. Sabia, contudo, que sua origem era ali muito difamada, "coitada de minha mãe...", pensou. Será que se estivesse viva o apoiaria nessa escolha impulsiva de se tornar árbitro de futebol?

Por um átimo, pensou no desenlace que advira de um momento de dúvida: seguir uma carreira convencional? trabalhar? estudar? O pai, antes do acidente que o vitimara e junto sua mãe, o queria advogado, a mãe o queria feliz, ele não sabia o que queria, até que numa loucura qualquer decidiu enveredar pela seara da arbitragem. Curso após curso, jogo de várzea após jogo de várzea: série C, série B, campeonatos menores. Ascendeu, e com seus 25 anos chegara ali, numa grande partida. Orgulhava-se do fato de ter chegado nalgum lugar sem seus guias. Estaria feliz?

Apitou o início da partida.

Esse instante antes do apito inicial era singular para Otávio. Invadia-lhe um embrulho em toda a extensão de seu já enrolado intestino, seu coração parecia comprimir-se em busca de proteção, num único ponto, temeroso de bater uma vez mais sequer, sua respiração tornava-se fictícia, onde estava o ar? Como mantinha-se vivo assim? A resposta é que por ora e em todo jogo, supunha que só com o descomunal esforço de apitar com o fôlego que lhe restava o apito conseguiria se livrar daquela angustiante sensação. E então sobrevinha o efeito cascata: o tempo vagaroso apressava-se em correr para compensar sua anterior lentidão, o coração batia lépido, a respiração vinha em jorros, esquecia o embrulho no estômago e no intestino. O mundo se deslocava dele próprio para a bola, agora rolando; de seu umbigo para os jogadores sob sua custódia, sob o manto de suas decisões, o agasalho da justiça.

A partir daí, o resto era, para ele, de extrema facilidade. Corria, acompanhava de perto cada jogada, desviava de bolas que vinham em sua direção, apitava a infração, estufava seu peito, alongava sua coluna, sacava suas armas, uma vermelha, uma amarela, de passos firmes contava a distância da bola à barreira, era um paladino, um pilar de moderação entre forças díspares, em combate.

No final de cada partida, desagradava 50% de todos os presentes no estádio. Por diversas vezes culpavam-lhe pela derrota. Por apenas duas vezes no passado, em 147 partidas, seu erro havia interferido no resultado do jogo. E apenas ele tinha noção disso. Fora de sua consciência, seus erros haviam tomado ares de ingenuidade, ninguém ligava para aquilo, era um bom juiz, ninguém notara suas escorregadas. Um prodígio.

Era nessa atmosfera de consagração que permeava seu pensamento sobre o futebol: alegria. Um meio de reunir as massas, de planificar desejos, de encontrar identidade entre raças, credos, e classes diferentes. Futebol era a arma da paz. Como se regozijava ao ver as pessoas discutindo o esporte, passando suas impressões, desenvolvendo pensamento crítico quanto a atuações e dinâmicas de times, cartolas, jogadores. Agora até as mulheres gostavam de futebol. Futebol não via fronteiras, era a unificação tão almejada pelos humanistas. Um fenômeno estudado até por sociólogos.

Triste, entretanto, é o poder de um acontecimento. Um único acontecimento que, isolado, desdobra-se numa conjuntura de efeitos, movimentos e ações, que culmina num resultado ou em alguns deles. Maior que o poder da capacidade humana de construir algo com base em ideais de comunhão, é a capacidade do tempo e do ocaso de destruir tudo assistidos pela ordem natural das coisas.

É um desses acontecimentos que irá matar Otávio em menos de quatro horas.

Pensa que é apenas mais um lance do jogo, uma circunstância: não entende que a mão que o zagueiro usa disfarçadamente para afastar a bola do gol é a mesma que segurará a pá que jogará terra sobre seu caixão. Ouvem-se gritos, Otávio não viu nada, viu apenas a bola bater na barriga do zagueiro, o auxiliar também não enxergou nada, estava encoberto. Alguns jogadores reclamam. A bola sai. É apenas tiro de meta. A torcida adversária quer pênalti, novamente o grito que cria tensão, a voz única. Jogadores o cercam, querem justiça. Gritam, bradam. Outros jogadores surgem para proteger o suposto infrator, o mão-na-bola. Otávio precisa ser rápido, caso contrário, a situação fugirá de controle: estufa o peito, pede respeito, mostra o cartão amarelo para o jogador mais exaltado do time adversário. Em pouco tempo consegue botar ordem. A TV mostra no replay a mão do jogador tocando sutilmente a bola dentro da grande área. Torcedores sentados em sofás indignam-se, mas não podem fazer nada.

A despeito da decisão tomada, uma dúvida martela a cabeça do árbitro: "e se o infeliz tivesse tocado na bola?". Imaginou o Lance! criticando-o no dia seguinte, o noticiário de esportes mostrando sua conduta errada e ligando isso a um provável resultado modificado no jogo. A torcida pegaria no seu pé pelo resto da vida. O que seria de sua carreira? Aquele 0 a 0 parecia-lhe sufocante.

Olhou o quarto árbitro e pela sua face julgou que havia mesmo cometido um erro. "Quem é ele para me repreender?". "O que falariam os jornais?". "Eu realmente devo ter prejudicado o resultado, bem nessa partida...".

Foi com olhos de devoção à Providência que Otávio encarou uma jogada que se deu aos 43 do segundo tempo: a equipe que se julgava lesada pela decisão do juiz atacava novamente, com perigo, quando o mesmo zagueiro mão-na-bola dividiu de maneira mais rude a bola com o atacante. Este, empregando seus conhecimentos teatrais, lançou-se por terra, dando ecos graves a uma jogada banal. Otávio teve poucos segundos para decidir o que fazer, já sentindo os olhos dos milhares de torcedores sobre si. Agiu nele um sentido de compensação, ligado a uma concepção equivocada de justiça, que muito ajudou no intuito do destino de dar cabo de sua vida. Apitou a falta.

Dessa vez ignorou as reclamações. Deu seus passos da bola à barreira, onde, com spray, desenhou a linha onde os jogadores deveriam permanecer distantes da bola.

Um chute, um gooooooooooooooooooooooooooool. Novamente a voz única, vibrante.

A insatisfação da equipe adversária era evidente. Dos 44 aos 47 minutos, tempo em que acabou o jogo, Otávio novamente pensou em Einstein. Saiu do campo escoltado pela Polícia Militar.

Tomou uma ducha, não conversou com o resto da equipe, vestiu um terno e saiu, já pensava em como escreveria seu relatório sobre o jogo.

Às 20:15 pegou sua namorada para jantar no restaurante onde costumavam se encontrar. Passaram momentos divertidos. A moça, ciente do erro de Otávio no jogo que assistira pela TV, esforçou-se em levar os assuntos para longe do mérito esportivo. Otávio já se sentia mais aliviado. Comeram spaghetti à parisiense, tomaram vinho branco, fizeram planos.

Ao saírem do estabelecimento, dirigiram-se para o carro, ao que ouviram pelas costas:

"O senhor é o Otávio Macedo?".

"Si...", e Otávio já se arrependia de concordar, ao se virar e notar o brasão do time que havia prejudicado no boné de um rapaz esquálido, de face chupada e bigode por fazer, acompanhado de outro rapaz e de uma garota, que gostava de futebol.

Os tiros foram surdos e quentes. Doeram logo no primeiro contato, tão à queima-roupa, tão passionais. Os jovens gritavam impropérios, pareciam felizes agora, mas uma felicidade tensa, nervosa, tresvairada. A voz não era única, era uma diversidade de gritos, de desespero, de ajuda, de risos, de fuga. Antes de seu coração comprimir-se em busca de proteção e de sua respiração fugir para o nada, Otávio sentiu uma profunda tristeza, "comunhão...paz...fronteiras...", foram suas últimas palavras.

Pepeto fala para

2009-02-24T20:20:00.001-03:00

Não é de se espantar que sonhos inspirem textos. Ouso dizer que os inspiram até em demasia, coisa que me faz penar enquanto escrevo esta singela crônica. A despeito do clichê, no entanto, sinto-me na obrigação de desenvolver um texto a partir de um determinado sonho que tive, pois isso nada mais é do que desenvolver a mim mesmo, e vocês entenderão o porquê logo mais.

Se levarmos em conta meu pensamento ignorante de que há uma relação inversamente proporcional entre o que você vive e o que você sonha, é perfeitamente compreensível o fato de que meus sonhos sejam pobres em detalhes. Vivo intensamente, mesmo não estrelando trama de novela, e meus olhos, que dispõe da paciente arte da contemplação, são meus principais auxiliares em variadas tarefas: desde o ato de escrever e detalhar, até vislumbrar paixões nacionais em movimento de rebolado.

Com tanto para se ver, quase nunca tenho o que sonhar, ou talvez minha "vida real" seja o próprio sonho? Enfim, a crônica não é o espaço para tergiversações Lynchianas.

Mas dessa vez, houve um sonho mais elaborado. Um desses caprichos que inspiram textos.

Nele, eu, enquanto consciência e imagem e semelhança de mim mesmo, encontrava eu mesmo, pequeno, criança. Um encontro sem palavras, de olhares profundos e familiarizados, de envolvimento terno e sereno. Julgo até um encontro de aprendizados recíprocos. Reparei que meu eu pequeno segurava em mãos uma guitarra de plástico, colorida, um brinquedo de infância.

Não lembro mais que isso. Nunca lembro dos meus sonhos, o que não deixa de ser um fato tão ruim quanto os sonhos sem imagens do protagonista inominado de Vastas emoções e pensamentos imperfeitos, de Rubem Fonseca.

A falta de memória onírica, entretanto, não configura um empecilho para o papel de musa do meu sonho. Musa inspiradora. Pelo contrário, o volume de informações projetado em minha mente foi suficiente para que eu ligasse o sonho a um momento da minha vida, ou melhor, a vários deles, o que não deixa de ser lógico, pois assim encaro a finalidade do sonho: um indício, que aponta para algo, cujo resultado mostrar-se-á mais cedo ou mais tarde.

Este garoto pequeno, de tênis, calça jeans, camiseta listrada, cabelo bagunçado e guitarra em mãos, além de ser um retrato de um indie mirim, nada mais foi do que o começo da desistência.

Esta mesma criança, de cara emburrada e gênio explosivo, em seus ínfimos 4...5 anos, já compunha seu hit Pepeto fala pára*, com melodia de meu pai e letra própria, uma música em que versava seu amor pelo leite com Nescau.

Gosto para música, fica aqui comprovado, sempre tive. Anos depois, no entanto, ao ser defrontado com uma oferta de fazer um curso de piano, desisti. Sem nem tentar.

O garoto da guitarra também era bom de bola. Jogava de meia direita, era mais de passes do que de gols (o que mais tarde veio a configurar minha característica de mais auxiliar do que de me aparecer). Pôde fazer algumas aulas de futebol, mas, passado um tempo, e dados uns chutes, desistiu.

Filho de pai craque em castelhano, pôde cursar Espanhol com belíssima professora. Poucas lições após o básico do básico da língua de nossos hermanos latinos, todavia, desistiu.

E assim desistiu do curso de informática, do Inglês, de Brasília, de São Paulo, da USP, até mesmo de pessoas.

O menino da guitarra cresceu, sem guitarra, e esteve, inclusive, em sonho observando outro menino, este com guitarra em mãos e ambições diversas na cabeça lúdica e sem preocupações.

Este menino crescido, até poucos dias atrás, queria desistir de outras coisas. Um exemplo: do seu curso de Direito. Manteve-se, contudo, firme. Não desistiu, não arredou pé. Nisso viu, com ar de alívio, um atrasado amadurecimento no que toca a projetos pessoais. Felicitou-se e até se propôs a escrever crônica.

E aprender a não desistir, quem diria, quem lhe ensinou foi uma criança esperançosa, de guitarra de plástico colorida em mãos e cabelo bagunçado.

_________

* "Pepeto" era a forma pela qual eu era chamado por meu pai. O para com acento é minha revolta pessoal com o fim do acento diferencial.

Nunca pensou que cresceria

2009-02-12T12:30:00.001-02:00

É nesse Davi que teimam em pensar. O sujeito carrancudo, jogado ao lado, ombros curvados, saculejando no bonde apinhado de trabalhadores, a olhar para o lado de fora mas a olhar para nada. Pensativo que só. Era esse mesmo Davi que vinha retornando de uma jornada de oito horas trabalhadas numa repartição velha e mal-ventilada qualquer, daquelas que melhor traduzem o sentido da palavra burocracia.

Olhava a paisagem se desenrolando constante sob seus olhos: carros, motos, postes, a Pão-pão, a Casa de Carnes, a morada do seu Zé, uma igreja qualquer de nome comprido, a loja de construções. Estava na hora de descer. Ou seria de crescer? É que vinha pensando na infância. Puxou a campainha e, segundos depois, lutando contra a gravidade da freada nada sutil do motorista, desceu do bonde, paletó num braço, maleta preta no outro.

Aquela cara séria sempre foi coisa do Davi. Os vizinhos, fazendo pouco caso, davam oi, boa-noite, como-vai, tudo-bem, salve-Davi, ou qualquer outro cumprimento que forçasse o homem a destrancar aquela sisudez toda e lhes notar a existência.

É na infância que vinha pensando enquanto andava pelo bairro. O certo do errado, os porquês, o pode-não-pode, as brincadeiras, o temor reverente pelos pais, aquela atmosfera meio escura, meio apagada, de mistérios infinitos e proporcionalidades angustiantes, como felicidades extasiantes e dores que batiam fundo. Tinha por crença que crianças sofrem, mas ninguém se dá conta disso.

Mais ou menos nessa altura, avistou o boteco da região e indeciso resolveu entrar. Meia dúzia ali se encontrava, entre ébrios contumazes e spleens de plantão. Algumas moscas irrequietas voavam teimosas em volta da lâmpada. Maneco, caneta na orelha e sempre limpando o balcão com o mesmo pano, ao ver Davi logo emendou "Taí quem não vem faz tempo". Davi se limitou a um muxoxo e olhando para um canto do estabelecimento indagou "Que que tá tocando aí, Maneco?", "Tom Uei... Tom Uetz...peraí" e, buscando a capa do vinil que descansava ao lado da vitrola, retornou sábio "Tom Waits". Davi gostou do som. Uma voz rouca, estranhamente acolhedora, familiar, um som calmo, porém tenso, um ar de fim-de-mundo. Pediu uma Brahma, que veio acompanhada dum copo americano.

Chegou em casa nem bêbado nem sóbrio. A mulher, assistindo novela, não fez questão de se levantar e beijá-lo. Os três filhos, escondidos alhures, não o recepcionaram felizes com abraços, gritando "Papai!". Tudo estava como sempre. Sempre fora assim? Não lembrava, só sabia que estava acomodado com tudo, e assim lhe parecia certo, afinal de contas, não tinha mais tanta paciência.

Puxou folgadamente a gravata e foi para o quintal. Vez em quando fumava e foi o que fez na hora, já que o céu estrelado o convidava a fazer isso. A fumaça ascendia espiralada e se tornava mais hora menos hora a Via Láctea lá longe, a qual ele gostava de admirar. Fazia isso também quando era criança, mas sem o cigarro, seu pai o espancaria. A infância.

As memórias, no entanto, foram sepultadas pelo grito da mulher: "Ô Davi! Não tá ouvindo eu chamar, não? Olha a hora que já é, vai botar as crianças pra dormir que eu ainda preciso lavar a louça". Apagou o cigarro e subiu as escadas do modesto sobrado. As crianças zoneavam em suas camas e a muito custo conseguiu fazê-las escovar os dentes e enfiar os pijamas nelas. Obteve êxito ao ameaçá-las com a vinda da mãe, de cinta na mão. Obedeceram na hora.

Tradição que já ia caducando, mas a qual, no entanto, Davi ainda insistia em realizar por uma ingenuidade de pai (sem notar que seus filhos pouco caso faziam disso), era a de ler um livro para as crianças dormirem. Tinha consigo toda uma coleção de livros, até mesmo infantis, pois gostava muito de ler e de se informar. Esopo, Rubem Alves, Monteiro Lobato, Saint-Exupéry, Ruth Rocha. Pareciam-lhe muito instrutivos. Pôs-se logo a ler, a meia luz, com voz de pai. Era A menina e o pássaro encantado.

Lia mais para si mesmo, pois as crianças acabavam por adormecer da exaustão de suas peripécias. Gostava muito de ler. Ultimamente, tinha uma gostosa saudade por tudo que o lembrava infância. Seus filhos, contudo, pouco se importavam com qualquer tipo de ritual pai-filhos. Seu pai era a mãe.

Foi para o quarto sentindo ombros de Atlas e por pouco não cedeu à tentação de deitar na cama de roupa e tudo e adormecer para sempre. Fez mais um esforcinho, porém, e tirou a roupa, tomou uma ducha, escovou os dentes, ajeitou o travesseiro e deu um beijo estalado na bochecha da mulher. Ela reclamava de contas atrasadas e da vizinha que lhe parecia invejosa. Foi adormecendo lentamente, sentindo os membros morrerem, a cabeça se distanciar, o mundo ficar longe, "amanhã tem mais trabalho, amanhã tenho que pagar umas contas, amanhã tenho que falar parabéns pro Freitas...". Dormiu, por fim, não sem antes se lembrar de que fazia dois anos que ele e sua esposa não faziam sexo.

Despertou de um sonho gostoso (mas do qual jamais se lembraria) ao ser sacudido pela mulher às seis horas da manhã, como todo dia, mas sem sorriso de hortelã. Se arrumou, bebeu café amargo e logo tomou o bonde, que lhe parecia já um velho amigo.

Era pensativo que observava o lado de fora do bonde. Parecia outro mundo. Pessoas rindo, pessoas gritando, guardas de trânsito, trombadinhas, casais, lojas, passarinhos, a fiação elétrica. Tudo parecia alheio à sua família. No mundo de fora do bonde não havia sua mulher nem seus filhos. Não havia cobrança nem patrão. Não havia repartição fedendo a mofo. Não havia nada, mas ao mesmo tempo, o nada lhe configurava o tudo.

Foi quase sem querer que brincando com sua bolsa descobriu A menina e o pássaro encantado lá dentro. Havia posto por engano lá o livro e foi automaticamente da hipnose de fora do ônibus que passou os olhos para o livro lido anteriormente aos filhos. Uma garota que tinha por amigo um pássaro mágico, que encantava o mundo. Um dia resolve aprisioná-lo e ele perde seu encanto. Uma bonita parábola sobre liberdade e saudade, que é resolvida quando a menina solta da gaiola seu amigo.

Um estranho sorriso estampou a cara de Davi.

Nunca mais retornou à sua casa.

Encontro atribulado

2009-02-02T18:31:00.001-02:00

Ela se aproximou languidamente no melhor estilo cinematográfico, em câmera lenta, embora tristemente a realidade fosse de estética inferior ao cinema. Não importava: na visão dele, era como se o tempo tivesse parado momentaneamente para aquela deusa caminhar em sua direção, passo a passo, rebolado a rebolado. Examinou-a vorazmente e constatou alegre que algumas mulheres preservam o bom senso na maneira de se vestir, não se vendendo à vulgaridade e, de sobra, ainda assim, conseguindo exalar sensualidade por cada poro de seus belos corpos.

"Por favor, pode se sentar", sugeriu ele, num misto de solicitude e obediência ao olhar da mulher, que ordenava em cor-de-mel justamente que ele oferecesse tal pedido.

"Obrigada", disse, em meio à fatal cruzada de pernas e ao movimento da cabeça que jogaria seus cabelos de lado, enfeitiçando o pobre homem.

Podiam observar pessoas ao redor, caminhando, falando, apressando-se, trombando umas nas outras, embora elas estranhamente não os incomodassem, como se não existissem. Aquele era sem dúvida um momento privado, um presente do mundo dado a cada um dos dois. Ambos sairiam ganhando algo com aquele encontro.

"Eu gostaria de ouvir você falar sobre você mesma, pode ser?", sugeriu Hermes.

"Sem dúvida, senhor Hermes...".

"Vejo que já me conhece pelo nome, ora. Mas faço questão que me chame de Hermes, somente, ou mesmo de você, nada de senhor, ok?", brincou o homem, entre um sorriso que se esforçava para ser encantador.

"Como quiser, Hermes, quem me contou seu nome foi uma amiga sua, a Débora...meu nome é Elaine, tenho 25 anos, solteira, sou formada em Secretariado Executivo. Já viajei para a Argentina e a Austrália, tenho uma vida um tanto quanto atribulada quando se trata de trabalho, afinal, quem não tem? Ah, e se interessar ao sen...a você, falo inglês, espanhol e francês".

"Uau, quantas qualidades! Viajou a passeio ou a trabalho? Adoro a Austrália, mas só conheço Sidney".

"Depende, na Argentina participei de um curso para a faculdade; na Austrália, foi au pair. Adorei visitar ambos os países, aprende-se muito conhecendo outras culturas, povos, costumes. Conheci Sidney também, além de Melbourne. Não dá vontade de voltar sempre e sempre?".

Hermes não ligava muito para o conteúdo das frases de Elaine, apesar de prestar atenção em cada vírgula de suas sentenças. No entanto, interessava-lhe mais o movimento da boca da moça, seus lábios sobriamente avermelhados com batom, sua maneira de pender levemente a cabeça para a esquerda quando encerrava o que dizia, e como seus dedos cruzavam-se timidamente enquanto repousavam tensos sobre seu regaço, numa tentativa de aliviar a vergonha inerente aos primeiros encontros.

Notando os olhos inquisitórios do homem com o qual decidira passar um momento junto, Elaine resolveu comentar:

"Você parece ser um homem muito observador, Hermes, o que você faz?".

"Eu cuido de alguns afazeres numa multinacional, papel administrativo, um faz-tudo burocrático. Uma multinacional de grande porte, devo dizer". Ria, brincalhão.

"Parece importante", observou a mulher, com um sorriso de deboche.

"Pagam bem, estão sempre atrás de gente interessante, como você".

"Ah, é? Obrigada. Tanto pelo 'interessante' quanto pelo 'pagam bem'...me agradam tais coisas", agradeceu, perdida entre enrubescer e aproveitar a chance oferecida.

"Inclusive, pagam bem o suficiente para que eu possa levá-la para tomar um café", arrematou Hermes, fixando-a nos olhos, sorriso enigmático.

"Não gosto de café...", soltou Elaine, esfriando os ânimos do homem à sua frente, sem mais sorrisos no rosto.

"Poxa, uma pena...me desculpe, não foi apropri...".

"Gosto de vodka".

Hermes olhou Elaine de maneira ostensiva. Aquela fileira de dentes brancos que sorriam para ele, em conjunto com aquele olhar de cositas más, configuravam um convite mais claro e explanatório do que um outdoor contendo letras garrafais exposto numa avenida. Ciente de que não precisaria mais observar nenhum aspecto naquela maravilhosa e talentosa garota, regozijou-se em anunciar:

"Pois bem, senhorita Elaine, haja vista sua excelente formação, seu domínio em três línguas e sua capacidade para dar conta de múltiplas tarefas e de demonstrar pró-atividade, gostaria de lhe informar que está contratada!".

E Elaine não disfarçou seu bonito sorriso de felicidade, o qual só foi coberto com suas delicadas mãos após alguns segundos, em sinal de incredulidade, tal qual miss vencendo concurso. Fora do escritório, emparedado com vidro, viam-se outros funcionários, a correr, a se apressar, a trombrar um nos outros, a fazer sua rotina de trabalho de multinacional. Mas ali dentro, não se via, não se ouvia e não se reparava em nenhum deles. Era um encontro privado. Só sorrisos e uma promessa de noitada.

Pausa para brincadeira e Skoob

2009-01-28T20:49:00.001-02:00

A Bruna do De lírio lilás foi vítima de uma dessas medonhas brincadeiras de blog, em que você é obrigado a fazer algo e passar adiante certa tarefa. Um vírus não seria tão eficiente. Para variar, fui indicado por ela para cumprir a corrente, que consiste em:

1-Agarrar o livro mais próximo;
2-Abrir na página 161;
3-Procurar 5ª frase completa;
4-Colocar a frase no blog;
5-Repassar pra 5 pessoas.

Depois que me mudei, não deixei mais nenhum livro sobre meu hack, estão todos guardados no armário ou na prateleira sobre minha cama (de casal, por sinal). Assim sendo, me senti no direito de pegar não o livro mais próximo (estavam todos igualmente à mesma distância), mas o que eu estou lendo: Amor nos tempos do cólera, do Gabriel García Márquez.

Aí vai:

"Aprendeu a fumar ao contrário, com a brasa dentro da boca, como fumavam os homens nas noites das guerras para não serem denunciados pela ponta incandescente do charuto."

Isso foi edificante, fiquei imaginando um soldado trapalhão querendo se manter escondido das tropas inimigas, fumando um cigarro ao contrário e queimando a língua. Iria ser bem discreto!

De qualquer maneira, gostaria de pegar carona na brincadeira proposta pela Bruna e oferecer uma dica a todos os leitores. Todos sabem que as redes sociais são uma realidade para lá de concreta no mundo virtual (tá, esse trocadilho foi horrível), assim sendo, já era hora que aparecesse uma rede social diferente do orkut (que foi tomado por patricinhas esdrúxulas e manos "ingnorantes"); algo mais culto, voltado para atividades mais construtivas. Surgiu então o Skoob, onde você pode dizer o que está lendo, o que vai ler, escrever resenhas e manter contato com pessoas de gosto semelhante ou não. Uma boa maneira de evitar ler aquele livro indicado por sua amiga que acha Dan Brown e Paulo Coelho o máximo. Ah, e o melhor: o site foi desenvolvido por brasileiros!

Para quem quiser me adicionar lá, sinta-se à vontade: clique aqui.

De resto, meus cinco amaldiçoados com a brincadeira do livro são: ninguém!

RelMIRPT: "Aniversário de 2 anos do blog"

2009-01-25T23:32:00.001-02:00

Relato nº 90.666.999 da Missão de Investigação e Reconhecimento do Planeta Terra (MIRPT)

Ter>hum>pes>vhab>ztqm

É com grande orgulho que a equipe do MIRPT, após cansativo e desgastante trabalho de reconhecimento das peculiaridades desse planeta tão...azul que é o planeta Terra, vem desejar PARABÉNS aos 2 anos do blog Zaratustra tem que Morrer! Em nossa cruzada para decifrar todos os limites terrenos, a composição físico-química do planeta, a genealogia dos animais e, em especial, essa tremenda confusão que é a sociedade humana, acabamos por encontrar nesse universo paralelo virtual, denominado internet um "blog" singelo, diferente, preocupado em analisar a condição humana e relatar suas agruras e sofrimentos, evoluções e paixões, amores e lutas, ou seja, tudo aquilo de que não entendemos bulhufas e para o que somos pagos pela Sociedade Enciclopédica Universal para entender. Apesar disso, gostamos do ZTQM por estar sempre disposto a melhorar em prol de seus leitores. Nesses dois anos recém-completados, permeados de contos, crônicas, humor e besteiras, o blog persegue somente um objetivo: evoluir, como a sociedade humana deveria fazer...

Reiteramos que seu autor, um jovem terráqueo que insiste teimosamente em viajar conosco, não nos contemplou com nenhum tipo de propina para escrever este relato.

Parabéns por seus 2 anos, ZTQM!!!

Acima das folhas uma rainha (parte 3 - final)

2009-01-22T22:43:00.001-02:00

Acompanhe: parte 1, parte 2

_______________

O escritório de M. Ortiz trazia em si toda a opulência de um homem poderoso. Centenas de livros dispunham-se ao redor do espaço, todos grossos e sobriamente encapados, de modo a formar uma arquibancada de espectadores curiosos, atentos e rabugentamente inertes. O mogno revestia cada detalhe do ambiente: desde as estantes dos livros opressores até a grande mesa atrás da qual estava sentado o dono de tudo aquilo. Leandro não possuía a delicada arte feminina do detalhismo, assim sendo, ao entrar naquele escritório, foi apenas tomado de uma súbita e única reação de espanto, registrada em seu cérebro pela forma de um lugar desconfortável, soturno, de uma seriedade tamanha que dali deveriam se originar decisões das mais imprescindíveis para o comércio e a política mundiais. Mulher fosse, duma única vislumbrada teria notado o sofá, a mesa, as cadeiras regiamente almofadadas, o divã impecável, as estantes, os livros, os abajures, a cortina, a Montblanc, e, não menos importante, o retrato do casal Ortiz, com uma foto tirada no dia do casamento de ambos, ainda vestidos nos trajes cerimoniais.

O Sr. Ortiz olhava-o com desdém, sem nada dizer, nem ao menos convidando-o a se sentar.

"Você está despedido", anunciou o rico empresário, com voz gélida.

"P...por que, senhor?!", precipitou-se Leandro, surpreso.

M. Ortiz encarou-o inconformadamente, uma veia saltava de sua longa testa.

"Como ousa agir assim?! Acha mesmo que pode comer a minha mulher e mentir como se fosse uma criança mimada? Você é muito cara de pau!".

Leandro, que inicialmente ostentava uma expressão consternada, gradualmente passou a sustentar um ar petulante. Risonho, encarava Ortiz sem medo.

"Nos amamos! ficarei com ela. Você logo será um corno abandonado. Um rico corno abandonado! Nem com todo dinheiro do mundo vai conseguir extrair os chifres da sua cabeça, seu grande otário. Enquanto isso, mentalize bem, pois é uma imagem que ficará na sua cabeça pelo resto da sua vida, toda manhã, tarde e noite: estarei comendo a sua mulher, não, a minha mulher, com muita, muita força".

Cabisbaixo, Ortiz olhava seu tapete persa, quieto.

Leandro ia saindo, quando Ortiz resolveu falar, talvez para si mesmo: "sou um homem infeliz, casei com uma puta e não soube agradá-la...bem que tentei. Sou poderoso e poderia matá-lo, mas não o faço pois o dinheiro me limita. Se saio do trilho minha fortuna se esvai...um assassinato me deixaria pobre e não há como escondê-lo, estou cercado de traidores, de cobras vis, que me denunciariam ou me chantageariam, a troco de uma merreca, porém pela vida toda. Vá embora e leve aquela biscate, não ligo para aquela piranha nem para um pobre como você, que julga esse momento um êxtase, já que conseguiu enganar o rico. Você é peixe pequeno. Vá e se foda, prepare-se para quando ela começar a sentir saudade da ostentação".

O jardineiro ainda saiu rindo, esforço que lhe pareceu difícil de executar, posto que sentia ter estranhamente perdido aquela batalha com Ortiz. Ele vencera, não vencera? Algo dentro dele começou a incomodá-lo, uma estranha vontade de sumir com tudo...

•••

"Aqui estamos novamente, Sr. Leandro! E dessa vez contamos que você abra essa sua boca imunda, ok?"

Lembranças desagradavam Leandro. O passado era um problema, gostaria de esquecer tudo. "A culpa", julgava, "está me comendo por dentro". Queria ir logo para aquele lugar, vê-la, mas o presente ainda exigia sua participação, sua existência. Organize-se, organize-se!, pensava.

"Vocês tiraram a rainha-da-noite daqui...", constatou com voz morta, sentado e algemado.

"Jogamos fora aquela merda. Não tinha cabimento uma planta decorar uma sala de interrogatório, não acha?", disse Batista.

"Além do mais...", provocou Joaquim, "...você não veio aqui para jardinar".

"Era uma planta bonita...".

"Bonita como Andrea Ortiz?", comentou Joaquim, juntando os dedos e os beijando com um estalo.

Leandro olhou Joaquim e Batista com olhos de morte. Suava muito e respirava com dificuldade. Todo o seu corpo sentia um enorme mal-estar, consequência a qual ele não saberia detalhar a causa. Subitamente, ficou sereno, deu um sorriso ou outro, meneou a cabeça, como se estivesse a lembrar de ótimos momentos. Uma lágrima correu seu rosto. Uma única lágrima.

"Andrea e seu marido sempre tiveram uma relação difícil...", começou a relatar, ao que os policiais prontamente se aproximaram, sentando de frente a ele, "...ela era uma garota nada abastada, e ele só um ricaço emergente, doido para impressionar alguma mulher com sua grana. Ela foi a 'presa' dele...".

"Continue...".

"Durante o tempo em que lá trabalhei, pude constatar o fim de algo óbvio: eles não se amavam. Ele amava o dinheiro e ela amava o jeito que ele amava dinheiro. Logo a lua de mel dos dois teve fim e foi quando começaram as brigas. Todos os empregados viam, era grito o dia todo".

Parou, procurando se lembrar de algo, e então continuou:

"Eu a achava muito linda, e foi uma surpresa também para mim constatar que estava apaixonado por ela. Não demorou muito para eu perceber que ela também estava apaixonada. Começamos a sair escondidos, tivemos encontros em motéis, em lugares afastados. Um dia até fomos ao cinema. O que não sabíamos é que ele nos seguia, ou mandava alguém seguir. Quando ele descobriu, começou a agredi-la fisicamente, virou outra pessoa, um animal. Ela não suportava mais, resolvemos então fugir. Antes disso ele me chamou ao escritório dele e me demitiu, apenas isso. Fez com tanta calma que estranhei. Fui para minha casa e poucas horas depois me caiu a ficha de que toda aquela calma só poderia significar uma coisa: ele iria matá-la!...Voltei correndo para a mansão e descobri com os empregados que ele a tinha levado para a chácara que possuem...possuíam a 100km daqui".

Prosseguiu:

"Não tenho um carro muito veloz e temo por isso ter chegado tarde demais! Quando lá cheguei, percebi que ele não tinha levado nenhum segurança, ele estava só..."

Leandro agora olhava fixamente para o nada, como se estivesse em outro lugar, em outra dimensão. Falava apressadamente.

"Peguei-o pelo colarinho e o sacudi, gritando onde ela está, onde ela está. Ele parecia uma pedra, estava irreconhecível, mas tinha um sorriso na boca. Disse que agora estava livre da vagabunda, parecia um louco varrido. Fiquei assustado, implorei para ele contar onde a tinha levado, onde ela estava. Está morta, respondeu. Mortinha, mortinha, e ficava rindo. Eu me desesperei, me ajoelhei e implorei que me respondesse e ele vendo isso começou a me chutar, disse...ah...disse que a tinha queimado viva, que quase gozou enquanto ela gritava de dor, que adorou o cheiro de queimado da mulher, era doce e inebriante, ele disse. Por último, ele falou depois enterrei, tá enterrada perto daqui, agora é dos vermes. Eu corri para o carro, não aguentava mais aquilo, lá estava um facão que eu usava para o serviço, estava morrendo de raiva, então ele se assustou e correu, eu o alcancei e comecei a golpeá-lo, não sabia mais o que estava acontecendo comigo, estava cego".

Batista e Joaquim se entreolharam, calados. Leandro agora chorava desoladamente: "Estou tão arrependido!", gritou, por fim.

•••

Na saída do tribunal, o alvoroço de jornalistas engoliu Leandro entre perguntas, algumas cretinas outras pertinentes. A nuvem de indagações permeou a mente do jardineiro, que, entretanto, não havia escutado nenhuma: "Como o senhor se sente após ser absolvido?", "O que o senhor fará daqui em diante?", "Como foi matar o Sr. Ortiz?", "Como era Andrea na cama?", "O senhor irá posar nu?", "O senhor acha a decisão do Júri justa?", "O senhor realmente se considera inocente?", "O que o senhor sentiu quando viu que a polícia tinha encontrado um corpo carbonizado sem nenhuma chance de ser reconhecido?".

Leandro apenas sorria. Estava livre. Entrou no carro que o esperava e partiu a toda velocidade.

"Sem nenhuma chance de ser reconhecido", aquilo flutuou durante horas em sua cabeça. Estava livre.

Alguns meses depois, ao passo em que ia pacientemente tentando reestruturar sua vida, fugindo de jornalistas, de transeuntes indignados com o que tinha feito, de ameaças anônimas e de manifestações de apoio - e inclusive, até de algumas cantadas e cortejos - Leandro conseguiu se estabelecer em um novo bairro, gozando de certo anonimato. Tinham se esquecido dele, seu rosto voltara à condição de normalidade, tinha adquirido o ar de habitualidade de maneira a ninguém mais perturbá-lo, exceto um ou outro maníaco que o tinha por alvo ou por ídolo. Foi nessa época, e somente nessa época, em que conseguiu se misturar em meio à massa uniforme da incognoscibilidade, que julgou possível realizar um desejo que o perseguia há tempos, consumindo sua alma dia após dia. Finalmente poderia ir lá.

Pegou seu carro ainda de madrugada, às vésperas do amanhecer e, socando o volante, obrigou o carro a pegar no tranco. Dirigiu-o cuidadosamente por uma estrada já conhecida. Estava elétrico e mal continha sua ansiedade. Contudo, havia aprendido no tempo em que passara na cadeia, aguardando a decisão do Júri, a controlar suas emoções. A atitude era lógica, visto que se não aprendesse a domar ansiedade e frustração, seria consumido ali mesmo, dentro de sua cela, tanto por seu coração acelerado e sua vontade de gritar, quanto pelas paredes que o oprimiam vorazmente.

Ao chegar no local, estacionou desajeitadamente o carro. O sol espreguiçava seus primeiros raios, e não pôde deixar de soltar um gemido de excitação quando examinou bem o cenário: o lago imóvel, coberto por uma leve neblina, a refletir o sol nascente, e a atrair para si um tanto de árvores que se localizavam em suas margens, árvores que se curvavam em direção ao lago como a reverenciá-lo, como a reverenciá-la. A beleza dela.

Focou sua visão sobre as protagonistas do lago, aquelas que, únicas, chamavam a atenção para seu tamanho, sua desenvoltura, sua capacidade de flutuar sobre as águas. Leandro sabia que aquele espetáculo era inerte e eterno. As vitórias-régias ali estavam antes dele e estariam ali ainda durante muito tempo, a abrir suas flores durante a noite e oferecê-las aos céus, em sinal da mítica amizade entre água e ar.

Encarou-as durante um bom tempo, feliz.

"Andrea, meu amor, perdoe-me. Isso tudo foi, infelizmente, necessário. A mentira foi necessária, entenda. Tive de indicar onde estava o corpo da Beatriz. Foi um mal necessário. Beatriz era minha antiga mulher, querida, já lhe contei sobre ela. Não...não sinta ciúmes, amo você, muito! Você precisava ver, eles caíram como patos. Eu a havia eternizado tempos atrás. Ela ardeu como a própria chama da vida, um fogaréu imenso, iluminaria um descampado inteiro. E então a enterrei perto de sua chácara, tamanha a sorte, ainda nem a conhecia! Pelas fotos nos jornais, havia lírios lindos sobre ela, eu mesmo os plantei, sabia que a beleza dela daria belas flores. Eles pensaram que era você, não imaginava que ela estava tão irreconhecível. Ou vai ver que a pressão pública era tamanha que eles se sentiram gratos de ter só um corpo para mostrar, para fingir que haviam resolvido algo. Tanto faz, o importante é que agora estou livre e você também, meu amor. Você está eternizada, olha só que belas flores você nos deu!".

Conversou com Andrea por horas. Ao terminar, retirou uma rosa de uma mala e a lançou sobre a vitória-régia, que a apanhou bem em seu centro, onde ficou deitada, bela e vistosa. Leandro foi embora, agora lívido e complementado em sua ansiedade: sentia-se novamente bem. Andrea, no entanto, permaneceu imóvel, fria e em decomposição, morta por aquele que acreditava ser o amor de sua vida, abaixo das águas, presa por pedras, a servir de matéria orgânica para toda as criaturas lacustres, e, em especial, de adubo para o espetáculo das vitórias-régias.

•••

EPÍLOGO

A campainha soou alto e, por estar entediada, Larissa correu divertidamente para atendê-la:

"Mãe! Tem um jardineiro na porta oferecendo seus serviços! Vamos pedir para ele cuidar das bromélias? Elas estão tão acabadinhas!"

"Tá certo, filha, cuida dele aí que estou ocupada fazendo a unha..."

Larissa abriu o portão e foi se encontrar com o recém-chegado, para lhe dar instruções, não sem antes passar na frente do espelho e ajeitar seu cabelo.

"Olá, mocinha, meu nome é Augusto, o seu jardim está precisando de cuidado...mas dá para ver, se me permite dizer, que é um belo jardim!". Observou Augusto, escancarando uma longa fileira de dentes brancos.

Larissa sorriu tolamente, havia gostado da espontaneidade do sujeito e de seu encantador sorriso, além disso, a cara dele...não a havia visto em algum lugar?

Minha

2009-01-20T22:33:00.001-02:00

Quinta-feira, 23/10/98

Sinto que estou cada vez mais perto dela. Seu cheiro impregna minha imaginação a todo instante e até nos sonhos ela vem me fazer companhia. Ontem acordei cheio de porra na cueca, o que me soou humilhante; no mínimo involuntário.

Ontem também percebi, por força da ciência, que estamos ligados um ao outro. Deu-se de forma estatística, em que analisei um evento e, por sua repetição, pude induzir o resultado. Método limpo, pura matemática, com uma pitada de espiritualidade. Uma semana depois de ter me mudado para o apartamento ao lado do dela, comecei a ouvir barulho de descarga toda vez que eu ia ao banheiro. Era eu terminar de mijar, e ouvia a descarga dela. Ou estava escovando os dentes e idem. Ou eu havia acabado de dar descarga e em seguida ela fazia o mesmo. Peguei um bloco de anotações e comecei a registrar a frequência disso: fomos ao banheiro ao mesmo tempo 57 vezes em três semanas. Estamos ligados.

Por conta disso, a imagem dela defecando começou a frequentar meu imaginário. Chega a ser excitante pensar que, enquanto estou ali sentado, colocando para fora meu bolo fecal, ela está a apenas uma parede de distância de mim, de costas, fazendo a mesma coisa, talvez não lendo os mesmos livros que eu, ou completando os mesmos quadrados das palavras cruzadas, mas ainda assim está ali, igual a mim, esperando por mim. Mole, duro, consistente, mau-cheiroso, marrom, amarelo, avermelhado, pastoso, pequeno, grande, grosso, fino, curvo, reto, rachado, incólume. Como será a bosta dela? A bosta diz muito sobre uma pessoa, e não há como pensar que ela não faz essas coisas. Sinto pena dos rapazes que julgam que seus amores não defecam. É belo, ora. É a natureza funcionando. Ao invés de a imaginar santa e sem cu, prefiro pensar que ela faz um lindo cocô, uma obra de arte, como o primeiro cocô de um bebê num penico, em que todos comemoram felizes a proeza da criança.

Talvez já amanhã eu comece meu próximo passo: a aproximação. Ela será minha, sem dúvida. Esforcei-me semana retrasada para parecer aprazível aos seus olhos no elevador e acho que isso surtiu efeito. Ela me cumprimenta sorridente agora, aquela fileira de dentes brancos os quais lamberei com vontade logo logo. É fácil: nada de conversas sobre o tempo, ser original, falar algo que a faça lembrar de você mais tempo do que o necessário para o esquecimento, ser ousado mas não tarado. No cotidiano veloz que nos toma é impossível uma impressão durar muito, mas um esforço a mais já conseguiu me marcar. Ah, o sorriso dela...

Segui-a durante dois dias, conheço seu trabalho, a casa de sua mãe, e até nome, residência, idade e religião do imbecil que a corteja. Ela não gosta dele, sei que não. É só um mané. Tomara que não fique em meu caminho...

Os próximos dias revelarão se obtive sucesso ou não, diário, espero voltar com boas notícias.

Meme literário

2009-01-15T17:00:00.000-02:00

Memes são recursos novos aqui no Zaratustra tem que Morrer. Inéditos. Não vou muito com a cara deles pois me cheiram àquelas maldições que constantemente passavam no flog e aqueles caderninhos de meninas de 10 anos que, querendo saber sobre a vida das pessoas e saciar suas pequeninas curiosidades demoníacas, organizavam um verdadeiro interrogatório nas muitas páginas dos cadernos de brochura. Acho que foi aí que tive o primeiro contato com a palavra idem, que nos dias de hoje me atormenta devido às regras da ABNT para citações.

De qualquer maneira, esse meme é sobre um bom assunto: literatura. A pessoa que o passou a mim, mesmo não o fazendo diretamente, foi a Marina, do blog Do fundo do mar.

1. Livro/Autor(a) que marcou sua infância:

As Fábulas de Esopo, lógico. De que outra maneira eu aprenderia tão rigorosamente como se interpretar uma metáfora? ou como um texto, em toda a sua desenvoltura e estrutura, deve conter um objetivo em si, ou, mais simplificadamente, para crianças, uma moral? Não há como não achar uma aplicação prática em histórias tais quais A raposa e a uva, A tartaruga e o lobo, e por aí vai. Atualmente, capitalistas transformaram essas histórias em uma espécie de auto-ajuda "do-it-yourself" para alcançar maiores lucros e ser alguém "respeitável" nessa complexa sociedade em que vivemos. Oh.

2. Livro/Autor(a) que marcou sua adolescência:

Fico dividido entre Machado de Assis e George Orwell. Ambas as escolhas se devem a capacidade destes autores de saber desnudar a realidade diante de nossos olhos tão afeitos à ingenuidade e à cegueira. É triste, no entanto, que coloquem Machado para ser lido tão cedo nas escolas brasileiras. Os pobres aborrecentezinhos mal sabem desvendar as linhas truncadas, a ironia fina e a metalinguagem da pessoa que julgo ser o maior escritor brasileiro. Guimarães Rosa que me perdoe, apesar de também ser incrível. No tocante a Orwell, considero-o um gênio, por saber fazer poesia com coisas sérias e tristes. É assim que vejo 1984: uma grande angústia e desespero presos dentro do ser, incapazes de se libertar devido à brutalidade de "botas" que massacram o pobre coitado. Um dos poucos livros que me fizeram chorar.

3. Autor(a) que mais admira:

Aqui também me divido: fico entre Rubem Fonseca e Milan Kundera. O primeiro por seu histórico de vida, um delegado que passou a escrever, e de forma brilhante, adianto. Cada história sua, cheias de mistério, violência, instinto, aquele ar soturno, são como um longo fôlego tomado antes de se dar conta do óbvio: o ser humano é cruel. Recomendo a leitura do livro 64 Contos de Rubem Fonseca e A grande arte. Milan Kundera é um escritor tcheco do século XX, famoso por seu A insustentável leveza do ser. Não há como resumir um livro desses, é simplesmente uma aula, uma aula sobre a vida, sobre sentimentos, amores, dores, a relação da linguagem com a sociedade e as sensações, e até história e geopolítica. Kundera parece ser alguém que entende o ser humano, de cabo a rabo. Outro que me fez chorar. De depressão. Livro pesadíssimo.

4. Autor(a) contemporâneo:

Colocaria Rubem Fonseca aqui novamente, por seu ultrarealismo. Tenta-me colocar, também, Gabriel Garcia Márquez e José Saramago, por sua "latinidade" e variedade de temáticas.

5. Leu e não gostou:

Queridinhos dos aficcionados por rankings de bestsellers da Veja: Marcos Zusak e Khaled Hosseini. Não li A menina que roubava livros, livro em que, provavelmente, Zusak está mais maduro como autor, já que todos falam bem do livro. Porém, a obra dele lida por mim, Eu sou o mensageiro, é a perfeita tradução de: "tenho 18 anos e quero ser escritor!!!", sem, no entanto, saber nada sobre escrever. Tenta ser moderninho mas acaba sendo patético. O caçador de pipas, de Khaled Hosseini, é um amontoado de clichês que não me comoveram nem por um segundo. Não vou nem citar Dan Brown para não ser repetitivo.

6. Lê e relê:

Ficção científica. Qualquer coisa de Isaac Asimov. Já leram a trilogia Fundação? Também cito Robert Heinlein com seu Um estranho numa terra estranha, que foi uma de minhas melhores leituras (o melhor final que já li, junto de Admirável mundo novo). Leio e releio Voltaire também, para ter em mente sempre o significado da palavra "sarcasmo". E na esteira desse sarcasmo hilário, a fantástica obra de Douglas Adams: Guia do mochileiro das galáxias e suas continuações.

7. Manias:

Antes de começar um livro sigo sempre um leve ritual de ler primeiro as informações sobre o autor e a obra. Depois escolho uma página qualquer, ao acaso, e leio algumas partes, para ver se o estilo do autor me é aprazível. Se eu gostar do livro, vou me preparar para ler seu final como se estivesse me preparando para encontrar a menina mais linda da cidade: é a parte mais especial do livro, a que vai me deixar deprimido, como usualmente acontece, tanto pelo texto acabar de forma triste, como pelo fato do livro ter acabado; ou que me deixará feliz, no caso de acontecer algo extremamente bom aos protagonistas. Vou confessar que adoro quando isso acontece. Autores são meio sádicos, sempre fazendo seus personagens sofrerem.

8. Quero ler em 2009:

Em 2009 darei seguimento às leituras de Saramago e Gabriel Garcia. Encontro nos dois similaridades à minha maneira de escrever. Ando lendo Amor nos tempos do cólera, ao que será seguido, provavelmente, por O evangelho segundo Jesus Cristo, do Saramago. Gostaria também de ler O Filho Eterno, de Cristovão Tezza, que ganhou muitos prêmios em 2008. Umberto Eco, Douglas Adams, Carlos Ruiz Zafón, entre outros, também estão na mira. Além dos livros de Direito...argh...

Bem, é só. Também não irei passar esse meme adiante. Mas para quem se interessar por ele, sinta-se à vontade e mande ver no ctrl c+ctrl v, é uma boa experiência!

Morte e vida: eternos

2009-01-12T23:48:00.003-02:00

Desde que o mundo é mundo, as culturas de diferentes povos tentam definir, à sua maneira, o papel da vida e da morte e suas influências no cotidiano das pessoas e em sua religião, dentre outros aspectos.

Aprende-se, na escola ou em qualquer ensinamento mais aprofundado da vida, que, primeiramente, os homens pré-históricos nem enterravam seus mortos, deixavam-nos apodrecendo a céu aberto. Aprende-se como os egípcios cultuavam a morte, com suas mumificações, Livro dos Mortos, Anubis, esperança de que o morto retornasse à vida. Os gregos, por sua vez, desenvolveram o conceito de Hades e Elíseos, paisagens tão bem definidas nas palavras de Dante, que vão desde o Caronte até Giudecca, passando, inclusive, pelo rio Estige, onde perdemos consciência do que fizemos em vida. Os cristãos vieram com o Paraíso, o Limbo e o Inferno. Os ateus enterraram tudo isso e esclareceram, convictos e apoiados por suas crenças científicas, como apenas viramos comida de verme depois da morte. É interessante notar que cada conceito de morte importa um tipo de vida e vice-versa, numa relação de causalidade: o que se faz em vida, ecoa na morte.

No entanto, é indiferente ao contexto cultural, científico, social e religioso com que se analisa a morte e a vida que eu e alguns amigos, no dia 17 de Agosto de 2008, comemorávamos meu vigésimo aniversário. A festa, inicialmente caseira, com direito a bolo, torta, parabéns para você e esse tipo de ritual, logo se tornou uma bela comemoração, assim que saímos de casa e nos dirigimos ao Zerão, um parque público com pista de caminhada aqui de Londrina. Neste dia houve um show, bancado por um excelente programa de incentivo à cultura da Prefeitura, da banda Terra Celta, aberto ao público.

Foi um belo show. Apenas quem conhece a banda sabe que tipo de energia contém uma festa dessa: é um belo remédio contra depressão e uma forma fantástica de se integrar socialmente. No show do Terra Celta, todos dançam, desde a senhora mais circunspecta até o metaleiro mais rabugento. Todos parecem ser contagiados por algo tão simples e primordial: a comemoração da felicidade, a celebração da vida. Você já se deu conta de que está vivo hoje?

Terra Celta @ Zerão (17/08/2008): dança e diversão regados a cerveja e rum, mesmo no Inverno, estação símbolo da morte (assista ao vídeo após terminar a leitura)

O show começou no final da tarde e só terminou quando estava bem escuro, não por cansaço de ninguém, mas simplesmente porque faltava luz no local. Ao término, de modo a me envergonhar, fui erguido no ar por algumas pessoas, e então cantaram parabéns para você novamente, dessa vez acompanhado de todos os presentes no espetáculo.

De pernas cansadas e camisetas suadas, resolvemos voltar para casa, todos extasiados pela experiência do recente show. Enquanto caminhávamos, avistamos, do outro lado da avenida, um ônibus de uma faculdade particular de Londrina, conhecida por suas terríveis notas no MEC, lotado de estudantes que haviam ganhado algum campeonato de esporte, em um canto qualquer. Eles desciam do ônibus e gritavam em coro, comemorando seu título. Após me certificar de que entre as pessoas de minha turma todas estudavam em universidade pública, caçoei dos pobres ganhadores, entoando uma canção que aprendera mordazmente tempos atrás (não citarei o nome da faculdade):

Ô _____ ! Só pra lembrar:
Dia 5 tem boleto pra pagar!

Apesar da idiotice da brincadeira, ali estavam apenas alguns saudáveis jovens, brincando, se divertindo, comemorando a vida. De qualquer maneira, ainda sinto pena dos caçoados, que silenciaram sua comemoração após nossa pequena baderna.

Continuamos andando, e foi então que ocorreu uma intrigante contradição. Ao nosso lado esquerdo estava um cemitério, e do outro lado se encontrava uma funerária, que sempre acolhe pessoas que perderam alguém, dispostas em alguns bancos de sua varanda. Famílias desconsoladas e de olhos vermelhos e inchados.

O silêncio se instalou subitamente entre minha turma. Uma incauta de nosso bando, por descuido, ainda falava alto no instante, pois não avistara os condoídos que ali se encontravam, a chorar seu morto. O safanão que ela recebeu de uma outra pessoa de nossa turma, para que se inteirasse da situação, foi digno de um puxão-de-orelha severamente maternal. Calou na hora.

Ali estava o fim da celebração da vida e da felicidade. A despeito da comemoração de meu mais um ano de vida, de um alegre show, da dança de deixar as pernas doloridas, do álcool, da gozação com outras pessoas e da própria condição de juventude, que supostamente ignoraria qualquer convenção e desrespeitaria qualquer ato solene de nossa sociedade, numa amostra de imaturidade e rebeldia, havíamos, no lugar disso, nos calado, em respeito à dor alheia, em prol de algo que sabíamos sério, não sério como um assunto acadêmico, uma decisão política ou acontecimento global, mas sério no sentido inescapável da palavra, no sentido da inevitabilidade de um fato, que sabemos que irá ocorrer a cada um de nós. Nossa própria maneira de lidar com a morte, após a exacerbação de nossa alegria em vida, era permanecermos quietos, cabeças baixas, reflexões internas.

Este fato ficou gravado em minha mente como um símbolo da maneira com que minha geração lida com a morte: um fato alheio, estranho, tão presente e tão real, como prega a mídia, tão perigosa e ameaçadora, como nos fazem crer os programas policiais, tão solene e simbólica, como se depreende dos poemas aprendidos para o vestibular. A morte ganhou contornos burocráticos, banalizada em meio a homicídios, latrocínios, guerras de facções, guerras entre israelenses e palestinos, guerra, guerra, erros policiais, PMs que atiram a torto e a direito, bandidos menores de 18 anos de idade, que matam por diversão.

E em sua confusão semântica, mais do que anunciada e estudada, acabamos por esquecer o que é, de fato, a morte: apenas mais um capricho da Natureza, tanto quanto a vida, que fazemos valer menos do que alguns trocados. Menos do que uma boa lembrança de que se está vivo e pronto para viver. Pensamos mais em dinheiro e sexo do que no fato de que vivemos e vamos morrer. Ou talvez seja por isso mesmo que pensamos tanto em dinheiro e sexo?

Não me interessa o que vem após a morte. Não me condiz saber como irei morrer. A única coisa que me interessa, e digo isso porque quero saber como devo me portar na hora de estar morto, é saber o que resulta da morte, qual dos dois lados, daquela famosa máscara de teatro grega que bem nos define, a persona, deve prevalecer: riso ou choro?

Acima das folhas uma rainha (parte 2)

2009-01-09T21:32:00.002-02:00

Acompanhe:

Parte 1

______________

“O que tanto olha aí, Leandro?”

“Olhe bem, é uma bela rosa, não acha: vistosa, reservada, atraente?”, sugeriu Leandro, acariciando as pétalas, e, levantando-se de onde ajoelhara, estendeu os braços ao redor, “Aliás, tudo isso aqui, é um belo jardim”.

“Coisas da sogra, exigente…”.

“Que nada, é bom gosto!”.

“Se você acha. Eu também gosto, muito mesmo. Cuida bem dele, tá certo? é pra isso que te pagamos”, sentenciou, mordaz.

“Com todo prazer do mundo, dona”. E, destacando do caule um botão já florido e em vias de se exaurir em vida, entregou-o a Andrea Ortiz, que abandonara o tom mordaz para assumir uma face rubra e surpresa, à maneira da linda rosa, “Apesar de linda, tem seus perigos, os espinhos, mas já os retirei para a senhora, para não se machucar…”.

•••

A lembrança abandonou-o tão rápido surgiu. Olhou-se no espelho indiferentemente, sem emoção, como só um homem sabe fazer. Estava nu. Seu olho, sombreado por uma disforme marca roxa, era a única lembrança que portava de uma enxurrada de socos e cotoveladas, lembranças deixadas com vigor por Joaquim.

“Incrível como esses filhos da puta sabem bater e não deixar marca”, constatou Leandro, ao examinar o resto do corpo.

Não pretendia dar queixa do policial. Perda de tempo crer que se tem direitos contra o Estado. Leandro acreditava que havia ganhado aquela batalha, pois fora libertado do interrogatório, e não preso. Não se prende ninguém sem acusações consistentes, pensava. E por mais que duvidassem dele, seguiu a lógica, estava claro que nenhuma prova possuíam.

“Vão me seguir como gato-e-rato, mas não vão me pegar. Sei que estão aí fora. Bastardos”, pensou consigo mesmo.

Foi quando a campainha tocou, precipitando-o.

Ao abrir a porta, Leandro encarou Batista sem piscar, mas não ousava supor que este fazia o mesmo, pois usava óculos de sol. Aliás, nada se podia supor sobre aquele homem, posto que era como uma rocha estática e enigmática, o que assustava Leandro. O bigode negro e espesso, que se sobressaltava da figura, bem penteado, subitamente se moveu:

“Só quero bater um papo, estou sozinho”, convidou-se Batista, voz tonitruante.

Leandro meneou a cabeça em direção à sala, rendido, mas sem totalmente se entregar:

“Bater é com vocês mesmo…”.

“Perdoe o meu parceiro, o Joaquim, sempre repreendo sua impulsividade”. Sentou-se, tirou os óculos e, lentamente, começou a limpá-los com o paletó. Tinha grandes olheiras. Continuou: “Já notou como é arrogante? Fala como se estivesse no século passado, na segunda pessoa, e nem sei se é do Sul. É cheio de modos, formalismos, e acha que pode sair batendo em qualquer um para conseguir o que deseja. Não é abominável?”.

“Percebi. É, sim, senhor.”.

“Não estou aqui para fazer-lhe mal, embora você esteja naturalmente com um pé atrás. Pode se tranquilizar”.

“Está aqui para que então?”

“Hoje fui informado de algo estranho. Pelo que parece, você e Andrea Ortiz eram bem… “próximos”, foi o que me disseram, você sabe, fofocas assim correm rápido, ainda mais quando é a respeito de uma senhora de tão alta estirpe”. E perscrutou Leandro, ansioso de sua reação. Frustrou-se, no entanto:

“Eu era próximo da Dona Andrea tanto quanto um jardineiro deve ser de quem o emprega”, pontuou impassivamente o jardineiro.

“Sim, entendo”, conformou-se Batista, “você sabe, preciso ter certeza, é um caso de repercussão nacional, a imprensa nos pressiona todo dia com essas manchetes espalhafatosas…´crime do século´ para cá, ´onde estará Andrea Ortiz?´ para lá” e emendou “agora vou me retirar. Gostaria de elogiar seu jardim, você tem uma linda roseira, sabia?”

“Obrigado, policial Batista”, respondeu secamente Leandro, com uma ponta de orgulho, porém.

Acompanhou o oficial até a porta. Ao abri-la, notou que Joaquim estava parado ao lado de seu jardim. Sorria causticamente e, teatral, deu um aceno de mão a Leandro. Batista gritou:

“Joaquim! Você por aqui! está admirando o jardim do nosso amigo jardineiro? Estava agora mesmo elogiando a roseira dele”.

“Ah, é?”. Olhou ao derredor, sedento, e, ao achar o que procurava, mal se conteve: “Esta aqui?”.

Na primeira pisada, Leandro apenas arregalara os olhos, incrédulo. Caules quebrados. No segundo pisão, seu queixo caíra e as mãos pendiam sobre a cabeça, em sinal de desespero. Espinhos partidos. No terceiro golpe, flores destruídas, o jardineira gritava, insano. Batista, displicente, comentou:

“Que maldade, Joaquim. Onde já se viu destruir o jardim de um jardineiro tão dedicado…Leandro? Por que parar? É só uma brincadeira de Joaquim, acalme-se, pare de gritar. Aliás, sabia que rosas são as flores preferidas da desaparecida? Sabia, hein?”

Num momento racional, Leandro não saberia explicar o que aconteceu consigo naquele instante, provavelmente apenas responderia o que sua mente suporia mais óbvio para uma pergunta sem resposta “apaguei…”. A realidade, contudo, se configurava menos opaca, e se dera da seguinte maneira: os sons ao seu redor silenciaram, sua visão focou apenas dois alvos a sua frente, bem destacados e delimitados, seu cérebro parou de raciocinar e todo seu corpo parecia apenas obedecer uma ordem primal e natural, ditada por algo dentro do homem a muito adormecido e com forte sede de sangue: matar. Não sabendo de qual dos dois deveria dar cabo primeiro, acabou por escolher, talvez instintivamente, talvez por ordem de maior ódio, Joaquim.

Foi interrompido, no entanto, por Batista, que passara uma rasteira no descontrolado Leandro, incapaz de enxergar algo além de sua quase-vítima. Batista imobilizava Leandro com o joelho, pressionando-o para baixo com seu peso de pedregulho. Para deixá-lo ciente da situação, aproximou seu rosto da nuca do jardineiro, e sussurou ameaçador:

“É assim que você ataca suas vítimas, seu pervertido? Você se julga muito esperto, não é? Acha mesmo que não vamos pegá-lo? Está tudo na cara. Tudo o acusa, jardineiro de merda. Onde você escondeu o corpo dela? Hein? Diga algo! Chega de mentiras, assassino!”

•••

Olhavam-se através do espelho, deitados. Mais do que isso: admiravam-se. Em meio à ardente conjunção de corpos, aos fluídos e à fruição, ao calor do beijo molhado e ao carinho da leveza de seus dedos e arrepio de suas peles sensíveis, descobriram que podiam amar além do que julgavam ser amor. E sabiam ser amor além do que o tesão de uma recente paixão - o que de fato era - acusava. Era amor e era paixão, combinados, uma raridade. Saciavam a doce mixórdia num motel, longínquo.

“Estou preocupada”, queixou-se Andrea, levantando a cabeça e deitando-a no peito de Leandro.

“Por quê?”, ele questionou.

“Acho que ele sabe…”

(CONTINUA…)

Parte 3

Acima das folhas uma rainha (parte 1)

2009-01-03T03:40:00.007-02:00

"Um cacto", pensou. Era de fato o que ali estava, no canto cru sem reboco nem toque de felicidade da sala de interrogatório da 8ª Delegacia de Polícia da cidade. O único alento de beleza e naturalidade no minúsculo e feio cômodo de puro concreto era o cacto. Banhava-se em sua refeição noturna de luz de lua através de uma fresta a que com despojo ousavam nomear janela, tal qual prisioneiro que duma estreita abertura recebe seu alimento e comunica-se com outro mundo, o nosso mundo.

Epiphyllum oxypetalum. Era a "rainha-da-noite" e Leandro sabia disso, mesmo algemado, mesmo de um olho roxo e sangue de ferro na boca. Talvez não soubesse latim, mas por amar as plantas sabia muito sobre elas, até por isso, outrossim, entre outros motivos, fosse jardineiro. Noturna por excelência, a belle de nuit florescia graciosa numa parte do dia ambientada miticamente por vampiros, lobisomens, e nem tão fantasiosamente por libertinos, viciados, estupradores e prostitutas de tipos vários. Leandro encantava-se com a rainha-da-noite: a despeito de sua própria condição de cacto, a planta trajava-se da mais cálida aparência. Era uma mulher, guerreira e decidida: famas de durona, agressiva, sob um manto de feminilidade e fragilidade inerente. Leandro, por outras experiências que não a jardinagem, sabia que por mais que uma mulher negue veementemente ser um sexo frágil, é, na verdade, debaixo de inúmeras cascas, uma criança que clama por atenção e amor. Da mesma forma, embora constituída por folhas retorcidas, longas e desengonçadas, e com flores tão arrojadas, alvas, vistosas e prestes a fincar garras no ar, a Epiphyllum oxypetalum é uma dessas coisas da noite que fascinam, como uma paixão fugidia ou um céu estrelado. Uma planta mulher guerreira, cheia de contrastes, a vagar na indecisão hipnotizante entre sutileza e brutalidade (de uma paixão).

Era pena que vossa majestade estivesse entronada num vaso preto de plástico, alçada às alturas por um enferrujado arame preso em ganchos no teto. A única peça a embelezar o ambiente inóspito. Tão presa lá quanto Leandro.

Tudo isso foi pensado pelo jardineiro antes de levar o quinto soco, desta vez no diafragma, para complicar as coisas, talvez para facilitar a vida dos policiais que o interrogavam.

Para si, intimamente, entretanto, Leandro prometera não abrir a boca, o que significava não dizer nada contraditório para não fazer o jogo de seus algozes. Mantinha convicta tal resolução, por mais que lhe faltasse o ar, por mais que sangrasse aqui e acolá, sabia que permaneceria assim mesmo perdendo dentes e durante quaisquer outros atos da vasta coleção de espécies de tortura inventadas pelo civilizado homem. Isso não o impedia, contudo, de saber escapar dessa enrascada:

"O seu cacto...ele precisa de cuidados, senhor", emendou, mal abrindo a boca, após estrépito tapa.

Joaquim, policial novo, viril, de rígido conhecimento e abalado senso de justiça, olhou ingenuamente a planta e depois incrédulo para Leandro. Não a havia notado ainda, vindo a lembrar depois que reclamara do vegetal dias atrás, por lhe atravancar o caminho durante os interrogatórios. Respirou fundo, enquanto puxava uma cadeira e sentava-se junto do jardineiro, milimetricamente perto:

"Meu amigo, talvez seja melhor começares a me ajudar. Quero respostas e sei que as tem, caboclo, portanto, perguntar-te-ei algumas questões e tu as responderá rapidamente, ok?"

Leandro assentiu, enjoado.

"Qual teu nome?"

"Leandro Moreira"

"Idade?"

"33"

"Profissão?"

"Jardineiro"

"Onde trabalhavas?"

"Na casa da família Ortiz"

"Como a casa era?"

"Grande, bonita"

"Há quanto lá trabalhava?"

"Do..dois anos"

"Mataste alguém?"

"Não!"

"Soubeste que a sra Ortiz sumiu?"

"Me contaram"

"Quem?"

"A empregada da casa e depois os jornais, a TV..."

"Soubeste que o sr Ortiz foi encontrado em pedaços?"

"Sim...dias depois, pela TV"

"O que sentiste?"

"Pena, eram tão boas pessoas, eu admirava eles senhor!"

"Responde-me então, pobre homem, por que os mataste?!"

"Não..Não fiz isso senhor..."

"Confessa, melhor para ti!"

"Não posso confessar o que não fiz senhor!"

Um soco acertou a orelha direita, o outro o baço, abafados. O pedaço de homem à frente de Joaquim arfava e babava, aparentemente fora de si. A rainha-da-noite a tudo assistia, bela e impávida, além de fria, da mesma maneira que se encontrava Batista, parceiro de Joaquim, que contemplava o interrogatório encostado no canto oposto do cacto, na aresta do cubículo, ar grave, sisudez ressaltada por bigode espesso e negro, braços cruzados, também banhado em luz de lua.

Leandro, por esta altura, para si e somente para si, pensava qual seria o melhor tipo de solo para acomodar a rainha-da-noite num jardim, que julgava inconcebível faltar em sua coleção. Amava as plantas.

(CONTINUA...)

__________

Acompanhe:

parte 2

parte 3

Já vai tarde, 2008

2008-12-31T14:53:00.001-02:00

É com prazer que me despeço de você, 2008. Hoje, dia 31 de dezembro, você ainda tem algumas últimas horas de vida para aprontar das suas comigo. Nesse lapso de tempo em que reinou, em quantas enrascadas não tentou me meter, hein?

É hoje, à meia-noite, que nos separamos. Você, que será lembrado por mim como o pior ano da minha vida, será definitivamente enterrado no passado.

Talvez seja injustiça da minha parte julgá-lo assim, mas de que outra maneira o poderia tomá-lo por? É lógico que jogo em suas costas responsabilidades pertinentes a mim. Por serem minhas mesmo, vou sempre identificá-las sob a égide de seu tempo, quando elas tiveram lugar, quando ousaram acontecer.

Não me esquecerei de que, em seu tempo, quase traí a pessoa que mais amo. Não me esquecerei das leituras que me mergulharam em abismos, figura que passou permanentemente a fazer parte de meu imaginário, e da qual pareço nunca mais sair. Nunca esquecerei a aflição que é saber possuir uma outra família e saber que de fato ela não existe, pois nunca teve vontade de se reunir. Não olvidarei todas as tentativas de conseguir alguma dignidade e independência, todas negadas por empregadores que esperam pessoas com uma qualificação adquirida sabe-se lá aonde, sabe-se lá quando. Todas as recusas, todas as desculpas, toda a indiferença. Destas não esquecerei. E que dizer então da maior das perdas: meu porto-seguro. O lugar em que vivia, subitamente desmanchado pelo egoísmo e mesquinharia de algumas poucas pessoas. Tudo isso é, infelizmente, inesquecível, pelo que insisto em marcá-los a ferro com seu número, 2008, para que de minha memória nunca mais escapem, para que erros iguais eu não venha a cometer.

Não desmereço as coisas boas que me trouxe, embora poucas, tendo que reconhecê-las aqui: adquiri experiência. Como gosto de afirmar, da dor e da luta proporcionadas por você a mim, evoluí. Sou uma pessoa melhor, cada vez mais lúcida, mas ainda sei que falta muito para alcançar os patamares que almejo. Meus laços se fortaleceram e se estreitaram. Minhas amizades se resumiram a poucas pessoas, pelo que pude reconhecer melhor quem é confiável e quem não é, visto que já experimentei muito desgosto por aí.

É por isso mesmo que, em meio às desgraças do segundo milésimo e oitavo ano depois do nascimento de Jesus Cristo, faço questão de ressaltar pessoas como a minha namorada Ana, sempre a me apoiar, e amigos como Fabrício, Wilson e Renan, sempre a me compreender, dentre outras pessoas, sempre a me alegrar. De minha mãe, pai e irmãs então, não tenho nem o que falar, são minha sustentação e aquele empurrão necessário. Obrigado a vocês, que são o acerto de 2008 e de muitos outros anos.

Sobrevivi a 2008 e a meus próprios vícios e defeitos, os quais vou vencendo aos poucos, com firmeza. Que de um ano tão cheio de frustrações eu tire a força necessária para encarar um próximo ano, dessa vez mais cheio de esperança, com chances mais palpáveis.

Aguardo você, 2009, e não lhe darei trégua, enquanto não atingir o que busco. Pode vir com tudo, sem medo!

Tom Waits - Rain Dogs

2008-12-21T22:52:00.001-02:00

Vez ou outra bate-me um gostoso vício por música, clipe, álbum, ou o que quer que seja, de determinado artista. Fico vezes sem conta ouvindo e ouvindo e dessa tarefa não canso, até que o vício seja substituído por outro trabalho, o que me insere num círculo vicioso saudável. A vítima da vez é o clipe ao vivo da música Rain Dogs do Tom Waits. Gosto da iluminação de cabaré, do estilo de trupe circense dos músicos, com uma pitada de jazz, blues e cultura cigana. Mas, sobretudo, gosto da figura Tom Waits, seu estilo elegante e urbano, mesmo quando exala certa decrepitude. Recomendo assistirem!

Oh how we danced.

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Aproveitando para dar algumas notícias: consegui me mudar: um apartamento de um quarto, simples, bonito. Agora passo férias em S. J. do Rio Preto/SP e logo retorno com a assiduidade dos textos. Vem coisa boa por aí.

O porquê do nome do blog

2008-12-13T15:30:00.001-02:00

Alguns leitores, por vezes, e com razão, param-me e indagam:

“Por que seu blog se chama Zaratustra tem que Morrer?”

A pergunta, feita com a mais sincera curiosidade, embaraça-me, pois às portas de completar seu segundo aniversário (sim, dia 25 de Janeiro!), não há nenhum post no blog a respeito disso.

Não que as tentativas certas já não tenham sido executadas. Pelos mais diversos motivos, contudo, o resultado não chega aos olhos dos leitores: ora falta-me criatividade e oportunidade para escrever sobre o assunto, ora meu dedo leve esbarra na tecla Power do teclado fazendo eu perder todo o conteúdo do texto, ora a Providência simplesmente me toma por teimoso e me manda um raio à cabeça. Não é por motivos assim, entretanto, que deixarei de tentar explicar algo que merece ser explicado. Afinal de contas, o nome do meu blog é sua principal janela.

É preciso salientar, antes de tudo, que em seus meses mais primitivos, o nome do blog era Zaratustra me Contou, num reflexo do mais pueril daquela fase de adolescentes estranhos que idolatram Nietzsche. No caso em questão, brincava com o título do livro de autoria do filósofo já citado, Assim falava Zaratustra¸ livro que fascinava meu desejo de contestação: ótima leitura para aqueles que almejam enxergar o mundo de uma óptica diferente, isenta de amarras éticas e morais, trajadas sob o manto sagrado das virtudes, capazes de engessar uma sociedade em bases sólidas e retrógradas, identificadas ora sob ferro e sangue, ora sob preces e terços.

É em Assim falava Zaratustra que Nietzsche se fantasia de Zaratustra, profeta e filósofo, e se põe a pregar suas observações sobre a vida, a morte, o pensamento, a sociedade e suas perspectivas, exaltando o que julga ser correto e sensato e atacando aquilo que abomina. Fascinei-me, inicialmente, com a visão dura e fria com que Zaratustra encarava as coisas, desprovida de sentimento, desprovida de qualquer coisa, pois uma visão niilista.

Em Setembro de 2007, entretanto, o nome do blog passou a ser Zaratustra tem que Morrer. De onde partira todo esse antagonismo?

Foi durante todo o primeiro semestre de 2007 que eu tive aulas de Ética, com um ótimo professor chamado Bianco. Nessas lições, fui inserido nos estudos da ética e da moral, ou seja, dos limites do ser humano, no que diz respeito aos seus atos potenciais e quanto ao seu próprio conhecimento; além do estudo das lógicas, a maneira como se ordena esse conhecimento. Durante esses ensinamentos, obtive contato com o estudo da lógica dialética, na qual não me alongarei em explicações, que podem ser conferidas aqui, mas que, resumidamente, posso conceber como “a contradição de idéias que leva a outras idéias”. O entendimento disso pode ser feito a partir de um exemplo contrário e prático, disposto bem a sua frente. Esse monitor com que você me lê, leitor, recheado de softwares, hardwares e etc, nada mais é do que o desenvolvimento da lógica racional, matemática, binária, do 0 e 1. Tal lógica envolve a essência da negação, da exclusão. A não pode ser não-A, eles se excluem, 0 não é 1 e vice-versa. Na lógica dialética, contudo, A e não-A não se excluem no todo, eles podem resultar em algo novo.

A aplicação social desse conceito merece a análise do momento pelo qual eu passava então: mudara-me para Londrina, para cursar a faculdade de Direito, separando-me, para isso, de mãe, pai, família, namorada, amigos e lar. Sem referências para me amparar, só pude contar comigo mesmo, com minhas próprias forças. Não havia quem me consolasse, quem fizesse as coisas por mim. Eu estava sozinho.

E foi nesse cenário que compreendi o sentido da “luta”. Não vá se fazer de ignorante, leitor, e imaginar que falo de combates corporais. Não. Falo de luta no sentido de superação, no sentido de ter leões em seu pescoço, cada um representando um enorme problema, e você ter de tirá-los dali, a qualquer custo, caso não queira tombar. Naquela época, apinhavam-se em meu corpo inúmeros leões, de dentes afiados, garras dilacerantes e tão pesados quanto todas as responsabilidades às costas de Atlas.

Voltando um pouco em nossa explanação, tínhamos Zaratustra, o profeta que vivia no topo de uma montanha, pregava a morte de Deus e contentava-se em proclamar a vinda do Super ou Supra Homem (por favor, não pense em Clark Kent), um ser perfeito que seria a evolução do ser humano como o conhecemos hoje, aquele que transita na rua ao seu lado todo dia.

Passei a negar essa visão de Nietzsche e a não concordar mais com ela. Percebi que a filosofia do alemão baseava-se em uma lógica matemática, racional, mecanicista, em que duas contradições não poderiam sobreviver no mesmo espaço. O Super Homem de Nietzsche significava a exclusão do homem normal, defeituoso.

Passei a conceber a fraqueza como ponto primordial do homem. Sim, a fraqueza. Sem a fraqueza, o homem não teria consciência de seus defeitos, de seus vícios, de suas desvantagens, e jamais poderia evoluir, à base de sangue, suor e luta. É com a vergonha que o homem possui de sua fraqueza que ele pode decidir-se a evoluir e a lutar, dando lugar a um ser superior, sim, porém advindo de uma lógica dialética, da contradição, da superação. Não é simplesmente um conceito excepcional de um ser superior que nega seu passado e toma o homem que fora com desprezo e negação.

O óculos quebrado na imagem do topo da página nada mais é do que isso: a superação. A quebra da fraqueza.

Envolto em problemas e cansado, pude negar Nietzsche e sua visão niilista e estóica. Pude me afirmar em mim mesmo, e acreditar na fraqueza, na luta e na superação. Não há o forte sem o fraco. Pude acreditar na lógica dialética e vencer meus próprios leões, acreditando na minha própria força.

Não é na profecia da vinda de um ser superior que o ser humano precisa acreditar. Tampouco na existência de um Deus que nos substitua na persecução de nossos desejos. O ser humano precisa acreditar em si mesmo e em suas capacidades e potencialidades. E então poderá fazer milagres. Precisa acreditar no poder de seu sangue, suor e lágrimas.

E, acreditando que a figura de Zaratustra representava toda uma destruição e uma descrença e a impossibilidade de existir um mundo onde as pessoas tivessem a ambição de melhorar em alma e garra, que proclamei à blogosfera e a todos que tivessem olhos para me ler e ouvidos para me escutar, não sem alguma tristeza e compaixão antes: ZARATUSTRA TEM QUE MORRER!

E esse tem sido o objetivo do blog desde então.

De elegias e epifanias não vive um rabecão

2008-12-09T21:24:00.001-02:00

Dirigia por uma sinuosa estrada à beira de um penhasco. À esquerda, um denso paredão de rocha o espremia de encontro com o nada. Abaixo do nada, um mar revolto se rebelava contra pedras pontiagudas, quebrando-se em violentas ondas. Não era de se surpreender que estivesse nublado e umidamente gelado.

Avistando um acostamento margeado por um guardrail, parou o veículo. Desceu. Vestia terno, gravata, meias e sapatos pretos. Não fosse a camisa branca e a palidez doentia de seu rosto, dir-se-ia que era a própria encarnação das trevas.

Olhou para o carro, enquanto o contornava pela frente. Algumas manchas de terra no parachoque o chatearam, Acabei de limpar, desgraça, pensou. A Belina preta reformada tinha um ar soturno e solene. Sua compleição angular e comprida consistia numa imponente e volúvel lembrança fálica, embora cérebro nenhum captasse claramente isso. Era irônico que fosse um rabecão.

Ao encostar preguiçosamente na porta do passageiro para admirar o mar revolto, bateu três vezes no vidro de trás. Após algum tempo, ouviu outras três batidas vindas de dentro do automóvel.

O porta-malas está fechado, porra, reclamou uma voz rouca.

Ah, é, esqueci. Vou abrir.

A coisa pálida e fria se prostrou ao seu lado, ainda de olhos semicerrados devido à claridade súbita a que fora submetido, mas aos poucos hipnotizado pelo vaivém do raivoso mar. Vestia um belo terno.

Caramba, faz só dois dias e já estou morrendo de saudades de visões como essa.

Achei justo que um navegador tivesse direito de ver mais uma vez seu meio natural, respondeu o motorista. E, além disso, você não está morrendo de saudades, você está morto de saudades.

Você é o quê? A Morte?, questionou o morto, momentaneamente irritado.

Não, eu só dirijo o rabecão.

Eu não imaginava que eu pudesse falar com alguém depois de morto. Para mim, quando eu morresse, eu simplesmente estaria…morto.

Ah, acontecem coisas realmente incríveis depois que você morre.

Tipo o quê?, ansiava em saber o de cujus.

Sei lá, descubra sozinho - e o motorista julgou ver um brilho inexistente se extinguir nos olhos sem vida do frustrado morto. Ele arriscou perguntar, após minutos em silêncio contemplativo:

É muito ruim…? Você sabe, ser enterrado.

Não sei, quem sabe isso é o coveiro, e não converso com ele desde que descobri seus estranhos hábitos sexuais.

Desse jeito você não me anima!, queixou-se a coisa.

Você não tem anima mesmo, hehe!, ironizou e prosseguiu, dessa vez sério: Vamos embora, não quero atrasar a entrega.

Ótimo, morto delivery, é o que me restou.

Peraí, no banco da frente não, presunto, pode voltar lá para a sua caixa.

Saquei, é uma coisa meio Morto in Box então?

Engraçadinho, vamos logo.

Logo voltaram para a estrada sinuosa, achatados entre rocha, mar, asfalto e pesadas nuvens. O defunto havia deixado o caixão aberto, e não demorou até que sentisse vontade de dialogar.

Vai. Me diz qualquer coisa, preciso saber um detalhe. Vai haver algum julgamento? Uma coisa cristã com São Pedro ou então algo mais pagão, à la Dante? Quem sabe até algo budista, uma balança?

Bem, eu sei de pouca coisa. Você não vai ficar muito tempo ocioso. Lógico que terá de se despedir dessa construção carnal, isso é só um recipiente, mas vai ganhar um novo, relaxa. Oroborus, entende? A cobra comendo o próprio rabo.

Oro o quê? que sacanagem é essa?, exclamou sem compreender.

Esquece. Mas veja pelo lado bom, pelo que sei, ninguém vai dar a mínima para sua religião em vida e pelas besteiras que você cometeu. Suponho que sejam muitas.

Algumas… Sabe, eu sonhava com aquela idéia de perpetuação do seu melhor momento, daquele dia mais fantástico em vida. Um verdadeiro paraíso.

Ah, é? E o que seria? O dia em que um marinheiro gay tatuou um navio na sua bunda?

Vai se foder. Seria como quando velejei pelo Atlântico. Portos da África, Brasil, Mediterrâneo, e o Caribe, ah o Caribe! Sol, estrelas, lua, as tempestades. Cada monstrão.

Sei. Legal. Mas não. Você é enterrado, apodrece, depois, ao que parece, tem uma certa burocracia. Filas, formulários, essas coisas.

Chegaram numa cidade portuária. O cemitério situava-se em área nobre, alta, donde se via toda a parte baixa da cidade, além do vasto mar, agora nem tão revolto. Pequenas ondas alegravam corajosos que ousavam aventurar-se no poluído mar, enquanto que do lado oposto ao da praia, navios de médio porte atracavam nas docas.

Escuta, agora entra aí no caixão, tem que seguir o combinado, ok? nada de se mexer, simular respiração, abrir os olhos, bater na bunda da amante, esse tipo de coisa.

Eu não tenho uma amante.

Azar o seu.

Eu aproveitei a vida ao meu modo, senhor sarcasmo. Pena que ficarei enterrado e não poderei admirar essa bela paisagem que há daqui.

Deita logo aí, te vejo em outra vida, amigo.

Adeus!

Estacionou o carro no local indicado pelos administradores do cemitério. Dali poucas horas dar-se-ia seguimento ao funeral, o qual seria finalizado com toda a pompa do enterro. Haveria padre, esposa triste, pais aos prantos, irmãos saudosos, amigos desfalcados, quiçá filhos perdidos, sem saber como reagir a essa coisa nova e estranha chamada morte. Haveria também meia dúzia que nada sentiria pelo morto, estando ali apenas pela convenção social que os coagira a tal atitude: um negócio a ser fechado, um amor a ser conquistado, um papel a ser cumprido. Demonstrar dor na hora certa facilita inúmeras situações em vida. Durante a morte, a nada aproveita. Não se pode esquecer das pessoas que estariam ali por puro interesse, atrás de comida, bebida ou, o que seria mais estranho, atrás de um funeral. Há vícios para tudo e tudo aos vícios parece convergir.

Tendo realizado com sucesso seu trabalho, o motorista do rabecão decidira ir direto para sua casa, um pequeno apartamento no subúrbio da cidade mais ao interior. Lavaria o rabecão novamente, sob pena de sofrer advertências do chefe metódico. Não permaneceria durante o enterro, por mais que tivesse simpatizado com o navegante morto. Aborreciam-lhe os choros, os prantos, a dor, a perda, os interesses e os vícios. Irritava-lhe a sensação de fim de mundo. Pena que não soubessem de nada, pensava.

Estou de saco cheio dos vivos, sentenciou.

E dirigiu seu rabecão preto pela estrada vazia.

Uma geral sobre filmes e vida pessoal

2008-12-06T19:14:00.003-02:00

Quase já me arrependo de ter feito o Top 5 Filmes que marcaram 2008 tão antes do fim do ano. O horizonte parecia não trazer nada inovador, mas eis que me aparecem Quantum of Solace e Antes que o Diabo Saiba que Você está Morto (que, apesar de lançado em 2007, só estreiou no Brasil em 2008). Não sendo suficiente, ainda ouço ótimas críticas de Queime Depois de Ler, Vicky Cristina Barcelona e Gomorra. É por isso que eu digo: top 5 são efêmeros.

···

Guardadas as devidas proporções, é interessante aproximar as temáticas de O Sonho de Cassandra e Antes que o Diabo Saiba que Você Está Morto. Ambas tratam da concepção do remorso, da culpa e do castigo resultantes da prática de um crime. Tudo envolvido num drama denso, com aquele ar que se diferencia dos temas estáticos que permeiam os dramas atuais (como filmes de mulheres de meia idade infelizes) e, além de tudo, trazem um interessante debate ético sobre a relação homem-dinheiro/poder. Obviamente, os diretores dos dois filmes (Woody Allen no primeiro e Sidney Lumet no segundo) beberam grande parte de sua fonte na, infelizmente, manjada obra-prima de Dostoiévski, Crime e Castigo. Longe de mim falar mal desse livro, o qual recomendo de pronto, assim como os filmes.

Tendo sua obra como modelo para inúmeros artistas, Dostoiévski entrou para o hall da fama, junto de Metallica, Madonna e Lula.

···

Gomorra é um filme italiano que retrata a máfia napolitana, Camorra, e foi inspirado no livro homônimo do jornalista Roberto Saviano (um sujeito que, por expressar a realidade, agora perdeu sua liberdade…não liguem para a rima). Ao que parece, tanto o filme, quanto o livro e a própria realidade disputam pau a pau com a visão brasileira de cinema de “quanto mais cru, violento e hiperbolicamente real, melhor”. Não é por sadismo, mas mal posso esperar para assistir.

···

Prova de que a TV emburrece: desde que a NET liberou o pacote “Estilo” para minha TV a cabo, minhas leituras declinaram consideravelmente. Não é por menos. Quem é que quer saber de Graciliano Ramos, Rubem Fonseca e José Saramago quando se tem Family Guy, Lost, Dexter, Damages, Discovery Channel, entre outros, para me tirar a concentração?

···

Estou procurando desesperadamente um estágio. Se alguém souber de um escritório de advocacia ou um órgão público atrás de um jovem promissor e bem apessoado, avise.

Futuro de V.H.

Um lugar para viver

2008-12-04T12:57:00.002-02:00

- Você sabia que Londrina é a sexta cidade do país com o maior número de prédios?, perguntam, orgulhosos, alguns incautos.

O truque surpreende os desavisados. De fato, a cidade constava num determinado ranking como possuidora de tal status, mas apenas porque um dedicado cidadão havia cadastrado todos os edifícios da cidade.

De qualquer maneira, não seria surpreendente se a segunda maior cidade do Paraná gozasse de semelhante privilégio. Londrina tem muitos, muitos prédios mesmo. É uma cidade média de, aproximadamente, 500.000 habitantes, que teve, durante toda a década de 80 e 90, um fantástico processo de verticalização. Duvida?

Londrina, anos 50

Londrina, começo dos anos 90

Isso é só uma parcial do centro, onde eu moro (lembrando que a cidade só tem 74 anos). Multiplique isso por algum número mais ou menos grande que você esteja pensando e corrija com acréscimo para a nossa década e, tcharam, terá Londrina e seu universo de prédios.

É nesse cenário à la Metrópolis que eu tenho de procurar um lugar para viver, já que ~~Deus e o mundo~~, como alguns sabem, tenho de me mudar até o dia 15/12.

E eu gostaria de partilhar um dado interessante: mesmo com essa cacetada de prédios, acreditam que eu não achei nenhum lugar ainda que valha a pena? Pois é. Não, não sou otário, não.

O mais intrigante é que eu já devo ter visto uns ~~25.000~~ 45 prédios e cada um tem seu jeitinho intrigante de ser.

Aqui no centro a maioria dos prédios se divide em dois aspectos: tem os prédios aposentados que jogam dominó na praça e os prédios estudantes. Os primeiros são bem antigos e os segundos também. Na verdade, eles se confundem. Porém é fácil perceber um prédio aposentado, pois ele o olha com aquela cara arrogante, sem tolerância alguma. Prédios aposentados geralmente gostam de síndicos chatos e igualmente velhos e não suportam estudantes ateus, agnósticos, promíscuos, pagães, de famílias separadas, não-cristãs e com fiadores distantes, embora nunca saibam diferenciar ninguém: para os prédios aposentados, é tudo farinha do mesmo saco.

Já os prédios estudantes são mais desleixados. Geralmente seu elevador não funciona, por falta de pagamento do condomínio. Porteiro então, nem pensar. Suas paredes são meio sujas e não é incomum ver em suas portas inúmeras adereços coloridinhos e bizarros que acusam peremptoriamente que ali vive um estudante. Barulho é normal. EU DISSE NORMAL, NÃO ESCUTOU?

Mais ao sul, na riquíssima (madames adoram superlativos: magérrima, chiquérrima, mas aposto que não sabem que o superlativo de sério é seriíssimo) Gleba Palhano, temos os pomposos prédios de elite. Esses prédios praticamente brilham de tão novos e bonitos que são. Em seu interior, é bem capaz que o ouro e o diamante brilhem com ainda mais intensidade, embora o interior de seus donos não revele nada mais do que uma podridão opaca e ambiciosa. Não preciso nem dizer que a presença de estudantes não é tolerada nesses estabelecimentos. Velhos são permitidos, desde que possuam um iate. Ou dois.

A Gleba Palhano. Note a condição precária de vida do local.

Por fim, temos os prédios normais. Eles se dispõem de maneira regular e espalhada pela cidade e, de tão normais que são, servem à classe média. São certinhos e bonitinhos e geralmente foram vendidos com a rubrica do “sonho da casa própria” como não poderia deixar de ser. Estando em um deles, é comum que as pessoas não incomodem mais ninguém, ainda mais o governo, ou a elite.

É capaz que alguém comente: “mas e os prédios dos pobres?”. Bem, desde quando pobre mora em prédio? Londrina é uma ótima cidade, mas não é diferente do resto do Brasil. Pobre mora em casa, de preferência com puxadinho no quintal e um pintcher barulhento no jardim.

E nesse caos edificado, estou eu, à procura de um imóvel, sem muitas pretensões, algo que tenha a vida de um prédio estudante, a pontualidade nas obrigações de um prédio aposentado, a beleza, ainda que singela, de um prédio de elite, e a simplicidade e calma de um prédio normal. Mal imaginava eu que fosse tão difícil encontrar.

O dia 15 se aproxima e espero que vocês torçam por mim!

Caso contrário, o blog será escrito no olho da rua.

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Eu não sei a quem creditar as fotos, mas as achei no fórum de discussão Skyscraper City, na seção regional do Sul.

Os jovens não lêem obituários

2008-12-01T09:27:00.002-02:00

Acendeu o cigarro com alguma dificuldade: ainda que estivesse sob o guarda-chuva sobriamente preto, o vento e a umidade do ar pareciam lhe oferecer todos os obstáculos do mundo para não acender aquele cigarro. Talvez até fossem agentes à serviço de sua insistente mãe, que rezava para ele encerrar aquele odioso vício o quanto antes.

Entretanto, devido à gravidade da situação, logo forçou-se a parar de gracejos. Bem em frente, abaixada, estava Valentina, em seu hermético traje de luto, sussurando qualquer prece ou despedida para o túmulo de seu avô. Valentina vertia lágrimas para um sólido pedaço de mármore.

Olhou-a longamente, cigarro na boca, reprimindo-se por ficar pensando em bobagens durante um momento delicado em que Valentina sofria.

Súbito, ela se levantou, mãos presas ao regaço e cabeça baixa. De pronto se aninhou no corpo dele. Sem pronunciar som algum, ficou por ali um tempo que pareceu infinitamente superior ao que de fato se registrou. Não oferecendo resistência, ele a deixou ficar presa a si, molhando seu sobretudo com quentes e pesadas lágrimas, aquecendo-lhe as mãos geladas. Fez o que podia fazer: jogou a bituca no chão e pisou-a.

Quando Valentina cansou de chorar, virou o rosto para cima e encarou-o com alguma indulgência. Ensaiou um sorriso medíocre e balbuciou:

- Obrigada pelo artigo, muito digno, obrigada mesmo.

- Ele merecia - respondeu o obituarista. Foi um grande homem.

···

De madrugada, sozinho em sua cama, ainda em trajes sociais, leu, à luz de abajur antigo:

Ulisses Carvalho, 85 anos, nasceu em Belo Horizonte, Minas Gerais, e deixou a terra natal há exatos 38 anos atrás. Foi comerciante em terras mineiras e, ao se mudar para …, tornou-se tabelião…

Não prosseguiu na leitura. Não conseguiria, uma vez que jamais relia seus obituários. Sentia uma espécie de ansiedade, que às vezes tomava por nojo. Ao ler as primeiras palavras, subia-lhe à testa um frio e pegajoso suor, os pés batiam depressa, as mãos tremiam, tiritava. Nunca chegava ao final. Escrevia com sua experiência, dignava-se do seu trabalho e de sua capacidade, porém, o texto em si só lhe seria cravado na memória no momento da redação. As correções ficavam a cargo do editor ou de qualquer outro funcionário à disposição no momento. Ninguém, contudo, tinha conhecimento dessa estranha aversão, posto que a disfarçava com sobriedade e brilhantismo, evitando correções futuras.

···

Entrou na casa de Valentina Carvalho sem apertar a campainha. A porta estava aberta e julgava gozar de intimidade o suficiente para tal iniciativa, embora houvesse se detido por exatos dois segundos antes de girar a maçaneta. Não gostava do cheiro daquela casa. Aliás, não gostava de nada naquela casa decrépita e crepuscular.

Valentina passava roupa agitadamente na cozinha. Vestia apenas uma calcinha e sutiã, o que não chegou a criar embaraços. Seu corpo não se ressaltava por curvas volumosas e sua palidez assustava os incautos. Na porta que dava para o quintal, sentada numa cadeira de rodas, estava a vó da garota, olhando fixamente o nada, como uma estátua talhada toscamente. Ele sabia que, toda vez que Valentina olhava para a velha, sentia tristeza. Talvez por suas convalescências, talvez por outras responsabilidades.

- Vamos – convidou-a.

- Não seja bobo, você sabe que não posso sair agora – e fixou seu olhar para a porta do quintal.

- Ela não vai a lugar algum, replicou rudemente.

- Não posso deixá-la…

- Você sabia que em 2020 as pessoas com mais de 60 anos serão 13% da população? E que em 2050 haverá 127,7 idosos para cada 100 crianças entre 0 e 14 anos?

- Não, não sabia e não me importo. Você e seus números…

- Vivemos numa bomba relógio caduca.

- Eu tenho que cuidar dela, vai querer ficar aqui comigo?

- Não.

···

Sentados num banco de praça, observavam placidamente pombos em suas pendulares brigas por comida. Gostava da companhia de seu amigo Torres, sujeito quieto e sabido.

- Ela vive num cemitério, Torres!, exaltava-se o obituarista.

- Veja pelo lado bom: você economiza com moradia ao morrer.

- Não fode. É um pepino muito grande para ela cuidar da vó. Não entendo como pode acontecer tanta desgraça com uma pessoa: perder os pais pequena, perder o avô que cuidava dela e da esposa, ter que se virar e cuidar de si mesma sem noção de nada. Ela não tem ninguém. Só a avó, um peso morto. A velha não se move, não fala, é um vegetal.

- Ela não pode abandoná-la, não seja idiota, isso mostra o quanto ela é fiel.

- Mas a preço de quê! Ela não tem mais vida, trabalha mal, não se diverte. O emprego dela está na corda bamba. Nem transar mais ela tem dado conta..

- É isso que o preocupa, não transar?

- Pff.

Acendeu um cigarro. Lembrou da mãe. Após um tempo, prosseguiu:

- A velha tolhe a juventude da neta. Eu apenas queria que ela vivesse sua vida, não acho justo que ela perca bons momentos apenas para ficar presa a uma mulher que não vive mais. Que a suga.

- Talvez ela esteja aprendendo a viver dessa maneira. A vó não é um peso morto, é um sinal de vida. Ali nas rugas e nas varizes da senhora estão todas as pistas do que é a vida: vivências, avisos, alertas, experiências, sensações, sentimentos. Tudo. Os idosos vêem seus companheiros morrerem, eles sim perdem tudo, nós não perdemos nada, não vi você morrer e é bem provável que meus pais disputem a maratona esse ano. Até meu cachorro da infância ainda está vivo. Valentina já perdeu muitas pessoas, talvez ela sinta uma ligação com a vó, mais do que já há.

- Você é mesmo um filósofo de merda, Torres…, sentenciou pensativo, sob risos.

···

- Eu adoro esse lugar, mas… por que você me chamou aqui? – perguntou Valentina, envolta em dúvidas.

Estavam num parque: acompanhavam-nos uma relva verde, árvores encurvadas, borboletas em perseguições umas às outras e uma bola chutada por crianças. Uma brisa levemente gélida os acolhia. Distanciada dos dois, na cadeira de rodas, estava a avó da garota, a manter seu olhar pétreo em direção do casal.

- Valentina, eu amo você.

A moça pareceu alegrar-se um átimo. Ele não aguardou muito para ir adiante:

- Mas tenho visto você se afundar num poço, do qual talvez não consiga sair por conta própria no futuro. Você não pode se enterrar junto com seus avós.

- Vai começar com isso de novo…?

- Sim, vou. Eu amo você.

- Você já disse isso.

- Digo quantas vezes for preciso.

- Você precisa me entender.

- E você precisa viver.

Ficaram três minutos em silêncio.

- Valentina, descobri um lugar ótimo, fica num bom bairro, eles contam com uma equipe bem treinada, disposta a cuidar de sua avó, eu posso te ajudar a pagar.

- Você quer colocá-la num asilo?!

- É uma casa de repouso.

- Não me venha com eufemismos! Típico seu.

- É um ótimo lugar, eu visitei.

- Por que você odeia os velhos?

- Não odeio os velhos, só estou cansado de trabalhar com eles…

- Eu não sei o que fazer…

- Nem eu…

Apertaram as mãos, convictos de que a indecisão era, por ora, a melhor solução. Em sua sinuosa trilha em busca de paz e de estabilidade, deparavam-se com uma velha senhora, doente, que, por exigir atencioso cuidado, tomava o tempo produtivo da neta, Valentina Carvalho. Valentina sentia que arrebentaria sob tanta pressão e responsabilidade: não estava preparada para uma tarefa de tal magnitude, seu avô costumava manter tudo em ordem. Não ousava enfrentar a fidelidade familiar e abandonar a avó, tinha dúvidas do que o avô pensaria de tudo isso; porém, desejava viver, ir além. Seu companheiro, um obituarista, desejava o mesmo, sob arroubos egoístas, um ar cínico e algum senso de justiça e afeto.

De olhos fixos, sem esboçar reação e vida, a vó os vislumbrava, saudosa de tempos agora transformados em mármore: sentia inveja, pena, tristeza e remorso, tudo ao mesmo tempo, tudo contido dentro de um corpo inerte. Queria morrer.

Pausa para caridade

2008-11-28T12:23:00.001-02:00

Para provar que o Zaratustra tem que Morrer não é um blog insensível, egoísta e desantenado dos problemas corriqueiros do cotidiano, resolvi atender a uma solicitação de ajuda que a Fê Guimarães do Quer um Bicho? gentilmente me pediu.

Do que você chamou o blog do meu amigo?

Ela criou o blog com o intuito de estabelecer um canal de adoção para animais abandonados na cidade de Londrina. E vou te contar: só na UEL deve ter uma população de cachorros soltos maior do que a população do Acre.

Então se você for uma pessoa com muito amor para dar e não tiver filhos pentelhos nem namorado(a) carente, contate a Fê e adote um bichinho!

Cachorro-modelo posando para campanha humanitária. Fotos: JR Durão.

Agora podemos prosseguir com a agenda de difamação, ironia e realismo em doses homeopáticas.

Rua Piauí, 191, Ed. Centro Comercial

2008-11-25T17:54:00.002-02:00

Do vigésimo andar do idoso edifício podia contemplar toda a região norte da cidade, bem como partes das regiões leste e oeste, revelando mais prédios, muitas árvores, obras, casas, veículos, etc. De fato, aquela janela no topo de seu mundo abria vistas para um horizonte, um rumo. Admirando a beleza da cidade, concluiu:

- Essa cidade é uma princesinha.

Não o dizia pejorativamente, tampouco esboçava trejeitos de velho bêbado cheio de péssimos adjetivos para se referir às mulheres: não conceituava a cidade como chuchuzinho, belezinha, gostosa ou o que valha. Não. A cidade era uma princesinha, e era assim pelos motivos mais simples e didáticos: era única e bela.

Isso era o de menos e logo sua cabeça voltou aos problemas usuais. Recostou-se à parede abaixo da janela e pensativo ficou, coçando a rala barba que se espetava no queixo.

Olhou em volta e viu a enorme sala: alguns traços de deterioramento, nada grave. O chão de taco riscado, os sofás rasgados, o hack insólito, a mesa de madeira simplória. Faltava algum amor pela coisa coletiva ali. Talvez a falta de uma decoração, um toque daqueles de mãe.

Não ousou percorrer o resto do enorme apartamento, já cansara de descrevê-lo em seus escritos, em seus pensamentos, em seus relatos, em seus sonhos. Observar era cansativo.

Era um daqueles casos em que se deve esquecer o amor.

E a sorte do garoto era que, ao menos, esse amor não envolvia o coração frágil e quebradiço de uma pobre dama, ainda que as mulheres tenham seus corações da carne mais firme e resistente. Não. Tal amor abandonado deveria deixar para trás cimento, cal, madeira, gesso, enfim, tinha prazo para sair daquele apartamento. Improrrogável.

Se ao menos se conquistasse aluguéis com poesias e rosas, pensou. Mas pensou em vão, pois, muito contrariamente, aluguéis (ou alugueres, como ousava insistentemente afirmar o rígido prof. de Direito Civil) são conquistados à base de suor e esgotamento. Fianças, então, exigem sangue e sacrifício, quando muito, um braço ou dois. São as inversões.

Dali poucos dias passaria no depósito de qualquer supermercado, pegaria caixas de papelão das que aparentassem ser mais higienicamente resistentes e, com elas, iniciaria o processo de mudança, pela quinta vez em dois anos.

Iria para uma pequena pérola. Um desses achados, que passam despercebido até mesmo dos astutos corretores de imóveis, gente que o desagradava pelos mais diversos motivos.

Lá, para variar, como sempre, tentaria ser feliz.

Ausente? Eu?

2008-11-24T18:57:00.002-02:00

Minha ausência se explica por diversos fatores, tais como: monitor dando problema, assistência técnica preguiçosa, inúmeras provas de final de bimestre, busca por um apto decente e os já usuais problemas de ordem pessoal, como morar com gente escrota que não me quer mais por perto pelos motivos mais esdrúxulos e falta de estágio e, consequentemente, grana.

Relevemos. Logo volto a postar, imprimindo o ritmo de postagens de anteriormente.

Aquele abraço a vocês que, apesar de poucos, me fazem ter orgulho de me expressar pela escrita.

Tremores fiscalizados

2008-11-12T15:35:00.003-02:00

Eu estava convicto de que escreveria hoje um texto sobre minha recente experiência de ser fiscal de um processo seletivo quando me deparei com a seguinte manchete:

Professores chamam PM para conter briga de alunos em SP

Segundo estudantes, confusão começou com discussão entre 2 meninas.
Jovens começaram a depredar colégio, destruindo carteiras e janelas.

Continuar lendo…

A intromissão da reportagem caiu-me como uma bomba, pois entra em conflito com tudo o que vivenciei no último domingo, durante as 8 horas em que permaneci no local de prova. O que me força a chocar as duas matérias.

Vestibulando usual antes de fazer a prova, também conhecido como protocalouro

Domingo, 11:05. O terminal urbano já demonstrava sinais de lotação. Linhas de ônibus haviam sido modificadas com o intuito de melhor comportar a demanda que se instalaria naquele dia na cidade. Nesse domingo ocorreria o Vestibular 2009 da UEL, a universidade em que estudo. Quase vinte e quatro mil pessoas concorrendo a uma vaga na instituição.

Dias antes havia me inscrito para ser fiscal do processo, em que logrei sucesso. A apreensão tomou conta de mim, afinal, é alguma responsabilidade cuidar de tantos alunos numa classe e apresentar a lisura necessária no transcorrer do vestibular. No sábado anterior, haviam sido dadas várias instruções, às quais procurei me ater com cuidado, ouvindo atenciosamente as notas da trintona que coordenava minha turma. Para o dia seguinte, o domingo, deveríamos chegar até meio-dia, quando conheceríamos a pessoa que formaria uma dupla conosco e receberíamos os materiais necessários para a aplicação da prova.

Sem almoço e tão aflito quanto como se fosse eu a fazer o vestibular, fui até o terminal e de lá peguei um ônibus para a UEL, posto em que eu seria fiscal. No caminho, pude constatar mais uma vez que eu devo ter cara de guichê de informação, uma vez que todo mundo que me encara vem pedir alguma informação.

P., uma menina que faz Medicina, acabou sendo escolhida para ser fiscal juntamente comigo. Mineira e divertida, acabou me descontraindo, e assim pude ficar mais tranquilo. O problema era que ambos éramos novatos na aplicação de prova, o que não chegou a ser empecilho, pois fizemos um bom trabalho.

Arrumamos carteiras, passamos informações no quadro negro e deixamos tudo burocraticamente em ordem. Logo os alunos começaram a chegar e fomos conferindo os cartões de identificação e os RGs. Gente de Santos, São Bernardo do Campo, São Paulo, São José do Rio Preto, Cascavel, cidadezinhas do Paraná, cidadezinhas do Brasil inteiro. Londrina é uma salada multiétnica e multicultural e até agora eu só não vi gente do Acre aqui – o que é escusável, uma vez que o Acre não existe mesmo.

14:00. Portões fechados, ordens de começar a prova. Passadas as instruções, distribuí os cadernos de prova e as folhas de resposta. As instruções taxativas, atraíam cada olhar inseguro dos vestibulandos e logo pude perceber o temor deles em relação aos fiscais, em relação a mim. Minha simples aproximação causava tremores nos mais inseguros e isso me divertia, não por sadismo, mas por imaginar que, se eles soubessem que sou um cara simples, que estuda ali e que só é fiscal para descolar uma graninha, não ficariam tão aflitos e nervosos. Eu mesmo, que um dia já estive sentado no lugar deles, me sentiria muito mais calmo e tranquilo se soubesse disso.

Agora eu estava do lado oposto e eles nem sonhavam que eu era um rapaz normal, ainda que estivesse usando calça jeans e all star. Encurvados sobre as carteiras para a feitura da prova, pareciam antílopes comendo pasto no seringuete. E ao menor rugido do leão-fiscal, viravam a cabeça para cima, ao mesmo tempo, como fazem os quadrúpedes quando houvem um ruído suspeito se espreitando para caçá-los.

Esse temor todo, no entanto, me causava alguma comoção. Estavam ali alguns pobres coitados, estudantes de ensino médio ou de cursinho que botaram na cabeça que uma vaga na universidade é realmente uma peça fundamental para o sucesso profissional, um passo importante para o futuro, um elemento essencial na construção do ser. Nessa ingenuidade típica de idealistas, mal sabem eles que o papel da universidade é relativo, que uma vaga garantida não traz evolução intelectual, não resolve seus problemas, pelo contrário, aumenta os horizontes das preocupações. É lógico que não posso tripudiar da minha conquista, porém, como muitos outros, ao chegar onde estou, pensei, com certa decepção: “é isso?”.

Se soubessem que toda a diversão do mundo não está na faculdade, que não há tanto sexo e álcool quanto os filmes americanos os fazem acreditar, que a corrida por um estágio é tão cruel que desampara a todos, que a dificuldade financeira é uma realidade presente, que o nível das aulas muitas vezes deixam a desejar até mesmo para o ensino médio, que a falta de engajamento afeta a muitos e que, definitivamente, o mundo não pode ser mudado radicalmente a partir dali. Ah, se eles soubessem…

Entretanto, essa ingenuidade me anima, pois de qualquer maneira eles têm uma esperança. E depositam tanta esperança numa simples prova - que não conseguirá jamais apreciar todos as capacidades que um aluno pode apresentar - que tremem de medo quando passo perto deles ou quando seguro em seus dedos para recolher suas digitais.

É por essa esperança ingênua que a notícia da rebelião dentro da escola me choca. Onde está a esperança de vândalos? De animais bárbaros? Alguém ali, naquela escola que alimenta cotidianos de uma penitenciária, vai depositar esperança numa prova? Numa chance de alcançar o tão sonhado futuro?

Em suas ignorâncias vazias e irracionais, estes pequenos marginais se atêm à mundanices das mais fúteis, brigam por nada e nada sabem sobre civilização. Sua educação vem estragada de berço e acham mesmo que o fato de uma pessoa ser de um bairro diferente os autorizam a agir feito bandidos. Burros demais para entender algo básico: somos todos iguais.

Esses jamais tremerão perto de mim, pois jamais estarão numa sala de vestibular. Eles não têm esperança, logo, não têm futuro, há não ser que se arrependam. Ou alienem seu futuro para o crime, o que de maneira alguma se caracteriza como futuro, mas sim como caminho direto e certo para o caixão, ou para a prisão, ou para o remorso.

Num país em que polícias entram em confronto entre si, em que órgãos de inteligência iniciam guerras fratricidades motivados por politicagem, em que presidente da mais alta Corte apresenta a mais reles baixeza ao lidar com seu cargo e em que um delegado, ao cumprir seu serviço, passa de herói a vilão em questão de meses, bem, lamento vos informar, mas, nesse país, a esperança morreu, e todo tremor será castigado.

_____

Em tempo: Saí de casa 11:00 e cheguei 20:40. Ganhei R$80,00. É mole?

Tudo aquilo que ignoramos

2008-11-07T17:56:00.001-02:00

Quão atentos são seus olhos? Quão perspicaz é seu cérebro? O que capta sua audição? Seu corpo trabalha para que você consiga sentir inúmeros estímulos durante seu dia, mas você presta mesmo atenção em tudo que está ao seu redor?

Quantas vezes no seu dia você pára para olhar o entorno e notar o que o cerca? Em suas apressadas andanças pela cidade, quantos detalhes você consegue apreender?

Quando cansei de correr, pude parar para respirar e perceber a vastidão da vida, seus enraizamentos, suas multidões, as milhares de probabilidades resultantes de cada pequeno gesto que dela advém.

O pobre peruano que, de olhar triste na praça, emprega todas as suas esperanças na possibilidade de que consiga vender algum CD com suas tradicionais e ruins músicas tocadas na flauta-de-pã; o idoso que, sentado ao banco, observa a agitação do vai-e-vem e se perde em memórias inúteis, relembrando algo que já está gasto; a pomba sem uma das patas vermelhas e sujas continua sua laboriosa luta para conseguir comida, num pendular e cansativo movimento de cabeça; a senhora de bengala, numa inimaginável conversão de valores, acaba por ter de ceder o lugar ao retardado no ônibus, enquanto jovens saudáveis permanecem devidamente sentados e acomodados em seus bancos e prepotências; o cheiro doce de chocolate e mel que a loira do 18 exala impregna o elevador durante horas, e seus encantos vão sempre parar, assim que desce do elevador e sai do prédio, num bonito e caro Audi, onde ela adentra com seus volumosos peitos em decote, sabe-se lá para fazer o quê. Esses são exemplos que comprovam que em cada canto há um acontecimento que seus olhos deixaram de registrar, talvez por cansaço, talvez por desatenção, talvez por ignorância.

Não tenho lá grandes dons e conhecimentos acumulados em vida. Tenho, porém, a paciente capacidade de observar e, com isso, entender pouco a pouco esse quebra-cabeça complexo de peças faltando que é o mundo, que é a vida.

Se quer um conselho, pare por um momento e observe à sua volta. Observar é aprender e aprender é evoluir, é saber como lidar com o mundo. Uma pessoa que se fecha em si nada observa. Conseqüentemente, a visão dela é limitada, sinuosa, estreita e ela se aprisiona em egocentrismo e incompreensão, incapaz de entender qualquer coisa que não seja as aspirações de seu próprio umbigo…

- Estação central, anunciou a melíflua voz.

Interrompeu de pronto sua leitura, aproveitando para dar uma última e ensaiada ajeitada em seu paletó enquanto desembarcava do trem sem esbarrar os olhos em nada nem ninguém. A caminhada até o prédio da reunião importantíssima levaria alnda bons minutos e queria ter com o que se distrair até lá, razão pela qual aumentou com esmero o volume de seu player. Estava agora irremediavelmente confortável, em seu particular momento musical, com Every little thing, Beatles.

relMIRPT: “eleições americanas”

2008-11-04T17:37:00.001-02:00

Relato nº 89.255.789 da Missão de Investigação e Reconhecimento do Planeta Terra (MIRPT)

Ter>hum>soc>pol:

É com grande alvoroço que os terráqueos vêm observando a escolha de seu novo líder tribal chamado de Presidente dos Estados Unidos da América. Este terráqueo, que possui o poder de determinar os rumos da sociedade humana, é escolhido por meio do que os terráqueos chamam de “voto”. Dizem os terráqueos que o “voto é uma arma” e constatamos que estão inteiramente certos, pois com o tal do voto eles conseguem destruir grande parte de sua natureza, cidades, cultura, entre outros. Analisamos os dados da última caçada, digo, da última eleição, do “país” chamado Estados Unidos da América (aquele que sempre nos derrota e humilha em seus “filmes”) e percebemos que os “eleitores” (aqueles que fazem uso da arma “voto”) “americanos” (os únicos capacitados a decidir o futuro do planeta) elegeram o símio George Walker Bush, um chefe guerreiro de uma dinastia belicista que incitou inúmeras guerras e revoltas ao redor do globo, não aderiu ao plano de resgate à vida e à natureza chamado “Protocolo de Kyoto” elaborado pelos outros “países”, inventou mentiras com o pretexto de proteger sua sociedade contra terráqueos de barbas longas, que se vestem em longos trajes, usam tecidos em volta da cabeça e rezam para uma divindade chamada “Alá” e, além de tudo e mais um pouco, colaborou com a desordem de um sistema imperfeito, cruel e injusto a que os terráqueos denominam capitalismo e ao qual defendem com ferocidade.

Disputam o novo posto de líder tribal os símios chamado Barack Obama e John McCain. O primeiro, pelo que aponta nossas pesquisas, causa mais alvoroço entre os “eleitores” do que o segundo, que segue a dinastia do chefe guerreiro Bush. Obama lembra muito um de nossos antepassados que visavam a uma sociedade mais justa e igualitária sem, no entanto, ter a mínima idéia de como fazer isso.

Ressalvamos que não há qualquer suspeita de que o novo líder tribal descubra nossa identidade e que estamos presente em seu planeta, portanto, rechaçamos qualquer exigência de reforços e de ações deletérias de memórias humanas. Vamos prosseguir com nossa missão, de olho nos movimentos do novo líder tribal a ser escolhido.

______

Acompanhe o relatório clicando aqui.

Da série: "sabe como eu sei?" (neo-nazi)

2008-11-02T03:53:00.001-02:00

- Sabe como eu sei que você é neo-nazista?

- Como?

- Você tem uma fé cega na sua ideologia...

Cacilds!

Clique na imagem para ler mais ~~lixo~~ "humor"!

TOP 5 Filmes que marcaram 2008

2008-10-29T21:43:00.001-02:00

Admito: é inédita para mim a ~~modinha~~ mania de fazer um TOP 5 sobre qualquer assunto. Febre dos blogs paneleiros (aquele seleto pessoalzinho que se auto-premia em competições duvidosas) e blogs pé-rapados (a exemplo do meu), o recurso do top 5 sempre provoca alguma comoção, uma vez que enumera, taxativamente, gostos, opiniões e pensamentos, gerando uma saudável discussão sobre o assunto em debate.

Na minha estréia, não poderia deixar passar a oportunidade de falar quais filmes mais me atraíram no ano de 2008 (2004 é que não ia ser, né…). Fiquem com eles e, se não os assistiram, corram para a locadora.

5º Coisas que Perdemos Pelo Caminho (Things we lost in the fire)

Excelente drama estrelado por Halle Berry (a eleita ‘mulher mais sexy do mundo’) e Benicio Del Toro (dispensa comentários, originalíssimo). Por mais que envolva elementos dos mais pesados e realistas possíveis em seu enredo(vício em drogas, traições, morte de cônjuge, relação familiar, amizade), a história é contada numa leveza que surpreende e emociona ao final do filme, sendo uma dessas histórias descompromissadas que valem mais do que qualquer super-produção.

4º Batman – The Dark Knight (The Dark Knight)

Sem sombra de dúvida foi o filme mais popular de 2008. Ficou chata a falta de assunto das pessoas, que só faziam discutir sobre Heath Ledger, Coringa, Batman, etc. Porém, o filme mereceu cada crítica positiva, pois foi além de uma adaptação de quadrinhos manjada e que já provara, anteriormente, por quatro vezes (antes de Batman Begins) ser um retumbante fracasso. Christopher Nolan (o diretor) salvou Batman das adaptações carnavalescas de Joel Schumacher e, diferentemente do modo fraco e superficial de adaptar HQs para o cinema, a exemplo do que faz a Marvel (Quarteto Fantástico, X-Men, O Demolidor…), The Dark Knight foi uma experiência bem sucedida da mistura entre gêneros de ação e thriller, com elementos policiais que, felizmente, não deixaram o filme da maneira que nerds espinhentos gostariam que fosse. Destaque mais do que merecido para o falecido Heath Ledger e seu insano e anárquico Coringa.

3º Conduta de Risco (Michael Clayton)

Alguns seletos atores têm a facilidade de escolherem o personagem que lhes apetecer e grafar neles a marca de interpretação que melhor lhes aprouver. Com George Clooney não é diferente. Escolhe personagens complexos, interpreta-os maravilhosamente e a cada atuação vai adquirindo mais e mais respeito da crítica. Em Conduta de Risco não é diferente: interpretando o advogado Michael Clayton, consegue encarnar bem a crise existencial vivida por um homem de meia idade que se vê num dilema moral e cansado da vida, rodeado de vícios. A história é edificante e revela um suspense inteligentíssimo, do mais contemporâneo possível, com final memorável.

2º Senhores do Crime (Eastern Promises)

Um legítimo David Cronemberg, o cineasta que elegeu “a mudança, a mutação” como sua marca maior e, ultimamente, utiliza-se cada vez mais de temáticas violentas para expressar suas crônicas. Partindo de premissas simples, não-chamativas, consegue evoluir as tramas para verdadeiros embates éticos, onde a mudança sempre revela algo que estava escondido (uma maneira de desnudar o próprio ser humano e revelar-lhe a essência). Foi assim com Marcas da Violência e agora, numa trama ainda mais envolvente e surpreendente ao final, com Senhores do Crime, onde se sepulta de vez a impressão de que Viggo Mortensen é apenas o Aragorn de O Senhor dos Anéis. Conta ainda com Naomi Watts. Destaque para a bem elaborada cena de luta na sauna.

1º Sangue Negro (There will be blood)

O filme que mais me fascinou nos últimos anos. O que dizer? A começar pela presença do ator Daniel Day-Lewis, um verdadeiro gênio da atuação. Não é à toa que pega papéis somente de 4 em 4 anos. Ele trabalha sua personagem tão minuciosamente que é impossível não crer na realidade de sua interpretação. Aliado ao seu brilhantismo, o filme ainda conta com enredo sólido, cativante, e bem trabalhado, sem contar a incrível trilha sonora, que deixa qualquer um embasbacado. Uma história bruta, crua e livre de pretensões que, se não consegue agradar todo mundo, tem o êxito de, pelo menos, deixar todos maquinando sua existência. O Oscar para Day-Lewis não foi mais que obrigação.

Colaboração: Anetta

Raízes, vapores e infiltrações

2008-10-26T04:26:00.004-02:00

- O que você me diz de, vejamos, duzentão? – perguntou Alexei.

- Duzentos…hum…espera… – respondeu Vinicius.

De fato, não poderia e não desejaria responder à questão naquele exato momento. Subindo e descendo voluptuosamente de costas em seu colo estava Nayara, vestida em mínimo fio-dental, com o salto 15, os peitos rijos, cabelos negríssimos jogados de lado e aquele batom rouge que era a perdição de qualquer ser masculino, quer estivesse presente na boca do sujeito, quer estivesse no colarinho. Executava com sensualidade sua lap dance, deixando embasbacado o distinto delegado Vinicius, de inegável aptidão moral, bem como deixando lépido seu membro, que não contava lá com toda a moralidade do mundo.

Nayara por fim virou-se abruptamente, com toda a sordidez possível que poderia expressar em seu diabólico rosto. Ligeira, abriu todos os botões da camisa preta de Vinicius e acariciou-lhe o peito com certa bruteza, passando as mãos em todos os cantos possíveis, enquanto mordiscava com gula as orelhas do delegado. Súbito parou e dirigiu-se à frente, onde passou a se divertir com um mastro.

- Incrível, não? Nayara é uma das melhores, senão a melhor – comentou Alexei, que, não obstante, ao mesmo tempo, contava com todas as carícias imagináveis de Bianca para si, que pareceu enciumar-se do comentário e foi bebericar qualquer coisa no bar.

- Realmente! – exclamou o policial, meio esbaforido. Bem, estou surpreso com todo esse atendimento e essa sua oferta me seduz.

- Não poderia ser de outra maneira. Reconheço seu serviço e não seria de graça que o faria desistir de todo o seu esplêndido trabalho, Delegado Vinicius.

- Não era isso que achava seu assessor.

- Pensávamos ser o senhor qualquer zé ruela, se é que me entende. Obviamente não entendemos de pronto sua aptidão para os negócios e propusemos aquela proposta sem bem pensar. Sorte a nossa ser o senhor homem persuasivo. Tanto que estou eu mesmo aqui, presente, para discutir todos os termos. O mínimo que poderia lhe fazer é oferecer os serviços de tais belas mulheres, que conheço bem. Um presente.

Alexei esbanjava simpatia, retórica e firmeza. Em seus 39 anos construíra carreira meteórica, sempre com base no diálogo, na negociação, no conflito, fosse ele resolvido da maneira que tivesse que ser. Não é espantoso presumir-se, pois, que fosse político. Deputado Federal. Também se aduz disso tudo que estivesse usando o terno do mais fino caimento, confeccionado na alfaiataria mais badalada de Brasília, capital da Corte. Ou mesmo que tivesse brilhantes cabelos e o rosto do mais liso, sem rugas. O mesmo não se poderia dizer de Vinicius, que deixara as garantias de um emprego público e certo lhe tirar as ambições em bem aparentar-se, convicto que estava de que não fazia diferença alguma a maneira como se trajava, pois nada perderia com isso. Este mesmo homem, de barba mal-feita, após segundos de reflexão, tomou a palavra:

- Trezentos, pois sei que por mais você me ferra, e por menos zomba de mim.

- Trezentão. Ótimo. Homem esperto. O dinheiro será entregue na cantina, daqui cinco dias, e será levado pelo meu assessor, aquele mesmo bestalhão que fez a patacoada com você, caro delegado.

E apertaram ambos fortemente as mãos um do outro.

- Irei para a sauna agora, Vinicius, acompanha-me? – ofereceu Alexei, estampando no rosto sorriso convincente, irrecusável.

- Certamente. Se mantiver o nível do resto da casa, será fantástico.

Em meio a baforadas de vapor, envoltos em toalhas brancas, posando ares de senadores romanos, passaram a dialogar, sob a dúvida de Vinicius:

- Não me entenda mal: sou agora flagrantemente corrupto, imoral, canalha e um bosta. Sei disso. Porém preciso do dinheiro. Realmente preciso e muita parte dele sequer será destinado a mim. Entretanto, o senhor, deputado Alexei, homem público, tem de tudo, tem todas as mulheres ao dispor, todas as vantagens políticas, reputação invejável. E o melhor de tudo: é glorificado pela mídia. A TV o trata como príncipe da moral e sua foto estampa os jornalões quinzenalmente, sob a rubrica do símbolo da oposição. Invejo-o. E por causa disso mesmo sou tomado da mais cruel dúvida: POR QUÊ?! Por que realizar aquele esquema? É tão sujo e profundo que eu mesmo me espantei quando descobri os indícios. Lógico que jamais conseguiria ir a fundo sem ser descoberto e foi o que ocorreu, por isso estou aqui hoje. Mas ainda assim me espanto. Você não precisaria de nada disso, mas entrou nessa. Não entendo.

Alexei não pôde deixar de conter uma profana risada de escárnio, que começara a se formar ao som de “príncipe da moral”.

- Você jamais entenderia, delegado tolo. Ou melhor, entenderia sim, uma vez que trilhou o primeiro passo em direção a um abismo sem fim ao aceitar esses trezentos mil.

E, levantando-se e adotando trejeitos megalomaníacos, pôs-se a gestuar com grandiloquência, palestrando para a platéia de vapores:

- O poder de se infiltrar! Criar raízes dementes que penetram no mais recôndito espaço de um universo gigantesco chamado Estado! Penetrar cada vez mais e mais fundo em busca de ouro, em busca de putas, em busca de prazer, em busca de poder, em busca de… Tudo o que esse país deve a mim, delegado, você não faz idéia, a mínima. Todos os acordos que amarrei, todas as negociatas que fechei, todas as políticas que propus. Confundo-me com a própria política, com meu próprio cargo, pois muito fiz! E muito farei! Rio sobremaneira com a ladainha da mídia e da sociedade ao propagar moral, ética. O que sabem sobre política? Desde quando ética e moral têm espaço nesta que é minha paixão? A verdadeira moral é aquela que me serve para perquirir meus objetivos, delegado. Aquela única moral e única ética que me acompanharão em uma única e finita vida, donde não posso jamais engolir esse discursinho de moralismo, do bem portar-se, pois se assim o fizer morro sem ter alcançado nada. Que se danem. Aquele ator foi um coitado realista e olha só tudo o que disseram dele. Disse que política era enfiar a mão na merda. Não podia estar mais certo! Como já adiantei…tudo o que fiz por esse país. As pessoas não têm idéia do que precisamos fazer, eu e os outros políticos, para manter de pé a nação. Todas as vertentes, as idéias, os interesses – sobretudo os interesses! –, os medos, preconceitos, enfim, tudo o que precisamos juntar para manter as engrenagens funcionando, rodando corretamente. Não sabem! Somos um mal necessário e até se darem conta disso, teremos que meter continuamente nossa mão na mais lamaçenta das merdas, para deixar todos os cidadãos perfeitamente felizes e quietinhos.

Vinicius, que inicialmente acompanhara com fidelidade canina o discurso de seu corruptor, passou, gradualmente, a temê-lo e a espantar-se por seu discurso desarrazoado e insano. Por certo passou a encolher-se quando o deputado aproximou-se dele, cuspindo saliva enquanto bradava doidamente. Cansado e incapaz de suportar mais aquela dose de realismo, a qual não se habilitara a aguentar, pôs-se a gritar:

- Chega! Chega! Você é louco! Eu sou um infeliz que é corrompido, mas você é verdadeiramente um demônio! Maluco! Quanta sujeira! … Vou embora…só quero o meu pagamento daqui cinco dias e então não quero nunca mais saber de você, seu filho da puta!

E saiu perturbado, sem se importar de alguma maneira com sua toalha que havia caído.

Observando de pé a ida daquele fraco homem, Alexei ainda teve tempo para sorrir com o esgar máximo que lhe era possível e então subiu para tomar uma banho, num quarto onde Nayara o esperava.

- Aí está você. Disseram que seu acompanhante saiu apressado, assustado, o que você aprontou com ele?

- Dei-lhe umas lições.

- Só você mesmo. E, afinal de contas, por que me pagou para ficar passando a mão nele? Em todos os cantos? Também fiz as mordidas que você pediu nas orelhas.

- E fez um ótimo trabalho, não encontrou nada. Digamos que você fez um serviço de…varredura.

- Doido…

Às 4 a.m., Alexei chegou em casa, onde Lúcia não o esperava, posto que estivesse ferrada no sono. Sua esposa agora só dormia à base de soníferos, embora não precisasse. Beijou-a e depois dirigiu-se ao quarto do filho, de 6 anos, o qual também beijou, olhando-o orgulhoso por certo tempo. Às 6 a.m. a esposa acordou, e passou um café para ela, dando-lhe caloroso bom-dia.

A catarata da sociedade

2008-10-22T14:51:00.002-02:00

O ônibus amarelo freia e abre sua porta barulhenta. Entro de cabeça baixa e rapidamente passo o cartão magnético para liberar a catraca. Passo. De repente, sinto a mão do cobrador me deter. Olho-o com alguma surpresa e ouço-o dizer algo, sem, no entanto, entender palavra alguma. Perco-me na profundidade de seu olho direito, com catarata. Há um quê de misterioso e vazio nos olhos com catarata e este, de azul num tom gradual e macabro, contrastando com a pele negra e mal-tratada do senhor de idade que ainda insiste em trabalhar (talvez por terrível necessidade), causou-me tremenda impressão.

- Hein, jovem?

- Desculpa, não entendi.

- Ainda estão fazendo documentos ali?

Encarei-o aturdido. Causa-me dispendioso esforço entender o que as pessoas falam. Ultimamente tenho preguiça de ouvir a voz de qualquer um. Fiz uma última tentativa de recobrar a atenção e entendi o que ele quis dizer.

- Ah, sim. O senhor quer dizer o Universidade Cidadã, bem, eu acho que já acabou, foi só sexta e sábado.

E saí andando antes que ele pudesse perguntar qualquer outra coisa. Algo me atormentava.

O que ele, de fato, queria saber era se continuava ocorrendo um programa de assistência social realizado pela comunidade universitária em que muitos estudantes, de várias áreas da ciência, além da colaboração de órgãos governamentais, auxiliavam a população mais carente, como, por exemplo, instruções jurídicas, realização de casamentos, testes e exames para detectar doenças e propagar prevenções, confecção de documentos, etc. Uma iniciativa para acelerar as metas do milênio, um compromisso assumido pelo Brasil e que jamais será alcançado no prazo estabelecido.

Depois de deixá-lo, ouvi gritar:

- Anunciaram que já não estão mais fazendo, acabou o prazo, mas vocês podem tentar ver se ainda está acontecendo, vão querer descer? é logo ali.

Endereçava suas palavras a três jovens de aparência sofrivelmente pobre. Senti então mais um desses remorsos sociais que nos apressamos em esmagar quando ocorrem, como quando, por exemplo, passamos por humilhado mendigo deitado à beira de calçada suja, a nos olhar com pesado olhar sem vida, exigindo apenas pequena fração do que carregamos no bolso e viramos rapidamente a cabeça e apertamos aceleradamente o passo, como se esse ato fosse apagar a existência incômoda daquele ser maltrapilho, o qual nos lembra, a despeito de tudo se apresentar maravilhosamente bem na sociedade, que há algo de errado com o planeta, que há algo de errado com nós mesmos.

Na ocasião, temi pela ignorância do mundo. Imaginei mesmo, com ingenuidade, as três meninas prontificando-se a ouvir de boca em boca, uma fofoca ou outra, sobre a existência de um evento que realizasse alguns serviços básicos que deveriam estar à disposição integral da população, carente ou não, mas que, por motivos burocráticos e mesquinhos, restringiam-se apenas àqueles com enorme paciência e esperteza para suportar a espera infinita com a qual o Estado nos condiciona para gozar de seus serviços. Sabendo da importância de tal coisa, rara, agilizam-se, vestem roupas mais novas, as quais julgam decentes para apresentarem em “outro mundo” que não seja aquele mundinho informal que as cerca, o mundinho dos shorts e das camisetas mais velhas, do chinelo de dedo, o mundinho que não liga para a etiqueta de caríssimas roupas. O mais magnífico é que o outro mundo é uma “universidade”. Nunca vi tamanha hipocrisia pelo emprego desse nome. Como considerar universal a elitização da imbecilidade acadêmica? Tampouco universal é a reunião do ensino das ciências ali propagadas, pois que a especialização e a mecanicidade atuais me deslocaram completamente do aprendizado de um conhecimento global, amplo. Estou ali aprendendo técnicas úteis a um trabalho, a um ganho. Mas isso pouco importa por ora.

Pior: todo o esforço das jovens é jogado no lixo pelo fato do evento não estar mais ocorrendo. Gastaram passe de ônibus à toa.

A ignorância do mundo me assusta. O lugar comum dos dizeres, dos pensamentos, as frases gramaticalmente em conformidade com o que diz a TV e a dita “grande mídia”, tudo isso me assusta, me faz temer se estou entre ventríloquos ou entre burros de carga. O preconceito e a crítica é manipulada. Unidos, descambam em ações cegas, ignorantes, não-refletidas. Ouço dizer “aquela pobraiada do PT nunca andou de avião e agora que chegou ao poder só viaja” e me desanimo de responder algo. Talvez eu devesse responder que o presidente do Brasil é chefe de Governo e chefe de Estado e que, pela segunda função, tem o DEVER de representar o país no exterior, promulgar sua imagem e fazer tudo aquilo que beneficiar à sua nação, não passando, porém, sobre o direito dos outros povos? Onde existe um homem trabalhando em prol do país, fechando acordos com outros países para melhorar comércio, tecnologia e relações diplomáticas vêem um pobretão indo à forra pela oportunidade de viajar de avião. Entristeço-me.

Mas sinais de mudança pairam no ar. Quando se cai outro muro, agora o do capitalismo neoliberal, selvagem, o de Wall St; quando um negro tem grandes chances de se eleger presidente do Império; quando um torneiro mecânico governa o Brasil; quando um índio preside a Bolívia e um ex-bispo vence a eleição do Paraguai, há de se falar que as coisas estão mudando, que o mundo talvez esteja se humanizando, que talvez economistas sabichões e categóricos entendam de vez o papel de Keynes para a história. Que talvez, bem talvez, possamos andar nas calçadas e não apertar o passo, e não desviar o olhar, e não ignorar nosso papel nesse mundo: o de amar o próximo, esteja ele estatelado na calçada, ou entronado numa sala de executivo com ar-condicionado.